estripulia

MEMÓRIAS DE UM JUNKIE - O BAR

2011-12-26T16:28:00.001-08:00

A sua história começa num bar vagabundo da cidade de João Pessoa. Digo vagabundo no sentido de que não tinha frescura nenhuma, não era frequentado pela elite. Apenas jovens rebeldes e delinquentes perdidos como ele costumavam frequentar aquele pulgueiro. Era por volta de 2003 ou 2004, e não me pergunte o que rolava nas paradas de sucesso da época porque qualquer pesquisa no google pode responder essa pergunta.Ele era um dos mais velhos da turma e vivia as suas experiência tardias de sexo, drogas e rock´n rol.
Tudo era novidade e qualquer tipo de contravenção era vista como o mais subversivo ato de rebeldia, digno de valor e de elogio. Bonnie e clyde eram seus heróis. Tinha cerca de 21 anos, como falei era velho para as primeiras descobertas, mas tudo veio tardiamente na sua vida, o primeiro emprego, a primeira transa e só hoje em dia, mais de 15 depois, ele se sente quase um homem maduro.Sempre gostou de ler e buscava também através da leitura tudo que pudesse alimentar o eterno desejo por transgressão e rebeldia. Nome? Não interessa, mas eu posso citá-lo para fins de referência. Dog Eraldo. Resolvi começar por aquele dia naquela pocilga, simplesmente porque foi marcante. Ou porque foi um marco inicial em toda a trajetória de loucuras.
Ele adentrou aquele corredor escuro, por volta das 15:00 de uma tarde tediosa de domingo. Uma daquelas tardes em que muitos se matavam sentados em uma poltrona assistindo domingão do Faustão. Era morrer aos poucos não fazendo nada em casa, ou trabalhando em alguma emprego idiota no comércio para ganhar uma mixaria. Ele trabalhava como auxiliar de escritório na época e odiava aquele emprego, a sua vida e tudo o que ela representava.Teve que subir alguns degraus antes de chegar lá em cima, no salão de festas onde havia o bar, a pista de dança e o palco onde as bandas se apresentavam. Ele ainda estava preso às amarras de sua vida antiga, claro. Mas lutava diariamente contra isso. Nesse dia sua aparência o deixava orgulhoso: calça jeans rasgada, uma camisa do Dead Kennedys e uma bota de peão de obra. O grito moralista do pai ainda ecoava nos seus ouvidos como uma ordem: "COMPORTE-SE SEU DESGRAÇADO, OU EU TE DOU UMA SURRA", mas ele respondia prontamente: FODA-SE!!!
Já começava a ouvir o som das guitarras pesadas. Entrou no salão e estava tudo lá, tudo que ele adorava. O cheiro de bebida barata que recendia daquelas pessoas, aquele clima de caos e desordem, pessoas fumando maconha pelos cantos, tudo aquilo ia de encontro à toda merda moralista que ele já tinha escutado antes. Olhava cada uma daquelas pessoas com a animosidade de uma criança, era tudo novo para ele e fazia questão de aproveitar cada momento.Avistou duas "vampirinhas" num canto fumando sentadas no parapeito de uma janela. 'Perfeito", pensou, mas não ousou se aproximar delas. Ainda não estava ao alcance. Precisava se encharcar de uma maior quantidade de álcool. Apesar de já ter bebido umas 5 ou 6 cervejas, ainda não sentia-se parte da turma.
Foi quando entrou aquele cara. Nome? posso citá-lo também: Barner. Barner era aquele tipo de cara que faria com que a palavra esquisito começasse a adquirir um novo significado. Tinha uma altura mediana, cabelos grandes e castanhos, usava aparelho. Embora não fosse um cara feio, Barner tinha um sério problema de dicção. Era quase impossível escutar o que ele falava e acrescentando a isso o fato de que ele ria feito um demente quando achava algo engraçado, se havia alguma beleza nele, era difícil saber onde estava escondida. Eraldo já conhecia o Barner (contarei depois quando o conheceu quando apresentar os outros personagens dessa história) mas era sempre uma experiência única quando o encontrava, porque tinha que se esforçar para entender o que ele falava e fazer de tudo para fingir que entendia quando não escutava nada. Naquele dia tocaria uma banda cover, coisa bastante comum naquela casa de show e Dog Eraldo estava doido pra ficar maluco, o que só seria possível se começasse a entornar mais bebidas.
-E aí, Barner? Como cê tá?
-Tu tá muito doido, Eraldo.
-Nada, cara. Eu nem comecei...
-Vamos tomar uma então...
Começaram a tomar cervejas e a banda cover do Nirvana começou a tocar. Naquela hora sentiu-se tomado de um espírito grunge incontrolável. Era como se estivesse em Seattle. Iniciáva-se a fase "Nirvana" do Dog Eraldo, todas as suas peripécias e estripulias seriam feitas no intuito de imitar ou ao menos parecer com as loucuras do finado Kurt Cobain. O álcool já começava a fazer efeito e o baseado que fumou há algumas horas ainda corria pelas suas veias.
-Barner, meu velho... Não sei você, mas eu vou curtir o som de perto!
Mal acabou de falar já estava no meio do pessoal, nesse dia poderia se considerar que a casa estava cheia, havia cerca de 50 pessoas se acotovelando naquele salão que era pouco espaçoso. Dos personagens dessa história apenas havia o Barner e um que Eraldo só viria a conhecer algum tempo depois: o grande Inaldo. Ele já estava lá desde o começo, figurinha tarimbada dos shows de rock underground da cidade, Inaldo tinha entrada franca porque era amigo do dono do bar.
Muitas coisas que serão relatadas nessa história na verdade são fragmentos, recortes de coisas que ele lembra, porque o álcool e as drogas se encarregaram de ofuscar e obscurecer todo o resto. Nesse dia lembra-se de ter se afastado de Barner e de que ele saiu pouco tempo depois. Ficou só, com o som do nirvana e não tirava as "vampirinhas" da cabeça. Depois de ter polgado um certo tempo e ter se transportado para Seattle em plena época de nascimento do grunge, foi ao bar e reiniciou sua jornada etílica.
A bebida já cobrava seu preço e acabava de lembrar que além do álcool e da maconha, tinha tomado alguma pílulas de rivotril, estava completamente dopado. Tudo vinha em flashes e como num passe de mágica estava sentado e vendo que as vampirinhas o encaravam. Melhor que isso: elas começavam a se dirigir na sua direção.
Nessa hora puxou um cigarro na tentativa de acendê-lo mas uma delas, a Catrina, começou a rir e apontar para suas mãos trêmulas. Com movimentos econômicos pôde observar que estava fumando o cigarro ao contrário! Incrível como não havia percebido! Mas isso só serviu pra aumentar o interesse delas pela sua pessoa. Afinal de contas ele estava ali, com aquele visual punk, visivelmente drogado, e pouco se fudendo pra tudo que fosse vivo ou respirasse.
-Toma, eu vou te dar essa pulseira.
A catrina puxou uma pulseira feminina e lhe deu. Ele colocou imediatamente no braço e ficou admirando: 'puxa ficou bem gay! Ótimo! Quanto pior melhor!!!"Conversaram mais um pouco e elas disseram que tinham que ir, a outra, Debora, deu-lhe um beijo no rosto e falou que eles se viam por ai.
Ele tinha feito amizade com essas meninas que sempre via por ali, e elas simplesmente vieram ao seu encontro sem que ele precisasse ir atrás. Ele realmente gostou disso. Esse foi o início de uma série de shows nessa mesma casa onde bebia demais, fumava maconha e vinha tomando esses comprimidos que ora eram anfetaminas, ora tranquilizantes. Quando estava no bar bebendo o vinho observou que vez ou outra o atendente fazia uma careta quando o via entornando o copo.
-Qual foi, cara? Eu gosto de vinho... - Falou, Eraldo.
-Beleza, velho. Eu não gosto é de ficar de cara (sem a Cannabis). Esse vinho eu dispenso. - O atendente disse com um sorriso escroto.

-Teve, álcool eu tô tomando. - Dog Eraldo, retrucou.
-Mas, sabe o que é cumpadi? é que reza a lenda que o dono do bar mesmo prepara esse vinho ai, ele mesmo pisa as uvas, sabecumequié...
Devia ser com o pé podre de sujo, ou com uma ferida purulenta ou sei lá mais o que.
O cara falava com nojo imenso do processo. Ele continuou bebendo e não ligou para isso. Na verdade, uma das melhores coisas dessa época era que ele não ligava para porcaria nenhuma. Queria viver a vida com toda a intensidade. E realmente conseguiu fazer isso por alguns dias...

DIVAGANDO: SEM PONTO NEM VÍRGULA

2011-10-05T07:22:00.000-07:00

Ele chegou na sala para mais um dia de aula. Ela estava ali do seu lado, linda como sempre. Tudo estava certo, exceto o fato de que ele não poderia mais dirigir-lhe a palavra como antes. Havia dito que gostava dela e não tinha mais como voltar atrás. Ela era bonita pra ele, mas não era a mais bonita da sala. O simples fato daquela garota rejeitá-lo o tornava um eterno apaixonado, escravo dos seus desejos e na eterna espera que ela correspondesse a um olhar ou lhe dirigisse a palavra.
As coisas eram mais simples para os belos, bem dotados, ricos. Quem não tem nehum desses dons precisaria correr atrás de alguma compensação. Fosse qual fosse. Ele nunca havia parado para pensar nisso, agora com o peso da idade as suas conquistas traziam uma triste realidade à sua frente: a melhor época da sua vida havia passado e não importava o quanto ele corresse agora, aquele vigor, aquela força revovada dos dias passados não voltariam.
Ao mesmo tempo surgia uma nova situação: a experiência de quem se recusou a aprender, o conhecimento de quem sempre se permitiu criticar e surpeender; a tristeza ao ser enganado pela milésima vez, o desgosto ao ver que ainda tem uma enorme vontade de viver, um fogo ardendo dentro de si mas, ao mesmo tempo, se sente tão preso, tão limitado por si mesmo e pelos outros.
últimamente cismara com a colocação dos pontos e das vírgulas. Assim como tinha dificuldade em aceitar a realidade, porque uma vírgula e um ponto teriam que seguir um padrão fixo, sujeito a regras rígidas? Se a linguagem é viva e se renova como a vida, porque as vírgulas e os pontos limitariam isso?
Um texto sem vírgulas nem pontos seria como a vida numa eterna enxurrada de acontecimentos que se seguem amontoando-se e encurralando todos em volta sem deixar a menor opção a menor escolha diga-se o que disser a cultura é uma das armas que a elite utiliza para marginalizar os pobres assim como tantas outras existentes num festival de desperdício que separa o rico do pobre e o pobre das minorias do mundo como tantos rock in rios que colocam artistas vips em camarotes exclusivos com comidas bebidas e visão privilegiada para o palco ao lado de milhares de menos favorecidos que são espremidos e esmagados pelos seus ídolos a arte também sendo usada na eterna segregação sem vírgula sem ponto sem dó nem piedade numa contínua jornada onde o senhor e o servo se confraternizam onde o explorador e o explorado se divertem lado ao lado e esquecem-se que existe uma enorme barreira entre eles e que ela não serve apenas para mostrar qual o lugar de um e o do outro mas também que nem as melhores coisas do mundo como a arte seja através da cultura musical ou literária podem mudar aquilo que os senhores de mundo criaram a ordem que eles pretendem manter sem ponto nem vírgula os medinas desse mundo nos colocam o pão e o circo em troca de uma obediência acomodação e alienação generalizadas

Eu não sei quem sou

2011-10-05T07:07:00.001-07:00

Ele se sente mais acuado do que de costume. O peso da idade não lhe trouxe conforto nem segurança. As suas vitórias trazem um amargo gosto de derrota. Talvez porque sejam tardias demais. Já perderam o brilho e não têm a mesma graça. As únicas coisas com as quais ainda se apega parecem ser meros arranjos, falsificados para mantê-lo de pé.
Acorda todos os dias a mesma hora e faz as mesmas coisas, os mesmos vícios solitários, aliás é tudo solitário na sua vida, seus prazeres, suas alegrias, suas ideías e pensamentos, sempre o encontram sozinho, como único cúmplice da sua trágica jornada.
Falta-lhe coragem para o golpe fatal, para silenciar a dor. Os seus planos de infância, afinal de contas todos tinham planos, não é mesmo? Alguns já nascem feitos, sabem o que querem ser e recebem aplausos até pelos seus erros. Ele tinha planos concretos desde cedo. Onde seria o seu fim? Naquela ponte, sob a qual um sereno rio corria tranquilamente parecendo rir ou ao menos tentar mostrar-lhe o quanto é insignificante a sua tristeza? Ou compraria aquela arma que finalizaria tudo com um último grito, um barulho enorme e uma última violência capaz de assustar os que olhassem pra ele? Cortar os pulsos? Sempre achou essa maneira muito falha. é quase um pedido de ajuda. Ele queria algo definitivo.
Todos os dias uma esperança se vai. Achava que ao menos sabia escrever, mas um professor ao corrigir-lhe uma prova apontou vários erros de pontuação e redação. Não era terrível? nem ao menos sabia escrever. O único talento que pensou que tivesse ia por água a baixo... é nisso que dava acreditar em falsos elogios.
Tudo um dia passa. Essa angústia. Esses pensamentos doentios. Ele teria que fugir e lutar a vida inteira contra eles. Ainda existe esperança. Se agarre ao que você tem. Não desista de lutar. Seja você mesmo. Se o que você faz ou escreve não tem valor para os outros ao menos escreva para você mesmo. Ouça a sua voz. O seu último apelo. Não desista agora. Você chegou tão longe. Não desista agora. Por favor, não pare de lutar...

A MÚSICA DE CAYMMI

2011-08-16T13:08:00.000-07:00

Um trabalho que suga toda sua energia. Te deixa tão cansado que não importa se você trabalho pouco ou muito, você se sentirá cansado assim mesmo, com sono, difícil de se concentrar, fazer coisas importantes, quem dera coisas triviais.

Ela é evangélica, o mundo todo elaborado e pronto a seu serviço. Sorri, brinca, quando se chateia tudo pode ser redimido, quando se ajoelha, uma oração traz a esperança de dias melhores.

Eu sou cansativo, tedioso, chato e posso ser arrogante. Mas tudo é sincero. Eu me assemelho aos animais, que o ser humano é, mas finge que não é.

Ouvindo Dorival caymmi, O bem do mar, tento capturar a beleza deste momento.

Mas ela é fugidia demais, quando menos espero ela me escapa, como sempre. A feiúra do mundo vem e me oprime. Eu fico vulnerável demais, sensível demais as coisas da vida.

Preguiça, muitas vezes pode ser confundida com cansaço.

Existe amor verdadeiro nessa música do Caymmi. Nela não precisamos nos perder em longas divagações acerca do amor. Se ele existe ou não. Não importa. Aconteça o que acontecer ele estará ali, de braços abertos te esperando quando você voltar. Como o abraço de uma mãe. Não deveria existir dia dos pais. As mães sim mereceriam dois dias, quem sabe uma eternidade em sua homenagem. Existem mães verdadeiramente boas, e entendo o amor que Elvis sentia pela sua, a dedicação que a mãe de Cazuza tinha pelo seu filho, e posso vislumbrar uma mãe que se mate pelo seu filho.

É isso. O pescador tem dois amor, um bem na terra, um bem no mar. Caymmi, A nossa música, a letra perfeita, a linguagem viva e autentica de um povo. A genialidade reside na simplicidade.

DESEJO

2011-05-02T13:34:00.000-07:00

Daniel Jetcliff era viciado em pornografia. Todo dia uma nova cena, uma nova beldade, com uma nova maneira de atuar, deliciáva-o diante do computador, mas estava ficando difícil inovar devido à sua insaciedade: dezenas, centenas, milhares de videos eram assistidos durante dias e noites insones.
No início era uma maravilha, ficava todo emplogado, suando frio e esfregando as mãos ansioso pela primeira oportunidade para se masturbar diante do PC. Depois veio a rotina, o tédio, o vício que escraviza e ele não era mais o senhor dos seus desejos mas apenas um autômato que fazia gestos mecânicos e compulsivos finalizando com um fluido amarelo e escasso devido ao excesso de atividade solitária.
Casado há alguns anos já tinha trocado as carícias da mulher pelo sexo seguro do vídeo e tinha como lema "ABAIXO A MESMICE". Nos seus vídeos valia de tudo, Tim Maia seria o presidente ideal para ele e Fábio Scorpion seu ministro supremo.
Sua mulher já começava a desconfiar e a sua ausência e indiferença pareciam um claro sinal de infidelidade. Foi quando ele resolveu diversificar. Passou a sair na tentativa de pôr em prática algums fetiches. Na maioria das vezes foram tentativas frustradas, as mulheres que ele via nos cabarés tinham sempre alguma imperfeição, não chegavam nem perto daquelas delícias perfeitas dos videos. Claro que ele não se interessava só por mulheres e numa última tentativa desesperada de satisfazer as suas fantasias, entrou num sex shopping na intenção de pelo menos comprar algum artigo que lhe proporcionasse um prazer mais real.
Naquela noite a sua mulher chegou mais tarde que ele, quase não havia mais diálogo entre eles e ela girou a chave na fechadura com a animação de quem estava prestes a entrar num abatedouro. Jogou as chaves na poltrona e foi direto pro quarto. No caminho pôde ver algumas roupas pelo chão. Roupas íntimas. DE MULHER. Abriu a bolsa lentamente e tirou os saltos para não fazer barulho. Empurrou vagarosamente a porta do quarto. "VAGABUNDA, ESTÁ DEITADA NA MINHA CAMA!!!"
Foram 3 tiros à queima-roupa. A peruca deslizou pela cama e caiu no chão. Daniel Jetcliff estava deitado com um vestido vermelho, batom pink e lápis de olho, um vibrador enorme e ereto jazia entre as suas pernas como se estivesse a testemunhar a última realização do seu desejo mais secreto, finalmente consumado.

ECOS DA INQUISIÇÃO

2011-04-17T03:14:00.000-07:00

Quando Giordano Bruno foi condenado à morte na fogueira pela "santa" inquisição em 1600, após não abjurar as suas idéias acerca d eum universo infinito, com uma infinidade de estrelas e planetas a igreja católica mostrava a sua face mais horrenda e a extrema cegueira causada pela fé religiosa.
Muitos foram os crimes cometidos nessa época com o objetivo velado de trazer os hereges de volta à ortodoxia por meio de torturas físicas e psicológias.
Galileu seria o próximo a arder nas labaredas infernais senão tivesse abjurado, muito embora soubesse que a terra não era o centro do universo e mesmo assim tendo que passar os seus últimos dias em preisão domiciliar.
Muitos séculos depois, a igreja pede perdão pelos erros cometidos no caso de Galileu e até faz homenagens para ele no vaticano. A hipocrisia seria maior se essa mesma "ilibada" instituição já não tivesse cometido várias injustiças no passado, como por exemplo sua omissão durante a segunda guerra, o que a torna mais um orgão político que religioso, que defende seus interesses acima de tudo.
O paraíso é oferecido às pessoas como um quadro em uma parede: a representação do paraíso numa bela pintura de verdes planícies, mares e montanhas com belos animais e homems com roupas imaculadas, o inferno com suas labaredas e um demônio halterofilista e desfigurado. Se alguém tiver a coragem de se levantar, for até o quadro e retirá-lo da parede: não tem nada lá! Apenas controle social e mais uma forma dos poderosos se manterem no poder.
A imagem que temos de quem quer sair dos seus domínios é como a de um enorme muro só que, no caso da igreja católica ocorre o oposto do jovem rico da parábola bíblica: quanto mais pobre as pessoas são, mais difícil saltar do muro, pois ele é enorme e o medo da queda os impede de subir, já as pessoas ricas não sobem porque não querem ou não precisam, pois estão numa situação confortável. Acontece que o muro é enorme por fora, mas se você subir verá que o chão do outro lado não se encontra a mais de 1 metro de altura.
Terror psicológico, violência, leis tudo a serviço do poder. A corrupção toma conta dos bastidores e isso não faz com que a moral e santidade da igreja seja abalada. Crimes violentos, como o do assassino de Realengo e a mizéria são combatidos com mensagens de paz e amor para que os fiéis lotem as igrejas e as ruas em busca de consolo. Nada é feito para resolver ou amenizar a situação no mundo real, apesar dos santos católicos viverem numa cidade cheia de ouro. Sem falar no que foi e ainda é sacrificado no âmbito da educação e cultura por causa dos dogmas e doutrinas eclesiásticas, a teoria da evolução de Darwin continua sendo combatida nas escolas, o mito substituindo a ciência e uma série de outros entraves ao conhecimento.
Os sinos que tocam nas igrejas nos dias atuais ainda são os mesmos: ecoam controle, morte, hipocrisia e atrofia intelectual.

OS ESQUIZITÓIDES PARTE 3 - APARECE JOHN MADKNIFE

2011-03-09T02:29:00.000-08:00

A separação dos pais de Dimitri era inevitável. As constantes surras e discussões já tinham tornado a sua mãe apática a tudo que acontecia naquela casa. Quando o seu pai, aproveitando a ausência da velha, pediu que ele o ajudasse a carregar a mala até o carro, Dimitri mal conseguia conter a alegria e satisfação. Finalmente a tirania de 18 anos havia acabado. O resto do dia foi preenchido por um silêncio solene e condescendente, indicativo de que melhores dias estavam por vir.
Passaram-se meses até que Dimitri resolvesse entrar naquela espelunca na esquina da rua da areia. João Pessoa sempre foi para ele uma cidade sem muita diversão. Os únicos lugares que frequentava eram os mais improváveis para um jovem da sua idade: os sebos, os cabarés e bares mal iluminados. De resto as boates e clubes eram ocupados por jovens de classe média alta e as festividades da cidade não tinham nada de interessante pra ele.
Pediu uma cerveja e sentou no lugar mais afastado possível, de onde não precisasse fitar ninguém. Foi quando ele apareceu.
Entrou tombando, parecendo um zumbi, sua aparência era de uma pessoa que havia sofrido muitas queimaduras por exposição ao sol, as pregas do seu rosto se contraiam e o suor pingava aos turbilhões, denotando um certo mal estar mas, apesar disso tudo, seu olhar verde e fosco demonstrava que não estava nem aí pra nada.
Dirigiu-se diretamente para mesa de Dimitri. Puxou a cadeira, sentou e começou a fitá-lo. Parecia intrigado com o que via.
-Eu não sou daqui, nem vim pra ficar! Vou botar fogo nessa espelunca e você me parece doido o bastante pra me seguir depois disso...
Dimitri apenas olhava. Um olhar vago que mal acreditava no que via, as gotas de suor se avolumando pelo rosto de Jonh.
-A maioria das putas desse lugar não vale nada. Eu poderia matar todos aqui sem pestanejar, mas você me parece um cara legal...
O seu olho fechava cada vez mais, parecia lutar contra o sono, estava sob o efeito de drogas, quem sabe, ou de muitas doses de álcool.
-Espera aí que eu já volto!
Levantou-se abruptamente e foi direto à uma mesa onde estavam cinco jovens de clase média falando alto e com duas putas alternando entre servi-los e agradá-los sentando no colo ou sendo bolinadas por eles.
-VEM CÁ SEU FELA DA PUTA!!! Jonh Madknife falou arrastando um dos jovens pelo braço até a saída da espelunca. Os outros apenas ficaram olhando.
Dimitri acompanhava tudo e seguiu os dois para ver toda a ação.
Lá fora havia algumas pessoas numa mesa bebendo e jogando cartas.
Jonh com um pontapé empurrou uma delas da cadeira e botou o jovem sentado.
-VAMOS LÁ SEU DESGRAÇADO! O JOGO COMEÇOU! VAMOS VER O QUANTO VOCÊ AGUENTA BEBER! DEPOIS SOU EU!!!
Entregou-lhe um copo cheio de pinga e o jovem começou a entorná-lo. Não bebeu nem a metade e cuspiu boa parte no chão, quase vomitando. John o empurrou de lado e sentou-se no seu lugar.
-AGORA É MINHA VEZ!!! Pegou outro copo cheio mas, antes que conseguisse dar o primeiro gole, um vômito grosso veio pela garganta e despejou duas rajadas volumosas, que mais pareciam dois bolinhos, no copo. Começou a beber a pinga e já estava pela metade quando veio a próxima rajada, essa veio liquida e encheu o copo novamente. Jonh dessa vez conseguiu entornar o copo completamente, alguns fios de vômito escorrendo pelo canto da boca. Levantou-se mais uma vez cambaleante e foi embora da mesma maneira que chegou.
O jovem de classe média ainda continuava no chão da entrada, contendo a ânsia de vômito e os que estavam jogando cartas estavam paralisados... depois de alguns segundos voltavam a jogar como se nada tivesse acontecido, exceto o jovem, que foi direto pra casa, sem ao menos se despedir dos amigos que nem sequer tinham saído de dentro do bar.

Serial killers II

2011-01-21T12:14:00.000-08:00

Assisti Forgive me for Raping you (2010) do diretor Bill Zebub. O filme tem um roteiro fraco, a história de um padre que estupra moças indefesas, uma atrás da outra, sempre interrogando elas e usando desculpas esfarrapadas para depois estuprá-las e pedir desculpa por isso, culminando num assassinato por estrangulamento.
O filme seria interessante se desenvolvesse mais os personagens e tivesse a apresentação de novos ou alguma mudança no cenário, mas se torna cansativo por cair no extremo da vulgaridade e do amadorismo, com cenas mal feitas e encenações fajutas de sexo que tornam o filme uma piada de humor negro. No final até ironiza com a igreja católica numa espécie de flashback do estuprador ao se lembrar de quando falou com um padre da igreja apresentando os seus reais motivos para se tornar um religioso: estuprar moças pois como a igreja católica permite que seus sacerdotes saiam impunes dos seus crimes e os tranfere para outros lugares, seria ideal para ele, já que não gosta de estuprar crianças.
O padre psicótico termina entediado e entedia os expectadores com sua sequência insana de crimes sem um forte embasamento, tanto psicológico quando de ligação com a realidade.
Ao contrário dele, Dexter, esse sim um psicopata com uma personalidade doentia bastante convincente e bem desenvolvida no seriado, nos brinda com o melhor do gênero em todas as suas cenas, sejam nas paralelas que mostram personagens secundários mas que de alguma maneira fazem parte da vida do serial killer, como nas de assassinato onde os episódios chegam ao clímax mostrando um casamento perfeito entre um roteiro bem elaborado e ótimas atuações.
É impossível não se viciar em Dexter. E se você tiver interesse por serial killers com certeza não ficará satisfeito enquanto não assistir o último episódio da derradeira temporada.
Um analista de borrifos de sangue, Dexter Morgam investiga vários casos ao mesmo tempo em que tenta conviver com a sua compulsão por matar. Até aí nada demais só que ele tem um código que foi ensinado por seu pai, um policial que o resgatou de uma cena de crime onde assassinaram sua mãe na frente dele e de seu irmão por dívidas com drogas. Esse código não permite que Dexter mate pessoas inocentes, o que faz com que ele se certifique de que sua próxima vítima tenha assassinado alguém, antes de executá-la num ritual bastante original.
Além disso ele convive com sua irmã, por parte de pai, sua namorada e os dois filhos dela, sendo um verdadeiro mestre na arte do disfarce. Um cidadão modelo que tem na sua aparente normalidade o álibe perfeito para continuar agindo sem levantar suspeitas.
Se você tem interesse por serial killers e encontra aquele que tem um bom motivo para praticar seus crimes, esse será o seriado ideal. Mas você também gostará dele se aprecia boas histórias, com personagens interessantes, bom humor e muito bem interpretadas.
Ao contrário do padre de Forgive me for raping you, Dexter é um personagem bastante denso e complexo, com bons argumentos, uma vida social aparentemente normal e uma justificativa quase perfeita para matar.

Serial Killers

2011-01-19T09:28:00.000-08:00

O filme Dear Mr. Gacy (2010) me surpreendeu. Pensava se tratar de uma ficção, mas conforme fui assistindo o filme, percebi que tinha tudo para ser uma história real. Depois de ter pesquisado na internet confirmei minhas suspeitas: o filme é baseado na história real de Jason Moss. Estudante de psicologia criminal, ele resolve estudar a mente doentia de John Wayne Gayce com o objetivo de elaborar uma tese para o seu curso e, posteriormente, escreve um livro baseado nessa experiência chamado The Last Victim.
O ator que faz o papel de Gayce, William Forsythe, consegue passar toda morbidez e natureza sombria do famoso psicopata, chegando até mesmo a assustar os espectadores mais sensíveis.
Jason Moss finge ser homossexual para atrair o interesse de John, enviando fotos em poses comprometedoras junto com cartas e troca ligações telefônicas. O clímax do filme acontece quando eles se encontram pessoalmente na prisão, atendendo a um pedido de Gacy que estava a apenas 6 dias da execução por injeção letal.
O filme supera as expectativas justamente por mostrar algo mais do que estamos acostumados a ver nos filmes de serial killers, o que até certo ponto é compreensível por se tratar de uma história real, mas tem o seu mérito por ser bem interpretada e transferida para o cinema de forma convincente.
Anos após ter se formado com louvor e ter dado entrevistas sobre o ocorrido na tv, Jason Moss comete suicídio em 2006.
É impossível assistir ao filme e não pensar sobre o lado cruel e violento da natureza humana. A forte atração que sentimos por histórias de crimes violentos e atrocidades e o quanto isso influencia a nossa vida e maneira de agir.
Uma coisa é assistir ao terror e caos sentado confortavelmente na poltrona da nossa casa, protegido pelos muros, cercas e paredes. Outra é estar lá, cara a cara com o demônio que povoa nossos pesadelos e ter que provar para ele e para nós mesmos que somos diferentes.

Novas Descobertas

2011-01-18T17:18:00.000-08:00

Hoje foi mais um dia comum. Acordar cedo e depois ir trabalhar no sol quente esperando o fim do expediente. Mas sempre há tempo para novas descobertas. Um amigo me apresentou Amanda Plamer dia desses. Eu saí pesquisando tudo que dizia respeito à garota e encontrei muitas coisas. Além de um disco com covers do radiohead, descobri que ela tinha feito um projeto chamado Who Killed Amanda Palmer e que antes tinha tido uma banda de nome Dresden Dolls.
Depois disso foi só escutar os mp3s e assistir os shows e videos das bandas. O som frenético acompanhado pelo piano da vocalista e pelo baterista me chamaram a atenção. O batera toca demais e a Amanda Palmer tem uma voz bonita e também sabe cantar com fúria e desespero em algumas músicas. Sem falar que eles tocam um cover de War pigs do Black sabbath nos shows. Virei fão logo de cara. É meio punk, pode ser considerado pop, ou cabaré punk brechtiano como eles mesmos descrevem, mas, o principal, um som bastante original e diferente.
Essa foi a descoberta de uns dias atrás que me foi apresentada pelo meu amigo, o papa dos bons sons. A de hoje foi mais incomum ainda. E bem mais triste e carregada. Anita Lane. Pelo pouco que li a respeito fiquei sabendo que ela participou de discos do Nick Cave e Bad Seeds. Isso já seria o suficiente para atrair meu interesse. Mas também descobri que ela faz músicas carregadas, de cortas os pulsos e, quando escutei, tive a impressão de que as músicas da Nico não são tão tristes assim.
Tudo isso prova que mesmo depois de um dia alienante no sol quente, batendo de porta em porta, ainda é possível ter boas experiências e fazer novas descobertas. Pretendo continuar minha jornada amanhã e sempre que possível registrar aqui. Quem sabe não me sinto mais animado depois disso? Assisti também o mais novo dvd de clips do Bon Jovi e comecei a ver o Dear Mr. Gacy, filme que fala da obsessão de um jovem estudante de direito pelo famigerado psicopata. Amanhã comento sobre eles. E sobre os dois livros que tenho lido, ou tentado ler nesses dias ensolarados: Misto-quente de Charles Bukowski e Crime e Castigo do Dostoiévski.
Tenham todos uma boa noite! (Vou fazer de conta que existem pessoas lendo esse blog...)

Da Revolução a Exploração

2010-12-22T16:31:00.000-08:00

O que antes era velho, hoje se torna novo. O que antes era rebeldia, hoje em dia é mera exploração. Foi assim na época da Revolução Francesa, quando burgueses, camponeses e trabalhadores urbanos se juntaram por uma mesma causa e derrubaram a elite dominante, o clero e a nobreza. O que na época era tido como uma revolução e que favorecia as classes inferiores hoje em dia se converteu no dominador e passou a ser alvo de críticas e lutas ferozes.

Hoje em dia é a burguesia quem dita as regras e o proletariado sofre a força da terrível opressão que pesa sobre os seus ombros desde a época da primeira revolução industrial.

Se o homem de hoje em dia pensa em lutar por melhores condições de trabalho e por um salário mais digno, o do antigo regime lutava contra o absolutismo e o mercantilismo, pelo liberalismo comercial. A mesma força que movia os cidadãos franceses contra a arbritariedade do rei e a falta de uma constituição que regesse os seus direitos e deveres, move o proletariado na busca pela isonomia, pela efetivação das promessas dos políticos e por uma maior participação na sociedade e no processo de produção.

O que antes era antigo, hoje em dia é novidade, o que antigamente era comum, hoje espanta as novas gerações. Os ideais de liberdade, igualdade e fraternidade ainda são atuais e valem no nosso mundo globalizado, a burguesia de outrora, hoje estabelecida como elite dominante, muito embora tenha participado de uma grande revolução em busca de liberdade, luta para manter-se no poder e o proletariado, massacrado e atingido dos dois lados por uma luta desleal e cruel, motiva-se no lema dos seus algozes para conseguir erguer-se das ruínas da mizéria e da injustiça.

Ambos são revolucionários, ambos têm ideais, o que antes era subordinado, hoje comanda, a luta de classes está estabelecida. Nada mais humano, demasiadamente, humano.

Os Esquizitóides - Parte II - O Cachorro

2010-08-18T13:45:00.000-07:00

Quando saiu de casa naquele dia avistou um cachorro na rua. Quase sem pelos, se coçando todo e com sua pele cheia de carrapatos e um cheiro fétido se espalhando no ambiente. As pessoas passavam em volta e nem notavam. O cachorro se levantou e lançou um olhar para Dimitri. Ficou um bom tempo parado, olhando, como se esperasse alguma resposta. Depois voltou e se sentou em frente a uma casa. As pessoas continuavam passando, indo e voltando do seu trabalho e o cachorro continuava lá, com sintomas claros de calazar. Dimitri entrou para dormir.
No outro dia, logo cedo, a cena se repetiu. Uma garotinha saia de casa com seu uniforme branco, alvo como a neve, seu sorriso lindo e perfeito, um rostinho fofo e belo, parecendo um anjo de pureza e inocência, esperando o seu pai, um alto executivo do banco do Brasil, tirar o carro da garagem. A sua mãe aguardava na porta, igualmente arrumada, com seus belos cabelos loiros, com mexas alisadas e tratadas num dos salões de beleza mais caros da cidade.
O pai da menina teve que enxotar o cachorro dali, bastando um apito pra que aquele moribundo se arrastasse com muita dificuldade e tirasse as suas chagas daquele local.
Dimitri presenciou toda a cena, calculando os prós e os contras e com absoluta frieza.
Num átimo de segundo retirou o revólver da bolsa e atirou à queima roupa no cérebro daquele animal. O sangue espichou pela parede e chegou a respingar na bolsa daquela menininha fofa e manchar o carro do seu pai.
Dimitri apenas se retirou do local.

OS ESQUIZITÓIDES - PARTE I - DIMITRI

2010-08-18T13:15:00.000-07:00

-Você sabe resolver essa equação?
-Bem, eu não tive tempo de estudar essa noite...
Ele sempre desconversava ao menor sinal de confrontação com sua incapacidade em relação a algumas matérias. Isso acontecia com uma certa frequência e ele já não conseguia disfarçar aquela estranha situação. Tudo que lhe era apresentado, qualquer situação-problema, sempre recebia a mesma resposta, fosse qual fosse ela, era invariavelmente: NÃO.
Seus pais tentavam de tudo para mascarar ou tentar torná-lo menos estúpido mas quase sempre o resultado era o mesmo.
Dimitri era um fracasso. Não tinha pra onde correr. Enquanto seus amigos se formavam e a maioria deles já tinha terminado o ensino médio, ele continuava ali, repetindo ano após ano aquela mesma série. Já tinha até aprendido todos os macetes do ano, tinha decorado todas as aulas e alguns professores desconfiavam que Dimitri, ou tinham algum problema mental ou gostava de alguém da sala a ponto de retardar ao máximo a sua saída daquele ano.
-Dimitri, meu filho, vamos fazer um teste extra essa tarde! Você já deve ter visto há tanto tempo essa matéria que já deve até ter virado doutor!!!
Após a correção das provas a nota era tão baixa que alguns professores se recusavam a colocar o resultado na folha de papel: ia direto pro lixo.
-Tá com diarreia mental!!! Só pode ser!!! Ninguém pode ser tão burro!!! Ele repetiu isso três anos!!! É DEMENTE!!! Só pode ser! Um caso de demência mental no seu mais alto grau.
Com os seus olhos esbugalhados e suas espinhas na cara, suas mãos frias e geladas, sua extrema magreza e corcunda, Dimitri era uma das figuras mais esquisitas e excêntricas que frequentavam a escola Dr Elpídio, e uma das mais dedicadas na arte do silêncio.
Era chamado de mudinho por algumas meninas e sempre ficava rabiscando e desenhando monstros no seu caderno.
A verdade é que ninguém sabia o que se passava na casa dele. O terror e pavor que o sufocavam, o medo e o tédio que invadiam a sua vida a cada dia. Os dias preenchidos de vazio e solidão quando o seu pai partia para trabalhar e jogava uma rajada de ódio e decepção quando enxergava Dimitri no quarto. Certa vez falou que ele seria capaz de errar o próprio nome e nem saberia dizê-lo se fosse perguntado (Isso aconteceu uma vez: Dimitri ficou nervoso ao preencher um formulário de inscrição de um curso e errou o seu sobrenome).
O próprio Dimitri duvidava da sua capacidade e sanidade. Uma mentira muitas vezes contada se torna uma verdade.
Dimitri tinha certeza absoluta quando entrou na loja naquele dia.
-Eu quero esse mesmo. E me dê esses cartuchos também!
-O senhor vai gostar! Essa é da boa! Tem boa mira, ótima capacidade de tiro, o senhor não vai se arrepender dessa comprar!
Quando ele comeu um hambúrger naquela manhã sentiu um gosto estranho descendo pelas suas entranhas. Tinha um gosto doce e ao mesmo tempo amargo. Pagou e saiu sem fitar as pessoas nos olhos. Já não mantinha contato visual com as pessoas há algum tempo. Tudo era turvo e desconexo nos seus pensamentos. O céu estava nublado naquele dia e a rua deserta inspirava, dava até vontade de caminhar mais um pouco.
Chegou em casa e sentiu o céu mais pesado, trovões e raios de intolerância e estupidez despencaram sobre a sua cabeça.
-Você estava aonde seu vagabundo? Não foi pra aula outra vez, não é? Ainda continua ouvindo aqueles discos idiotas? Você vai ser um inútil a vida inteira.
Abriu sua bolsa vagarosamente saboreando cada segundo como se fosse uma deliciosa iguaria, algo que ele queria aproveitar bem, antes que se acabasse. "Agora o senhor não vai me achar um inútil nunca mais!" Pensou.
Tirou lentamente o revólver da bolsa enquanto o seu pai colocava lentamente mais uma colher de sopa na boca.
-UM REVÓLVER!!! PUTA QUE O PARIU!!! UM REVÓLVER!!! - Dr Giovanni empalideceu e mal conseguia se conter de tanta estupefação.
-O senhor não queria que eu virasse homem? Então tá aqui o que o senhor queria!!! Seus movimentos eram lentos e calculados, tudo feito com muita calma, embora por dentro estivesse fervilhando de emoção.
Dr. Giovanni levantou-se da mesa num ímpeto, derramando o prato de sopa e dirigindo-se a Dimitri.
-EU TENHO ORGULHO DE VOCÊ, MEU FILHO!!! DEUS SEJA LOUVADO! O MEU FILHO É UM HOMEM!!! UM HOMEM!!!
Dimitri jogou o revólver na mesa e mal conseguia conter o asco e a sensação de desprezo. Recebeu o abraço com os dois braços caídos. Como se fosse um débil mental. Como seu pai sempre dissera...

REBEL YELL

2010-08-18T13:02:00.000-07:00

Aos 13 anos ele decidiu que ia sair de casa. Com sua jaqueta de couro, cigarros, pulseira e cabelo oxigenado. Iria fazer o mundo pagar. A sua ânsia por vingança e justiça. A sua sede de vida e aventura. uma trajetória rumo ao desconhecido.
-Você sabe onde fica a autoestrada da perdição?
-Vire à direita onde eu perdi meu coração!
Caminhava ao som de Billy Idol. O sol do meio-dia queimando o asfalto. Rebel Yell no último volume.
O assassino das estradas estava de volta.

Discos que me influenciaram - Parte I - Cont.

2010-02-18T12:39:00.000-08:00

7 Year Bitch - Gato Negro (1996)

Esse cd é outro que fez parte da primeira remessa de cds que eu peguei na casa desse amigo. E dispensa comentários! Mais punk rock na veia, dessa vez riot grrrl e grunge, sonzeira massa do começo ao fim e eu estava começando a expandir meu conhecimento musical e nem estava me dando conta disso...

(Link para baixar nos comentários!!!)

Discos que me influenciaram - Parte I

2010-02-18T12:23:00.000-08:00

The Muffs - Blonder and blonder (1995)

Lembro até hoje de quando escutei esse cd pela primeira vez! Um amigo me emprestou e fiquei simplesmente boquiaberto com a sonzeira que estava escutando! Músicas punks com uma sonoridade pop e com aqueles gritinhos que eu simplesmente adorei! Esse mesmo amigo é responsável por me apresentar ótimos sons, esse foi um dos primeiros cds que me emprestou junto com outros que certamente estarão nesta lista!!!

(O link para baixar está nos comentários!)

LUTO!!!

2009-12-10T06:59:00.000-08:00

Estive um longo período afastado da internet. Quando retorno me deparo com a notícia da morte de alboghertti. Fiquei perplexo. Só o que posso dizer é que o povo perdeu um de seus maiores e mais potentes porta-vozes. Tanta sinceridade, coragem e ousadia são difíceis de se encontrar numa única pessoa. O mundo amanheceu um pouco mais silencioso hoje. Morreu, aos 64 anos, o apresentador e ex-deputado estadual paranaense Luiz Carlos Alborghetti.

Acerto de Contas

2009-01-20T05:58:00.000-08:00

Consultório médico 11:00 da manhã de um dia qualquer.
Ele entra na sala. A médica com seus óculos pequenos de garrafa o encara com desprezo. Ele olha e desvia o olhar várias vezes. Detestável! Terrível ter que encarar aquela cara de carranca. Ele começa a descrever os seus sintomas. Depois ela inicia a lista de sequelas. Ele desloca lentamente o seu braço da cadeira. Procura o cabo enfiado com cuidado na cintura da calça.
Puxa violentamente a peixeira e avança em direção a doutora. Várias estocadas, o sangue espirra em cima da mesa.
-Toma vagabunda! Toma sua putinha! Toma sua desgraçada!!!
Depois de estripá-la, ele senta a admirar o seu trabalho.
A secretária invade a sala e faz o seu drama. Apenas mais alguns segundos de sossego antes que os miseráveis invadam a sala. Ele contempla um pouco mais, fascinado. Ela era gastroenterologista! Fazia um mês que ele tentava descrever os seus sintomas e sempre foi tratado da mesma maneira: ela lhe receitava remédios e mais remédios controlados, dava-lhe um sermão, dizia como era difícil a vida pra ela também, que ele devia arrumar um emprego, que na verdade ele sofria de preguiça e falta de vergonha na cara!
Ver aquela vagabunda daquele jeito tão exposta, tão frágil, tão humana, causava um bem danado mas ele precisava partir! A sua jornada sangrenta apenas havia começado. Ele ainda tinha alguns consultórios médicos para visitar antes de dizer adeus.

SEQÜELAS

2008-12-12T04:32:00.001-08:00

Quando eu fui admitido naquele escritório sabia que seria presa fácil como uma ovelha sendo levada para morrer num covil de lobos! Eu nunca havia trabalhado antes e via todos aqueles rostos e toda aquele trabalho como um fardo muito pesado, mesmo assim fiquei três anos preso num lugar que eu não suportava com pessoas que eu sabia que me odiavam ou no mínimo me suportavam contanto que eu fizesse tudo direito. Mas com o passar do tempo eu percebia que se não agisse, acabaria morto e sufocado pelo terrível mar de obrigações e responsabilidades que jogavam nas minhas costas. Foi quando me vi obrigado a sair dali o mais rápido possível e fazer de cada noite, uma festa interminável, viver cada dia como se fosse o último. Como não tinha amigos devo admitir que, de início até as primeiras amizades e relacionamentos foram comprados. Quando olhava o meu salário todo fim de quinzena, eu imaginava como era patética aquela situação de ter dinheiro e não ter com quem gastar.
Mas depois surgiram as amizades, amigos de amigos que se tornaram íntimos e com os quais eu me identificava completamente.
Viver numa cidade como João Pessoa pode não ser uma das coisas mais desagradáveis do mundo mas também não é uma das mais afortunadas. De uma cidade que está numa localização nada privilegiada no contexto sócio-político-econômico de um país não se poderia esperar grandes coisas. Quem gosta de se divertir em João Pessoa tem que ser muito criativo ou ter muito dinheiro para criar o seu próprio tipo de diversão. E quando a pessoa gosta de um estilo musical que não é muito aceito pela maioria da população as coisas se complicam mais ainda. Pois é exatamente o que acontecia comigo e com meus amigos que perambulávamos nas ruas de João Pessoa em busca de alguma diversão. Gostávamos de Rock e isso era uma coisa reservada aos becos, periferias e subúrbios da cidade! Foi num desses becos que eu me diverti como nunca, numa noitada alucinada, com muitas bebidas, drogas, música (rock), e tudo que eu tinha direito pois queria conhecer tudo e não bastava que tivessem me falado ou tivesse visto em filmes ou livros, eu queria tocar, sentir no meu próprio corpo o gosto e o prazer dessa verdadeira loucura que é estar vivo.
Falo com uma certa nostalgia, mas na verdade eu não queria voltar atrás, nem poderia, mas não me arrependo de ter curtido. Eu tinha que passar por isso. Minha própria natureza curiosa me levou a todas essas experiências. Seria muito triste não ter vivido.
Mas a jornada continua. Ficaram as seqüelas e eu tenho que lidar com elas. Mas ainda tenho muito que aprender e experimentar.

OVERDOSE

2008-12-12T04:19:00.001-08:00

Qual o movimento que faria com que tudo adquirisse sentido? Qual a sensação que valeria uma vida? Morrer de Overdose! Morrer de Overdose! Morrer tendo um orgasmo! Ser preenchido até que o copo transborde! Será essa a sensação? Mais alguém foi levado para o palácio da sabedoria. Vinho, toda sorte de iguarias. O deleite e satisfação de todos os prazeres!
Aqueles que a viram morreram. Cairam fulminados. Aqueles que viram a face de deus morreram e cairam fulminados. Um olhar direto na face da Bissexualidade! Mais alguém morreu de Overdose!

Espectros

2008-12-12T04:17:00.001-08:00

Algum sentimento novo?
Alguma novidade sobre morar numa cidade onde ninguém te respeita?
Algum sentimento estranho paira no ar.
Quando Clarence Leery se movia lentamente pelo úmido chão do seu apartamento a suave brisa da manhã entrava pela janela e o frio na sua espinha era como uma espada afiada e pontiaguda que se cravara na sua alma.
O corpo na cama esperava ansiosamente o seu retorno.
Clarence entrou no banheiro. Pegou sua navalha.
A primeira estocada atingiu o seu cliente ainda de bruços e o seu grito podia ser confundido com um gemido de prazer.
Ele voltou-se para o espelho e apreciou a beleza de tudo aquilo. Sua alma refletia-se no espelho do teto. Um terrível espectro aproximou-se por traz de Clarence.
Caiu fulminado em cima do seu cliente. Enquanto as almas debatiam-se entrelaçadas no espelho.

Sepulcro

2008-12-12T03:59:00.000-08:00

"Somos duas almas diferentes", ela falou. Somos duas pessoas diferentes que nunca se encontrarão. E a vida continuava com seu ritmo lento testando os meus nervos e minhas percepções. O tédio fazendo dos meus dias meses e os meses tornando-se séculos de infindável solidão. Quando a encontraria de novo eu não sabia. Mas era certo que a minha busca só acabaria quando ela estivesse ao meu lado. Depois de tanta procura, no silêncio e serenidade da sepultura pude te reencontrar. Distantes em vida, mortos, dois cadáveres, rondando a cidade deserta nós finalmente conseguimos nos encontrar!

NOSTALGIA

2008-11-01T10:36:00.000-07:00

Onde está você que fazia os sinos tocarem?
Por onde tem andado o motivo do meu sorriso, que me abria as portas do paraíso?
Que me deixava sem conseguir comer tamanha era a ansiedade?
Nunca mais vi, nem sei por onde anda, embora tenha povoado os meus sonhos mais felizes!
Embora tenha idealizado, sonhado, apesar de todos os planos e de construir uma vida inteira em pensamentos...
De que adianta sonhar?
E não realizar?
Quem sabe um dia?
Devo continuar a sonhar?
Ou me contentar e definhar?

LUTO

2008-10-24T05:45:00.000-07:00

Eu tento me manter firme e insensível diante do clima de tristeza e pesar que se abate sobre os familiares da velha morta há apenas alguns metros da minha casa. Tento me manter impassível diante da inexóravel certeza que aguarda a todos nós. Mas fico só, no meu quarto, e coloco uma música. Ela soa mais triste do que nunca e a chuva, a jorrar incansávelmente, a romper os céus com sua triste obstinação. Como se quisesse me mostrar que se importa... como quisesse me fazer enxergar que ainda se importa...
Eu vi a jovem passar por mim, e a tristeza em seu coração é algo real que quase podemos tocar, as pessoas em volta tentam demonstrar solidariedade, o que me doi é a hipocrisia, as pessoas que se mantém afastadas durante toda uma vida se aproximam na hora da morte, nessa hora eu também me afasto, não ofereço o consolo a jovem, mas respeito a sua dor.
E na solidão do meu quarto, a música soa mais triste do que nunca, e a chuva irrompendo os céus com sua lúgubre determinação... Como se quisesse me mostar que se importa...como quisesse me fazer enxergar que alguém ainda se importa...

OUTRA CATEGORIA

2008-10-20T04:00:00.000-07:00

Ele chega na sala com as suas mãozinhas cadavéricas, seus braços ressequidos e seu nariz fino e pontiagudo, com um fiozinho de catarro escorrendo pela narina. O suor escorre pelo seu rosto em gotículas nervosas, suas mãos encharcadas de um suor gélido e febril.
A garota sentada na primeira cadeira fuzila-o com um olhar. Dá pra sentir o desprezo irradiando-se de cada olhar e o tremendo asco que a sua presença causa.
Ele se dirige pra o quadro que, embora seja branco, não consegue minimizar nem ofuscar o negro da sua alma.
Professor de ética, mesmo num cursinho pago, isso não servia pra aumentar a sua baixo-estima, pois a sala que ficava lotada nas aulas de português e matemática ficava quase sempre vazia quando ele entrava.
Os olhares, as expressões de tédio, o ódio cuspido e vomitado por cada rosto, tudo aquilo era uma pressão grande demais para ele.
Rufino. Até o seu nome tinha uma certa conotação ridícula. "Ele é mesmo Mufino!" "Meus, deus como esse homem é mirrado! Franzino! Desnutrido! Será que ele tem AIDS?" Era obrigado a escutar esse tipo de comentário pelos corredores do cursinho.
Naquele dia Rufino estava um pouco mais trêmulo que de costume, e o suor que pingava-lhe do rosto insistentemente, já fazia uma poça no chão da sala. Ele caminhava de um lado para o outro, falando o que todo mundo já sabia, dando sua aula batida de anos e anos de experiência. Foi quando sentiu o primeiro rebuliço no seu estômago ulcerado. Começou lento e depois foi aumentando, um gemido, um som gutural de algo que parecia vivo e queria saltar do seus intestinos!
A garota da primeira fila olhou em volta fazendo uma careta de escárnio e todos começaram a rir. Meu Deus, como ela era gostosa! Rufino já havia reparado nela inúmeras vezes, mas sabia do desprezo que ela nutria por ele. Via os seus olhares para o professor de direito do consumidor! A sorte, os prazeres, as coisas boas da vida não eram para pessoas como ele. Encontrava-se em outra categoria e sabia muito bem disso. Faz tempo que não se envolvia com uma mulher. Nunca tinha se envolvido com uma mulher bonita.
Quando o primeiro jorro veio não pensou duas vezes, abriu a boca num gesto maternal, como uma mãe que estivesse prestes a dar à luz. Coberta de vômito ela até que não era tão inacessível assim! Ele poderia até tocá-la agora, sentir sua pele, a respiração, seu suor...
Abraçou-a e começou a lamber o vômito que escorria do seu corpo em camadas grossas e viscosas! Limpou primeiramente o rosto, depois foi descendo pelos braços, até chegar aos seios, rasgando sua blusa e mamando em suas belas tetas!
Teve que ser contido pelos alunos, mas ainda trazia consigo uma porção de vômito embebida no perfume e na pele daquela bela garota. Foi a fatia mais deliciosa e a que demorou mais tempo a roçar-lhe prazerosamente o céu da boca.

SADOMASOQUISMO

2008-10-14T13:08:00.000-07:00

-Bate mais forte, cachorro!
-Ah, você quer mais forte, não é? Então toma, sua vaca!
-Assim, não! Mais forte, mais forte, bate mais forte, seu filha da puta!
-Toma, putinha! Geme pra mim, vai! Tá sangrando e ainda acha pouco? Então toma, piranha!
-Vaaaaaaaai! Vaaaaaaaaaaiiiiiiiiii! Acaba comigo seu, filho da mãe!
-Sua vagabunda! VAGABUNDA! Minha mão não basta? Então vou te espancar com esse cacetete aqui! Toma vadia!
-Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii! Bateeeeeeeeeee maaaaaaaaaaaaiiiiiiis! Vai... vai... vai... ba...te... ma....
-O que foi sua vaca? Tá cansada? Ou quer mais? Se esse cacete não basta eu vou na faca! Toma puta! Sangra pra mim! SANGRA PRA MIM!
-...
-Que foi? Tá sem fôlego piranha? Acabou a festa? Vocês sempre são assim! Me instigam, me deixam excitado e afim mas quando tá no melhor da festa vocês apagam! Puta merda! Essa é a minha deixa! A gente se vê no inferno!
(Quando os detetives chegaram no local custaram a entender o que havia se passado naquela cena pois, apesar de todo o sangue, de toda a terrível hediondez da cena que os rodeavam, era possível vislumbrar, não sei se num gesto ou numa certa maneira do olhar, uma diabólica expressão de deleite e satisfação que emanavam daquele cadáver.)

PERGUNTAS

2008-10-13T11:01:00.000-07:00

Quantas voltas a roda gigante tem de dar para que o vômito e o mal-estar sejam as consequências inevitáveis? Quantos litros de água eu tenho que tomar para que 1/3 dessa minha sede seja saciada? Quantos desgostos, desilusões e porradas a gente tem que levar na vida pra aprender a não confiar em ninguém ou pra se tornar frio o suficiente? Perguntas que não caem no vestibular nem nos concursos da vida! Quantos dias eu tenho que passar sem ter o que quero até receber a minha carteirinha de perdedor? Ou: Se os outros conseguem e muitas vezes sem mover um músculo, por que eu tenho que me esforçar? Porque tenho que lutar? Porque a minha bendita consciência não me dá uma trégua? E o sentimento de culpa, pra que serve essa porra?
Você chega num médico hoje em dia e diz que está com uma dor de cabeça, ou que faz alguns dias que não defeca direito, ou que está com uma angústia dos diabos, e ele vai logo te passando uma caixa de comprimidos tarja preta que passarão a ser os seus melhores amigos de agora em diante! O mundo se tornou uma maravilha porque rejeita a todo custo o mestre de todos os mestres, o implacável senhor de todos os senhores: A DOR! Sem dor podemos tocar a vida e esquecermos que milhares de pessoas não tem o que comer, que crianças morrem todas os dias sem se tornar adultas e que a vida hoje em dia se tornou tão descartável como um papel higiênico!
Eu me tornei um humanista não foi? Um cara sentimental demais, mas não sou nem um pouquinho diferente de você e não faço nada também pra ajudar quem está precisando. Toco a minha vida como posso e vou sobrevivendo aos trancos e barrancos. E também não acredito naqueles que fazem porque na verdade estão procurando satisfazer os seus desejos egoístas de auto-reconhecimento, de glória pessoal, aqueles que ajudam muitas vezes são as pessoas mais egoístas que existem.
Estamos no mesmo barco furado, num eterno labirinto de efeitos e causas que só levam a outros labirintos aonde só saem e se destacam aqueles que tem a chave que abre todas as portas e todos os segredos por mais intrincados que eles sejam: O DINHEIRO! Esse sim parece justificar todas as nossas ações! Com ele podemos ser bons, caridosos, ter um vida sexualmente ativa, sermos bonitos, gratos a todos e ao mundo por tudo que ele nos fornece e sugar até a última gota o cálice cheio do vinho abundante e tudo que tiver direito e estiver incluído no pacote como uma verdadeira salada de frutas feita de carne humana, suculenta e pronta para o consumo.
Talvez eu esteja com inveja não é mesmo? Pois, bem! Os direitos, em tese, são iguais, portanto nada mais natural do que eu querer o meu pedaço da fatia. Mas isso de ficar se lastimando o tempo todo enche o saco e até eu mesmo já perdi a graça de continuar...
Um aditivo seria bom pra aniquilar a consciência e trazer alguma coisa original e transcendente pra esse texto. Sem ele o que eu tenho pra oferecer é só isto, lamentações, rabugices de um velho. Perder-se é uma boa coisa quando o tédio nos sufoca. Esquecer o nome. Um homem prático vale mais que um teórico. Vou encerrando e sabendo que falhei em perder o fio da meada, por não completar o que havia começado, por não me esforçar em oferecer algo melhor, mas a vida é assim mesmo. No momento continua sem respostas pra maioria das minhas perguntas. E ainda continuo olhando a caixa dos correios todas as manhãs. Quem sabe um dia a minha carteirinha de perdedor não esteja por lá...

Desperdício

2008-10-12T11:19:00.000-07:00

Eu tenho andado sem idéias ultimamente, com muito sono, sem forças pra nada. Mas sempre tem algo de interessante no ar. Não consigo mais ficar muito tempo diante do computador. Dá a maior aflição. Uma sensação de tempo perdido absurda mas quando saio dele acabo não fazendo nada de tão interessante. Acaba sendo tempo perdido de uma maneira ou de outra. Eu tinha desencanado com isso mas agora voltou essa cisma de que eu ando desperdiçando meu tempo. Como se eu tivesse algo melhor pra fazer ao invés de assistir um filme interessante ou estudar pra algum concurso com candidatos pré-aprovados. Afinal de contas todo mundo está desperdiçando alguma coisa hoje em dia!
Quando não é o nosso tempo é o dinheiro ou a paciência alheia. A Estação Ciência mesmo é uma obra monumental em homenagem ao desperdício! Tanto espaço, tanta beleza e sofisticação pra nada! Lá se desperdiça tempo e paciência (dinheiro não porque nem pra gastar uma grana aquela porra serve), portanto eu me pergunto: porque uma eminente autoridade eleita pelo povo torra milhões de reais pra construir uma estrutura gigantesca sem o mínimo de conteúdo nem cultural e nem ao menos consumista? Fica difícil responder.
Pensando nisso eu me sinto menos culpado por estar desperdiçando o meu tempo diante de um computador, assistindo um filme, vendo TV, Jogando video game e etc, porque pelo menos eu gasto o que é meu e não o que é dos outros!
Vai ver é essa a lição que tiramos disso tudo, nós que vivemos a cultura do desperdício, que o bom mesmo é vivermos nossas vidas sem nos importarmos e que tudo é tão incerto e passageiro que não adianta nada lutar contra a maré.
Mas talvez exista o outro lado. Sempre existe um outro lado, não? Aqueles que sabem o que querem, aqueles que estão sempre ocupados, os senhores e donos de toda a verdade, aqueles que dão as cartas desse jogo mesquinho e desleal.
Estou fazendo um cursinho de meio período pela manhã e sempre me admira a energia renovada desses senhores do ensino e do saber que conseguem esboçar um sorriso às 08:00 horas da manhã e chegar sempre contentes e satisfeitos para mais um dia de trabalho, conscientes que estão certos, que isso é o melhor que podem fazer e apontar a sua metralhadora giratória na direção de dezenas de jovens sonolentos e entediados que estão ali largados naquelas cadeiras desconfortáveis.
A indústria do cursinho tem faturado muito, enquanto muitos jovens robotizados aumentam as suas cargas horárias para ouvirem o discurso repetitivo e milenar de professores igualmente robotizados.
Eu tenho um irmão que faz um cursinho no mesmo lugar, sendo que à noite. Um dia desses fui lhe contar uma piada que eu tinha ouvido, achando que ela era muito original e me surpreendi ao saber que até as piadas que eles contam são as mesmas! O mesmo discurso, as mesmas piadas e as mesmas aulas durante anos! Eu me pego a pensar se todos não são robôs! Tudo é tão automático frio, repetitivo e sem emoção que chega a dar calafrios. O sentimento de superioridade deles em relação aos alunos também é gritante. Assim como nenhuma pessoa normal tem dificuldade de fazer suas necessidades básicas num banheiro eu acho absolutamente normal que uma pessoa seja capaz de elaborar e resolver um cálculo de matemática avançada, até porque ela faz isso há anos e, uma vez apreendido um processo, salvo o caso de um derrame cerebral ou uma amnésia irreverssível, o ser humano é capaz de repetir esse processo tantas vezes ache necessário. Não é nenhuma novidade. Não, meu amigo você não é um Einstein. E se o seu objetivo era fazer com que os alunos se sentissem inferiores a você isso você conseguiu.
Tem um professor desse mesmo cursinho que além de chato, preconceituoso, robotizado e lobotomizado é uma verdadeira máquina incansável que é capaz de ficar dando aula durante horas sem uma simples pausa pra tomar água! Aliás todos eles conseguem essa proeza! Aí mais uma vez eu me pergunto: Será que estamos diante de robôs programados para isso ou será que por trás de toda essa frieza e determinação se esconde algum coração e sentimento humanos? Não sei e nem sei se tenho ânimo pra saber. Só sei que não aguentaria ficar muito tempo perto de pessoas dessa natureza.
Ainda bem que existe a arte, em todas as suas formas de expressão: música, literatura, cinema, teatro, etc. pra nos ensinar que podemos inovar, improvisar, ousar, transgredir, ultrapassar uma determinada fronteira até porque ela não obedece as leis da lógica e tem suas próprias regras. Se não fosse isso estaríamos perdidos. Cercados por robôs, ou todo tipo de seres sem nenhum sentimento ou ação próprias e incapazes de fazerem algo de novo ou alguma coisa que fuja à regra.
Viva também ao desperdício. Porque ele nos ensina que somos humanos e que temos uma vida inteira pela frente, prestes a escorrer pelo ralo.

HOMINÍDEO

2008-09-15T06:54:00.000-07:00

Nada. Um quadro negro em branco. O vazio. Sono. Sem idéias, inspirações. Os cachorros nascem feitos, o ser humano precisa lutar. Uma luta vã.

A Cura

2008-09-07T17:08:00.000-07:00

Anos e anos de vida e eu não entenderia o que nos move! Seria preciso milhares de vidas pra entender o mistério de existir. Os porquês e os cansaços. E os cansaços dos porquês. Uma vida infinita. O conhecimento produz sofrimento. Seria preciso fechar os olhos e respirar fundo pra alcançar a paz. O único caminho pra relaxar é a alienação.
Consumismo, fetichismo, radicalismo. Apresenta-se o problema, oferesse-se a cura. E a convalescência torna-se eterna.

Síndrome do Pânico

2008-09-07T17:00:00.000-07:00

Tobias atravessa a rua. O suor em suas mãos. Muitas pessoas em volta e é preciso evitar o toque. O TOQUE. Não é possível negociar. Quando a pressa é sua amiga o único jeito é esconder-se quando não há tempo. Num segundo resolve se esgueirar por um guarda-chuvas. Os velhos são mais lentos. Torna-se cada vez mais difícil a tarefa de chegar a qualquer lugar. Ficar em casa também é perigoso. Eles estão voltando.
Quando Tobias decidiu sair de casa sabia o que teria de enfrentar. Não entendia os olhares opressivos. Não entendia os olhares lascivos, esses nunca eram pra ele. Estava perto mas a milhas de distância de qualquer lugar.
Para, olha o relógio, o suor escorre pelo seu rosto. Nunca um divertimento, nunca uma solução o fizeram sair de casa. Tudo movia-se triste e pesadamente ao seu redor. Medo. Há medo e vazio em cada olhar.

Mal Estar

2008-09-07T16:55:00.000-07:00

Mente nublada. Adormece e desperta em outro lugar. Perda da consciência. Não é ela quem está ao seu lado. Não é ele quem olha no espelho. Outra época. Memórias turvas. Angústia. Depois da curva. O fim.

ANGÚSTIA

2008-08-17T13:16:00.000-07:00

A angústia que sinto no peito
não sei de onde é proveniente
se da constante falta de amigos
ou da falta de amor que é presente
Se vem de fato de mim
Ou de alguém que está sempre ausente
Só sei que me deixa infeliz
essa dor que é ser um vivente

O TRISTE SENTIMENTO DAS COISAS

2008-07-24T06:18:00.000-07:00

Ele partiu logo cedo. Levando na lancheira um tomate. A timidez o rodeava como uma cerca invisível de arame farpado. Quando chega na classe avista logo aquele que seria o seu carrasco por todo aquele ano. Senta-se com movimentos econômicos. Procura não fazer barulho. Queria ser invisível para não chamar atenção.
Hora do recreio. Um cara descolado, desses tipos que já nascem feitos, com um grande talento pra malandragem e rebeldia lhe atira um bagaço de laranja na cara. Ele apenas limpa a sujeira e se retira. Olha pro cara, que sorri, e a sua timidez quase lhe dirige um pedido de desculpas, por ter atravessado a trajetória do seu bagaço de laranja.
Aquele pessoal curtia quase as mesmas coisas. Gostavam de futebol, chamavam todo tipo de palavrão, queriam faturar as meninas. Ele apenas queria não estar ali. Se sentia acuado e retraído em meio à toda aquela gente. Sempre tinha alguém que insistia em fazer amizade com ele. Geralmente alguém esquisito, rejeitado ou igualmente tímido decidia partilhar de suas misérias. Ou até alguém descolado, mas que fosse diferente, não ligasse muito pra essa conversa de status social e etc. Ele apenas estava ali. E isso já era um peso enorme de suportar.
Chegou em casa naquele dia mais calado que de costume. Foi pro quarto da sua mãe. Colocou uma saia, batom, sutiã, sentia-se confortável.
Já não frequentava mais as aulas, apenas caminhava pelas ruas sem destino, ia nas lojas de disco, almejava comprar o cd dos seus heróis, aqueles com quem se identificava. Certa vez, tentou roubar um cd dos Ramones. Mas assim que colocou no caderno foi logo visto e seguido por um segurança. Levaram-no para uma sala escura, foi revistado, estava suando frio e tremendo de medo. Mentiu dizendo que era filho de um diretor de uma grande empresa. Eles viram que ele era uma ruína humana, uma arraia miúda que não valia a pena punir daquela maneira.
-Vai embora, filho da puta! E nunca mais apareça aqui com essa cara de cú!
Quando ele saiu não conseguia evitar olhar para trás de vez em quando para ver se estava sendo seguido. Chegou em casa e se deitou, calado como sempre.
A menina mais linda do colégio: nunca seria dele. A menina mais gostosa da classe: ele nunca a tocaria. A menina que ele gostava: essa nunca lhe corresponderia. Porque existir e sofrer quando a gente não pediu pra isso? A vida é maravilhosa? Não pra ele.
Um ato solitário, no banheiro, na cama, na cozinha. Ele nunca engravidaria uma mulher. Fazia sexo seguro.
Saiu caminhando pela praia resignado. Uma força e obstinação incontroláveis o guiavam. Chegou na ponte. Olhou pra água gelada. O oceano era insondável e desconhecido. Morrer talvez fosse como extrair um dente. Ou um tumor.
Quando caiu na água as gaivotas voavam alto no céu, a lua despontava no horizonte, uma menina chorava sozinha na praia e um cadáver boiava, nu, à beira-mar.

QUASE

2008-06-07T06:32:00.000-07:00

"Minha queria Regina, gostaria de te dizer que não é com pouca angústia no meu coração que te escrevo esta carta, até mesmo por ver, cada vez mais próxima de mim, aquela que finalmente irá findar os meus dias de sofrimento nessa terra. Nesse derradeiro momento queria te escrever tudo que esteve guardado durante anos no meu coração atribulado e que, à duras penas, consegui esconder de você e de todos que estavam à minha volta.
Lembra-se daquele dia, na praça, quando estávamos sós, e você me perguntou porque estava com o semblante tão sério apesar de ter voltado de viagem recentemente e ter te reencontrado juntamente com todos os meus amigos? É porque naquele dia, naquele exato dia, eu tinha me decidido por te revelar toda a verdade, dizer tudo o que eu pensava a respeito de ti, mas me faltou coragem e falta de escrúpulos suficientes para pensar mais na felicidade própria do que na tua e daquela que me amava no momento. O fato é que quase eu disse que te amava. Quase revelei que sentia por você uma profunda admiração e que tinha um interesse completo e avassalador por tudo que te dissesse respeito. Mas eu não podia ignorar a minha situação no lugar onde residia, agora. Amália me esperava no interior e em breve eu teria que voltar para o trabalho e ela estaria me esperando de braços abertos na estação de trem. Enquanto você tinha o seu noivo Edgard, aquele moço belo e dedicado que pouco a pouco eu sabia que tomava conta da sua vida e quem sabe até do seu coração, depois que eu partira da capital.
Agora, aqui, ardendo em febre nesse leito, as frágeis considerações dessa vida já não fazem a menor diferença pra mim e eu só queria gritar aos quatro cantos do mundo que só amei de verdade uma pessoa nesse mundo. Foi você, Regina. Mas igualmente agora, como te revelei esse segredo, gostaria também de te dizer a razão porque guardei-o por tanto tempo, embora ardesse terrivelmente em minha alma o desejo quase insuportável de largar tudo que eu tinha e ir ao teu encontro acontecesse o que acontecesse. A síndrome dos quase. A verdade é que a minha vida foi um infindável e eterno quase que tomou conta de todos os campos da minha vida e seja o que fosse que eu resolvesse fazer, ela estava sempre presente. A sua terrível sombra amaldiçoadora pairava sobre toda e qualquer atitude que eu tomava.
Eu fui quase feliz, quase consegui conquistar as coisas que mais queria, quase tive a melhor relação sexual do mundo e por fim, quase encontrei e fiquei para sempre com a pessoa que amava.
Lembra-se daquele concurso que eu fiz para o Banco do Brasil? Como eu consegui o segundo o lugar e eles chamaram apenas o primeiro deixando o resto na reserva, e que teria feito, com certeza, que eu ficasse sempre do seu lado e consumasse definitivamente o nosso amor? Aquele foi apenas o início das desgraças que se acumulariam na minha vida, todas beirando ao abismo, quase chegando ao fim, mas devido a alguma força milagrosa, sádica e indiferente sempre me afastando do fim ou do objetivo que eu queria alcançar.
Eu quase cheguei a ganhar na loteria, acreditas? Jogava sempre o mesmo número na mega-sena e quando via que estava cada vez mais distante o sonho de ganhar, nunca desistia de apostar e sempre ia lá e fazia minha aposta confiante de que se um dia tivesse de ganhar seria com aquele número da sorte que me tornaria milionário. E você sabe que número maravilhosos era esse, Regina? A data exata em que nos encontramos pela primeira vez. Os dias mais felizes da minha vida foram passados ao teu lado. Aquele beijo na beira do açude ainda faz com que eu me sinta vivo quando recordo o doce sabor dos teus lábios. Se existiria um número que me faria melhorar de vida e realizar o que eu realmente queria, seria aquele, onde se encontrava, simbolicamente encerrado, os melhores momentos da minha vida!
Pois você acredita que, certo dia, quando conferia o resultado da loteria no jornal, lá estava ele, sem tirar nem por um único número, impresso no jornal daquele dia! Eu tinha me tornado milionário e finalmente poderia largar tudo e partir em busca dos meus sonhos! Eu até já planejava as nossas viagens pelo mundo! As pirâmides do Egito, o grande Cânion, a Grécia, o México, o mundo estaria de portas escancaradas para nos receber!
Mas você acredita que quando eu coloquei a mãos no bolso, em busca daquele bilhete que mudaria a nossa vida eu não encontrei nada além de um maço de cigarros e um lenço todo amarrotado! Procurei desesperado em tudo quanto era lugar, fui na lotérica, revirei todo o lixo de lá e nada! Nem sinal do bendito bilhete!
Tempos depois, quando eu já havia sido transferido daquela cidade, fiquei sabendo da historia de um certo mendigo, que enriqueceu da noite pro dia! Tudo porque teve a sorte de receber um bilhete de loteria junto com umas esmolas! Era o meu bendito bilhete que fora tirado do bolso junto com algumas moedas para dar a sorte, que era minha, para um mendigo de rua! Eu quase me tornara um milionário!
Regina, o momento está chegando. Estou cada vez mais ofegante e a febre está muito alta. Quero reiterar minhas palavras e dizer que tudo que eu fiz foi com a única intenção de te proteger. Talvez tenha sido melhor assim. Espero que o Edgard esteja bem. Estou apenas aguardando o último parecer do obstinado médico da família que tem tomado conta da minha saúde. Embora eu tenha sido desenganado, ele insiste em prolongar o meu sofrimento aqui nesta terra com diversos tratamentos, o que tem resultado numa luta vã por uma vida que pra mim já não faz mais sentido há muito tempo.
Um beijo, meu amor! Aquele que eu não posso te dar presente e espero que entendas o que acabei de te escrever! Adeus!"

PS. A maldita obstinação do meu médico e os benditos avanços da ciência fizeram com que eu tivesse uma considerável melhora três dias antes de postar essa carta! Ou seja, eu quase morri também! Essa maldição parece querer me acompanhar por toda a vida e talvez eu possa até me tornar uma múmia cheia de ódio, indignação e desprezo, mas não me seja permitido o repouso e descanso dos mortos! Tudo isso por ter sido amaldiçoado com o terrível destino de quase viver, quase morrer, quase te ter, quase te esquecer.

INTELIGENTE E CONFUSO

2008-06-07T05:02:00.000-07:00

"Porque você é tão triste?"
Existe alguma razão para sorrir? ou será que as pessoas não olham em volta e vêem o que está havendo? Será que não percebem que tudo isso não passa de uma farsa? Uma terrível piada de péssimo gosto?
O ser humano é o maior erro que já existiu e já perdeu o alvo há muito tempo. Justamente por acreditar que existe um alvo. Que estamos aqui para cumprir "alguma missão divina". A verdade assim como a morte ainda assusta e afasta mais do que aproxima. O medo ainda é a melhor forma de disciplina. Vivemos a vida na sombra daquilo que queremos ser.
Existe o seu alvo, o meu alvo, a sua verdade, a minha verdade. Interesses individuais que se ocultam nos escombros sombrios e opressivos das grandes e pequenas corporações. Uma vida inteira jogada fora, alimentando a cultura do desperdício.
Nós somos urgentes, desesperados, tristes e apáticos, mas só nos damos conta disso quando estamos acometidos de alguma doença grave ou quando o desespero toma conta ao ponto de querermos meter uma bala na cabeça. Deixamos o agora em detrimento do amanhã. Isso é muito triste e não me faz querer sorrir. As inúmeras barreiras sociais, econômicas, políticas, geográficas, linguísticas, tudo isso separa você de mim cada vez mais.
Estou só, perdido e isolado numa ilha capitalista. Cheguei ao ponto onde devemos pesar os prós e os contras e decidir se ainda vale a pena lutar.
"A única solução pra esse mundo é a completa extinção da raça humana!"
O cara que me falou essa frase era descrito pela namorada como um sujeito inteligente e confuso. Acho que ela tinha razão. Isso descreve muito dele, que, inclusive, não vejo há muito tempo. Foi outro tipo de barreira que nos separou, a barreira da minha incapacidade de lidar com as pessoas. Não concordo com ele, mas acho que ele está certo quando pensa que tem alguma coisa errada e que tem que ser extinta, já acho que erra quando generaliza e quer que todo mundo pague o pato.
Eu sou uma pessoa triste, não sei se inteligente, mas as vezes muito confuso. Não acredito na extinção da humanidade mas acho que tem muita coisa errada por ai. Assim como Clarisse Lispector acredito na inutilidade da literatura, assim como da música. Quer mudar o mundo? Limpe a sua bunda quando cagar, lave as mãos, beba muita água, cuide um pouco mais de você mesmo. É isso que o maravilhoso capitalismo nos ensinou. Que se você quiser, você consegue, com muito esforço e muita luta, sem quase nehuma diversão, e cuidando do seu corpo e da sua mente porque ele também é uma engrenagem do sistema e precisa estar novinho em folha pra alimentar a máquina social. Você veste a farda e perde asua identidade e se alimenta das sobras que eles jogam embaixo da mesa. Quer mudar o mundo? Invista no seu "marketing pessoal" compre cremes milagrosos e massageie seu rosto suavemente afinal de contas ele é o seu cartão de visita. Ou faça como os Bob Geldofs e Bono voxes da vida! Vista uma capa de bom mocismo e altruísmo e sai por ai organizando concertos com super estrelas megamilionárias do rock em prol do perdão da dívida externa da África.
"O que eu posso fazer pra mudar o mundo é ficar numa cama deitado esperando essa porra toda acabar!"
Não lembro ao certo se ele escreveu com todas essas palavras mas a idéia é mais ou menos essa. Tá lá num conto de Bukowski. Uma coisa é certa. Se você quer mudar alguma coisa isso só depende de você. Pra chegar até uma porta a gente tem que levantar, ir até lá e abri-la. Faça alguma coisa. Para o bem ou para o mal. Ou pelo menos faça como eu: ponha um ponto final nessa história.

Devo - Beautiful World (Mundo Bonito)

2008-05-08T14:04:00.000-07:00

Its a beautiful world we live in
Vivemos em um mundo bonito
A sweet romantic place
um lugar doce e romântico
Beautiful people everywhere
pessoas bonitas em todo o lugar
The way they show they care
E sua maneira de demonstrar que se importam
Makes me want to say
Me faz querer dizer
Its a beautiful world
é um mundo bonito
For you
Pra voce

Its a wonderful time to be here
É uma época maravilhosa pra estar aqui
Its nice to be alive
É bom estar vivo
Wonderful people everywhere
Pessoas maravilhosas em todo lugar
The way they comb their hair
Seu jeito de pentear o cabelo
Makes me want to say
Me faz querer dizer
Its a wonderful place
É um lugar maravilhoso
For you
Pra você
Hey!
Hey!
Tell me what I say
não é mesmo?
Boy ‘n girl with the new clothes on
Menino e menina com roupas novas
You can shake it to me all night long
Vocês podem chacoalhar pra mim a noite toda
Hey hey
Hey Hey
Its not for me
Não pra mim
For you
Pra você
Not for me
pra mim, não

A VERDADE ESTÁ LÁ FORA

2008-04-28T06:53:00.000-07:00

Fui na geladeira agora, há pouco, e uma coisa interessante aconteceu: uma cebola que estava no canto superior da geladeira, onde ficam os ovos, começou a se mexer de maneira estranha! No início achei que tinha sido o balanço da geladeira que tinha produzido aquele movimento mas reparei que após alguns minutos ela continuava a se mexer de trás pra frente num contínuo bate-cabeça. Fechei a geladeira pensando estar imaginando coisas e voltei pro computador.
Hoje eu completo 21 anos de idade e não me sinto diferente de ontem. Mas me sinto bem mais diferente que há tempos atras. Eu sou outro cara, completamente diferente. Ao menos na minha maneira de agir. Já não bebo como antes, não falo tantas besteiras, não faço tantas merdas nem infrinjo a lei como antigamente. Mas ainda não sou um cidadão modelo. Nem nunca quero ser.
A sede eterna me fez voltar pra geladeira e dessa vez tudo parecia tranquilo. Nada se mexia. Um tédio completo. Resolvi comer uma maça e quando fui lavar ela na pia, percebi que a faca, aquela enorme faca de cortar carne estava se balançando de trás pra frente, como se tivesse ocorrido um terremoto ou um rebuliço muito grande pra ela ficar daquele jeito! Novamente ignorei os meus sentidos e voltei pro computador.
Um homem está morto quando perde a sua paixão pela vida. Quando ele não vê mais graça em nada, quando tudo são só compromissos e obrigações vazias e não exista mais nada que lhe interesse ou lhe divirta no meio de um mundo caótico e movido pela ambição consumista. Estamos isolados. Cada vez mais distantes um dos outros e nos comunicamos através de fios e mais fios que transmitem eletricidade e nos mantém separados continuamente um dos outros. O sexo ainda é um tabu. A religião separa mais do que une. O amor é apenas um questão de retórica. E o ódio é uma coisa forte e verdadeira que nos motiva e faz com que fiquemos alertas e tenhamos ainda alguma coisa pra sentir num mundo frio, vazio e sem sentido...
Agora a vontade de urinar me obrigou a interromper o meu raciocínio mais um vez e ter que ir pro banheiro urinar.
Chegando lá tudo era silêncio. A suave melodia dos pássaros se fazia ouvir através da janela. Os cachorros dormiam na varanda. Uma estranha calma invadia aquele lugar. Quem sabe hoje o assasino não tivesse matado a sua vítima? Por um breve momento o pai se arrependesse e não estuprasse a sua filhinha de apenas alguns anos de idade? O assaltante de banco resolvesse não fazer aquele assalto a não ser que tivesse absoluta certeza de que nehum inocente seria assassinado? Pura utopia. Pensamento inútil e retardado de início de manhã. Foi quando eu escutei os passos!
Algo se movia pesadamente atrás de mim e um hálito fétido e quente invadiu o banheiro e senti uma baforada de ar imundo lamber com violência as minhas costas desnudas.
A cebola! A enorme cebola da geladeira havia criado vida! Estava ali na minha frente com pernas e braços de cebola repulsivos! A sua proximidade me fez chorar involuntariamente e eu tive que recuar para trás ao ver que ela empunhava a faca que tinha enormes olhos de fogo e se inclinava ameaçadoramente de tráz pra frente vindo em minha direção!
Um forte grunhido se fez escutar por toda a casa, o que mais parecia um rugido de leão e uma forte ventania invadiu todo aquele lugar. O bojo agora tinha adquirido um aspecto assutador! A tampa tinha olhos enormes e o vaso agora era uma gigantesca boca pronta pra tragar quem sentasse nela! Fui sugado imediatamente e em vão tentei reagir segurando nas bordas do vaso! Chorando, com uma faca enfiada na bunda, fui engolido por aquele monstro assustador e quando me dei conta estava sendo arrastado através de canos imundos até chegar no esgoto, onde uma comitiva de ratos amorteceu minha queda e me levou adiante, completamente aterrorizado!
Não pense que eu vou dizer que acordei! Nem que tinha me drogado! Foi tudo real e eu sei que aconteceu! Só que quando eles tentaram colocar os eletrodos no meu cerebro, que fariam com que eu me esquecesse de todo o ocorrido, alguma coisa saiu errado! Eu ainda me lembro! Me lembro de tudo que aconteceu e sei que tinha uma causa e um motivo pra tudo isso! Eu sabia demais. É isso mesmo e aqueles que sabem demais acabam sendo neutralizados! De uma maneira ou de outra eles pegam você e fazem com que se esqueça de tudo que aconteceu. Tudo pra te tranformar um cidadão padrão. No pai de família exemplar. Ou naquele que engole tudo sem reclamar. Mas comigo foi diferente. Eu lembro de tudo, seus sacanas! Vocês não conseguiram me pegar! Não dessa vez! E estou registrando essas palavras para que todos saibam atrásvés de que meios o sistema atua pra anular aquelas pessoas que parecem ameaça-lo.
Um momento... Acho que escutei passos! Vou ver o que é e já volto! Falta pouco pra terminar e eu ainda não cheguei na parte em que vou revelar os segredos deles, quem são e que métodos utilizam pra nos apagar e para nos transformar em vegetais humanos, insensíveis às coisas boas da vida. Já volto!
Nãoooooooooooooooooooooooooooooooooooooooo! Eles estão aqui em casa! E são muitos! Agora é tarde demais! Tarde demais! Ninguém conhecerá a verdade! Ninguém! Mas se por acaso alguém achar esse texto no hd do meu computador espalhe isso para os outros... por favor...

...

Esse texto foi encontrado tempos depois na casa de um ex-drogado, traficante, estrupador, aliciador de menores, desocupado, escroque e filho da puta! acabou vazando na internet porque algum pirata de computador conseguiu acesso ao conteúdo extremamente confidencial do governo. Leia isso como obra de ficção ou caso contrário esteja disposto a acreditar nas mentiras de um lunático, mentiroso e covarde, sem nada melhor pra fazer. Atenciosamente, Chefe da Defesa Nacional.

O CANAL

2008-04-01T17:18:00.000-07:00

Entro no consultório ligeiramente sonolento:
-Boa tarde!
Minha saudação ecoa pela sala e apenas recebo um sussurro tímido como resposta vindo dos fundos, um cubículo pra ser mais exato, com seis cadeiras, uma mesa onde a secretária raramente fica e uma televisão que desisto de assistir por que não compensaria ter um torcicolo pra ver um semelhante lixo na tv.
Resolvi entremear a minha história verídica com uma aulinha de história.
No passado, os profissionais responsáveis pelos tratamentos dentários eram os Barbeiros ou Mestres-sangradores, que recebiam uma autorização Real para o ofício. Eram responsáveis por extrações dentárias e algumas cirurgias bucais e sangrias, tudo baseado no conhecimento empírico! Detalhe: como não haviam técnicas e soluções anestésicas modernas e eficientes como as que presenciamos hoje, a grande maioria dos procedimentos era acompanhada de muita dor; quando muito, usavam alguma solução de poder anestésico limitado, alguma bebida alcóolica ou algum alucinógeno.
-Geraldo Castro!
Eu me levanto tremendo dos pés a cabeça e com as mãos geladas. Chegou a minha hora de ser torturado.
-Boa tarde, doutora!
Como sempre um eco na sala e um sussurro que eu interpretei como uma resposta.
A doutora pede que a auxiliar-secretária-faxineira-confessionária e pau pra toda obra prepare os intrumentos de tortura.
Começa a sessão. Ela enfia a maldita broca com uma violência tremenda. Uma dor fina que devido a proximidade chega logo aos terminais nervosos do meu cérebro e me fazem abrir a boca de uma maneira estranha, fazendo uma terrível careta de dor.
-Tá doendo meu, filho?
Era inútil perguntar agora. O estrago já havia sido feito. E ela já tinha roçado tanto aquela broca no meu dente que a dor de tão profunda adormecera os meus sentidos e já não se fazia sentir como no começo.
-Não, tá belesa, doutora!
Afinal de contas eu era macho! E os machos não choram!
Mais um pouco de história:
As primeiras pontes e próteses dentárias eram feitas com dentes de escravos. Arrancava-se os dentes do infeliz e faziam pontes para seus donos. Foram encontrados pontes dentárias em cadáveres com mais de 3000 anos.
Isso devia ser mais para estética, pois uso funcional era muito precário porque essas pontes eram amarradas nos dentes, não deviam ter inventado uma cola boa para segurar junto com a saliva e como soprar para secar o dente não é?
Mais pra frente quando a coisa estava moderninha, os tiradentes, levavam uma cadeira em praça publica e lá faziam as extrações. Na cadeira tinha algumas garrafas de pinga onde o paciente enchia a cara para suportar a dor. Ia ter gente arrancando dente só pra justificar a cachaçada. Se mesmo de cara cheia, o paciente não aguentasse a dor, tinha também ao lado um martelinho onde o carrasco, não desculpe, o dentista dava uma martelada na cabeça do infeliz e esse desmaiava assim, dentista podia trabalhar em paz. Na Índia ainda existem essas cadeiras de dentistas em praças públicas. Só não sei se existe o martelo.
A anestesia foi inventada por um dentista que, coitado, morreu em desgraça, porque durante uma apresentação que ele estava fazendo o paciente acordou antes da hora. Como todos estavam desacreditando pelo seu feito foi um prato cheio para bani-lo do convívio médico. Era só acertar a dose. Devem ter dado uma dose de rato pra um leão não ia funcionar mesmo.
-Vou enfiar bem devagarzinho! Se doer você me avisa, tá bom, Geraldo?
Eu não sei porque ela me faz essas perguntas! Com um sugador enorme enfiada na boca o máximo que eu posso fazer é levantar o polegar em sinal de aprovação.
-Lá vai...
Uma dor aguda atravessa o meu cérebro e me faz fechar a boca um pouquinho, num gesto involuntário, até onde o maldito sugador permite que eu feche. Eu fui na lua e voltei numa questão de segundos.
-Prepare a anestesia, Maria! Ele não vai aguentar!
O dente ainda dilatava quando ela vem com aquela anestesia que faria qualquer viciado em heróina se contorcer de prazer! Enfia fundo no canto da minha boca e fica me olhando com uma cara inquisidora.
-Me avisa quando estiver dormente! Sua língua vai ficar pesada e o lábio dormente! Você vai ficar assim por umas quatro horas aproximadamente!
Esssa era a parte boa. Com a dormência a ausência das dores! Mas a infeliz da anestesia teimava em não fazer efeito!
-Nada, meu filho? Xii, vai ter que ser assim mesmo! No cru!
-Manda brasa, doutora!
De novo, eu querendo mostrar que era macho.
Foram várias sessões de agulhadas, eu fui na lua tantas vezes que mataria de inveja qualquer astronauta e o pior de tudo era quando, vez por outra, ela acertava em cheio na raiz e ficava cutucando lá dentro! Apertando a lingua no canto da boca, eu podia jurar que aquela sacana tava gozando de prazer!
-Acabou, Geraldo! Vamos fechar? Sabe que eu tô me lembrando de uma coisa? Você se paresse com uma cara que eu quase atropelei um dia desses...ahahahahaha! é a sua cara, meu filho!
No dos outros é refresco! Como aquela doutora se divertia com todo aquele espetáculo! E era visível a satisfação dela, diante do meu sofrimento.
Ela passou a enfiar gramas e mais gramas daquele material fedorento dentro do meu dente e ele teimava em não fechar. A tal da Maria teve que trabalhar dobrado pra preparar tanto material pra ver se preenchia aquele buraco abismal.
-Esse teu dente tá muito estragado! Olha eu achava melhor você por uma coroa ai! Talvez não aguente por muito tempo! Mas eu vou ver o que eu posso fazer...
O semblante dela agora era outro. Tava na cara que tinha resolvido faturar às minhas custas cobrando cento e cinquenta reias por uma coroa e quando viu que eu não tinha como pagar ficou logo de cara fechada, reclamando do tempo que tinha perdido comigo.
-É geraldo - (falou com os dentes trincando) - Quem tem com o que me pague não me deve nada! O seu plano odontólogico não vai me pagar nem a metade do material que eu gastei no seu dente! Mas não tem nada, não! Um dia é da caça, outro é do caçador!
Agora, lascou! Aquela psicopata tinha resolvido jogar os custos com materias nas minhas costas e, como eu não podia pagar, me afligia com as piores pressões psicológicas e num momento de extrema dor e tensão.
Foi com IMENSA alegria que eu ouvi as seguintes palavras:
-Pronto! Encerramos por hoje! Se você sentir alguma dor me avise, mas acho que vai aguentar!
Eu me levantei completamente dopado e depois de receber um grito da secretária, me dizendo o dia da próxima consulta (eu ainda tenho mais um canal pela frente!) me retirei o mais rápido possível daquela sala de torturas.
Quando estava próximo da escada, tropecei no meu pé esquerdo e quase me lancei escada abaixo de tão dormente e cansado que estava. Consegui me segurar no corrimão e fui-me embora, com uma imensa alegria que há muito tempo não sentia! Dava vontade de pular, sair pra conversar, tomar todas, sei lá! Eu tinha escapado de mais uma e ainda havia uma semana inteira pela frente sem que eu sentisse, mais uma vez, os terríveis horrores da inquisição!

O PEVERTIDO

2008-03-06T04:38:00.000-08:00

Ademar sempre fora um pevertido nato. Desde a época da escola não resistia ver uma menina com uma bunda mais empinada ou uma garota com uma coxa mais torneada. Ficava logo de pau duro no meio da sala de aula e, disfarçadamente, metia a mão no bolso e se masturbava até o jorro final. Sempre foi um mestre dos disfarces.
A família já tinha percebido a sua incontinência sexual e, certo dia, ficara famoso o episódio em que ele, não resistindo os encantos de uma determinada tia, permanecera o tempo inteiro com o pênis ereto, sentado ao lado dela, com um imenso vulcão imerso naquele calção de banho, prestes a entrar em erupção, obrigando o marido da mesma a ter que retirá-la daquele local, sob o pretexto de não querer acabar de vez com aquele tarado, enchendo-lhe de porrada.
Naquela fatídica noite, Ademar voltava de apenas mais uma noite de bebedeira e tudo parecia normal, exceto pelo fato de que agora ele tinha como vizinho um policial linha dura. Noberto era metido a arrochado, e morria de ciúmes de sua mulher, que, cá entre nós, não era lá grandes coisas.
Ademar vinha apressado, tentando disfarçar a bebedeira porque sua mulher tinha ameaçado lhe deixar, caso ele se embriagasse mais uma vez.
Por infelicidade do destino, a mulher do capitão Noberto estava em frente de casa, ajeitando uns vasos de plantas que havia por ali. O capitão Noberto indo e vindo, vez por outra beijava sua mulher e voltava à sala, pra assistir o jornal.
Numa dessas investidas, avistou Ademar, cambaleante, se aproximando da sua casa.
- Aquele mizerável! - Pensou - Bebo desgraçado! É hoje que a mulher dele bota esse desinfeliz pra fora! Vai dormir na rua com os cachorros, mendigos e párias que é o lugar dele!
Findo esse raciocínio, o capitão se depara com o inesperado: Uma tora de aproximadamente uns 30 cm ou mais, saltando da calça de Ademar, monstruosa, vinha em direção da sua amada que, no momento, se encontrava agachada ajeitando um vaso de plantas, em plena posição de coito fecal.
-"Mizerável! Já tá armado, o filha da puta! Eu vou mostrar pra ele o que é bom pra tosse!" - Pensou, Noberto e foi direto pro quarto pegar o revólver 38 enferrujado.
Foi só o tempo do infeliz do Ademar se aproximar cerca de um metro da sua residência. Foi logo alvejado pro cinco tiros certeiros e caiu pesadamente no chão.
-"Morre, desgraçado! Tarado do inferno! Agora você vai é transar com o capeta!"- Esbravejou Noberto.
Quando a mulher de Ademar se aproximou do marido, entrou logo em desespero pois sabia que, embora o seu marido tivesse um pênis de tamanho razoável, jamais poderia, em nehuma hipótese, ser considerado um bem-dotado, a não ser que tivesse sido submetido a diversas sessões de alongamento peniano.
Correu em sua direção e retirou, debaixo da camisa encharcada de sangue, uma garrafa de cerveja muito bem enfiada até a cueca, deixando aparecer apenas o gargalo o que, talvez tenha dado a falsa impressão de um pênis gigantesco.
Jogou a garrafa na direção do capitão Noberto e começou a gritar desesperada:
-Tá vendo aí o que você fez, seu desgraçado? Acabou com a vida do meu homem por causa de uma garrafa de cerveja! Queime no inferno, seu filha da puta! Eu vou querer justiça!
O capitão Noberto não sabia o que dizer, a sua mulher estava em prantos, a vila num alvoroço só.
Ademar pau de garrafa havia morrido. Foi como ele ficou conhecido depois do incidente.

NÚMEROS

2008-03-06T03:42:00.000-08:00

Estefâneo todos os dias fazia a mesma coisa: levantava, botava a água pra ferver, fazia o café, sentava na cama, assistia alguma coisa na TV. Estefâneo era metódico. Tudo seguia uma determinada sequência no seu dia-a-dia: tomava banho, saia de casa, ia na agência de empregos, pegava a carta de recomendação, ia pra entrevista, voltava pra casa, aguardava a ligação da agência.
Há muito tempo, Estefâneo morava sozinho. Tudo era mais simples sem ninguém por perto. O sexo era seguro, embora a solidão fosse opressiva. Os bons ventos da mudança soprariam pra ele.
Estefâneo agora não estava mais só e tudo se reformulara na sua rotina: levantava, tomava café, saia de casa, arrumava algum emprego, durava alguns meses, marcava um cinema, ia pra um bordel transar.
Tudo muda com o passar do tempo. As pessoas se adaptam, com ou sem facilidade, apesar de tudo. Com Estefâneo não seria diferente. Mas continuou sendo metódico. Contando os dias, os meses e os anos. Tudo fazia sentido através dos números. 1,2,3...
Estefâneo acordou aos berros. Sua mulher estava em trabalho de parto. Sua rotina havia mudado para sempre. Já não se lembrava mais de quem era. Não trazia mais consigo a certeza dos números, mas não abandonava a frieza dos métodos. Naquela manhã foi impulsionado pela sequência: levantou, ajudou sua mulher a sair da cama, vestiu-lhe uma roupa folgada, levou ela até o carro, esqueceu a chave, voltou para casa; não estava na sala, não estava nos quartos, não estava no banheiro, nem tampouco na varanda; estava escuro na cozinha, acendeu a luz, sentiu o cheiro do gás, sua casa inteira foi pelos ares.
Estefâneo finalmente estava livre. A ditadura dos números havia acabado.

DIÁRIO DE UM PSICOPATA

2008-02-15T06:17:00.000-08:00

Quando ele se mudou para República da Universidade Federal da Paraíba, jamais seria capaz de imaginar os fatos estranhos e bizarros que se desenrolariam ao longo daquele ano. Vindo do interior da Paraíba, Otto esperava que conseguisse finalmente completar algum projeto na sua vida. O curso de Biblioteconomia não era lá essas maravilhas, mas ele esperava ao menos se formar para, quem sabe fazer um concurso no futuro ou, na pior das hipóteses, ter uma cela especial se por acaso fosse preso.
Afastou logo esses pensamentos da cabeça quando adentrou os portões da República. Os personagens que ele viria a conhecer fariam parte da sua vida, mesmo a contragosto, para sempre. Josenildo era o mais escroto de todos e quando Otto entrou no quarto ele já se encontrava lá, deitado no beliche, olhando para o estrado da cama com uma cara de indisfarçável tédio.
-Eita, tem carne nova no pedaço! - Foi logo falando assim que avistou o Otto.
-Bom dia! Tudo bem?
-Pô, meu irmão, pode deixar de formalidades. Aqui não tem essas frescuras não. E aí como é que tu tá?
-É.. Eu tô bem.
Otto colocou a mala em cima do beliche e olhou a sua volta. Uma bagunça generalizada. Roupas espalhadas pelas camas, livros em tudo quanto é lugar e uma pilha de pratos em cima da pia. Coisa de estudante desocupado mesmo, foi o que Otto pensou.
Não demorou muito pra conhecer as outras figuras com quem seria obrigado a coexistir. Leonildo, Álvaro e Gasparetto. Três personalidades distintas. Leonildo extrovertido demais, Álvaro calado demais e Gasparetto atrapalhado demais. Eles entraram, acenaram com a cabeça para Otto e arrastaram Josenildo para algum lugar.
Otto ficou mais uma vez sozinho como de costume. Começou a sentir-se mais a vontade. Pelo que tudo indica, eles iam beber.
Desarrumou as malas e ficou ali, jogado na cama. Sem pensar em nada. De repente, não se sabe bem porque, sentiu-se atraído por uma cômoda que parecia contrastar ridiculamente com todos os móveis daquele recinto. Ela era pintada de vermelho, tinha uns desenhos sinistros em volta e até mesmo suásticas. "Coisas de universitários" - pensou mais uma vez.
Levantou-se e abriu a gaveta de cima, que apesar de ter um cadeado, encontrava-se aberta. Nela se encontrava o que parecia ser uma agenda pesadíssima, muito volumosa e cheia de poeira. Capa preta e grossa. Ele tirou-a dali, deu várias pancadas para limpar o excesso de poeira e abriu. Era um diário. Estava muito surrado e aparentava ser muito antigo.

"Meu nome é Gabriel e tenho 28 anos de idade. Depois de incontáveis tentativas frustradas, e de muito tempo desperdiçado fazendo uma série de coisas inúteis, resolvi relatar aqui, não sei bem com que intuito ou para quem, tudo que me ocorreu e ainda ocorre, durante esses meus poucos anos de vida. Talvez numa tentativa de entender isso tudo ou de deixar algum documento escrito para posteridade, algo que possa ser estudado no futuro por pessoas interessadas em entenderem a mente humana, até porque cada vivência é única e deveria, a seu modo, ser registrada."
Depois dessa introdução Otto deu uma pausa e foi pegar um copo de água. Ficou imaginando quem teria escrito tal diário e porque ele ainda continuava ali, sujo e empoeirado, guardado naquela sinistra cômoda pra quem quisesse ler. Reiniciou a leitura imediatamente, ávido por conhecer mais um pouco daquele estranho personagem.
"Tudo começou quando eu tinha, aproximadamente, uns onze ou doze anos de idade. Meus pais foram à feira e trouxeram uns pintinhos que teimavam em criar no quintal lá de casa. Eles saíram certa vez e eu gostava muito de brincar com aquelas criaturazinhas, tão pequenas e indefesas. Foi quando me passou uma idéia doentia pela cabeça. E não demorei muito a executá-la.
Peguei um daqueles pintinhos, levantei a certa altura do chão e deixei que ele caísse, como que por um acidente. Ele se esborrachou no chão e pude ver que embaixo das suas asas sangrava e não foi sem um grande prazer que desferi um pisão naquele bicho. Quando levantei os pés lá estava ele. Ainda se mexia, mas estava todo ensangüentado e com as duas patas quebradas. Terminei a execução rapidamente e me contorci de prazer e satisfação ao ver a minha obra.
Acredito que tudo tenha começado exatamente ali. Depois foram os gatos. Os malditos gatos. Nunca gostei desses bichos mesmo. Tinham muito pelo, causavam alergias. Furei seus olhos, esmaguei suas cabecinhas. Foram muitas as formas de tortura. Cada uma me proporcionava um determinado grau de prazer..."
Otto começou a entender o que se passava. "Filho da puta", pensou. "É muito fácil matar criaturas indefesas e dizer que é maluco. Eu quero ver você fazer isso com alguém do seu tamanho. Eu quero ver só, seu sacana".
Otto era um cara bastante reservado. Embora fosse neutro em relação a assuntos da natureza e campanhas a favor do vegetarianismo e etc. ele odiava a covardia e a crueldade humanas. Teve repúdio imediato pelas atitudes do seu mais novo conhecido. "Como era mesmo o nome dele? Ah, Gabriel. Tinha nome de anjo o desgraçado. Mas agia como um demônio". Apesar de todo asco não conseguia parar de ler.
"Não demorou muito para que eu passasse a me interessar por uma coisa maior. Queria sentir o prazer supremo. Ver a morte de perto. Sentir o poder que emana das mãos daquele que tira a vida de um ser humano. Jurei pra mim mesmo que não morreria sem realizar o meu intento."
-Bora bando de fela da puta!!! Vamos cozinhar que eu tô morrendo de fome! E você ai, novato! Não fique com essa sua bunda ai parada nessa cama não! Trate de vir aqui também e ajudar em alguma coisa!
Era o som estridente e irritante dos colegas de República de Otto. Estavam todos bêbados e ainda por cima cheios de liberdades e exigências pra cima do seu mais novo companheiro. Mas em todos os lugares existiam regras que tinham que ser seguidas. Ali também não seria diferente. Otto guardou o diário no seu lugar de origem e se levantou carrancudo da cama. Eram três horas da tarde.

III

Depois de lavar os pratos Otto ligou a TV para assistir um pouco do Telejornal. Uma chatice. Embora fosse necessário e importante para não se manter alienado e a par dos acontecimentos do mundo, ele nunca conseguia se concentrar e prestar a devida atenção naquela enxurrada de notícias repetitivas e superficiais jogadas na sua cara. Desligou e logo em seguida voltou pro diário.
" O primeiro assassinato. A primeira transa. O primeiro beijo. O primeiro orgasmo. Compare com o que quiser, mas talvez só assim você consiga ter uma idéia aproximada do que eu senti naquele dia. O suor no meu rosto. A adrenalina e a euforia dominando minhas ações. E como todas as primeiras experiências da nossa vida, são avassaladoras, violentas, arrebatadoras, mas ainda não trazem em si o grau de satisfação completo e sereno que só o amadurecimento e conhecimento das coisas podem trazer. Comecei obviamente por um desafeto. Não gostava dele mesmo. Pra mim não fazia a menor diferença se ele existia ou não. Aproximei-me daquele imbecil fingindo ser seu amigo. Nunca fui muito ligado à família, portanto foi muito fácil livrar-me daquele primo ridículo que há muito desprezava. Atraí-o para um lugar ermo. Uma mata afastada do sítio onde passávamos as férias do colégio. Ele foi até a beira do açude molhar o rosto. Tirei o machado que havia escondido atrás da moita. Quando teve a intenção de virar-se para averiguar a razão do meu silêncio, desferi um golpe mortal na sua cabeça. A lâmina do machado entrou fundo no seu crânio partindo sua cabeça ao meio. O barulho do crânio se partindo. O sangue jorrando. A minha iniciação no mundo dos prazeres proibidos..."
"Maldito doente! Esse cara só pode ser um imbecil! Um retardado! Um demente desgraçado!"
-Ei, meu irmão? O que é que cê tá lendo ai? -Disse Josenildo, arrancando o diário violentamente das mãos de Otto.
-Meu irmão! Lê essa porra, não! Isso vai fundir o teu cérebro, cumpadi! Escuta o que eu tô te dizendo! Desde que a gente chegou aqui, esse troço tá na gaveta trancado. Algum imbecil abriu, não foi Gasparetto? E se esqueceu de fechar! Não vai pensando que isso é verdade, não! Deve ter sido a tese de algum estudante doente, da universidade. Agora te levanta e vamo comigo no supermercado que a festa já vai começar.

21h:30min da noite. Red Hot Chilli Peppers no maior volume. Bebida a vontade. Vodka, latinhas de cerveja, uísque e cana. Bagulho do bom também. Cocaína pra quem quisesse cheirar. Só não tinha heroína. E não precisava também.
Otto já tinha tomado todas depois que voltou do supermercado com Josenildo e agora conversava com um monte de caras que nunca viu na sua vida e que provavelmente seriam os seus colegas de classe da universidade.
A festa era no apartamento do Levi. Um cara boa pinta e simpático. O tipo de pessoa que faria amizade até com uma planta se soubesse que ela significava algum tipo de status na universidade. Josenildo estava tragando um cigarro enorme de maconha. Gasparetto no canto olhava pro teto entediado e alheio a tudo. O Álvaro estava quase trepando com uma menina na varanda. O som agora parecia ser a trilha sonora de algum filme dos anos oitenta.
Foi quando ela entrou. Um colírio para todos os olhos. Uma visão no meio do inferno universitário. Uma mulher de 21 anos aproximadamente, mas que aparentava bem menos. Tinha uma carinha de anjo. Embora agisse como uma diaba. Chegou logo tragando um cigarro e pegando uma latinha na geladeira. Deu pouca atenção ao pessoal que estava ali. Pelo visto só queria se chapar e esquecer que estava naquele lugar. Otto se aproximou logo dela tentando puxar assunto. Só bêbado pra ele ter coragem de fazer uma coisa dessas.
-Oi. Você mora aonde?
-Aqui perto da Universidade mesmo. E daí?
-Nada. Só queria saber. É que fiquei doido pra te conhecer - Otto já estava com aquela voz arrastada. Daí a pouco começariam as cantadas baratas e seria um saco ter que suportar as suas investidas de galã de botequim.
-Eu moro na República. Você conhece? Sabe onde fica? -Ele perguntou na falta de um assunto melhor.
-Claro. Já namorei um dos caras de lá.
-Foi mesmo? Quem?
-O Josenildo.
Agora tudo fazia sentido. Estava explicado o visível mal-estar em que Josenildo se encontrava. A presença da sua ex de alguma maneira o incomodava.
-Você já ouviu falar das mortes?-Pela primeira vez em vários dias Otto voltou a se sentir como um ser humano. Ela havia lhe dirigido uma palavra.
-Que mortes? Eu não sei de nada.
-As mortes no Campus. Já morreram uns três. Fora animais e todo tipo de coisas estranhas que estão acontecendo por lá. Tem um monte de área interditada. E o Governo já está considerando a possibilidade de interditar a universidade, caso alguma coisa não seja feita logo para solucionar os crimes.
-Eu não sabia. Puta merda! Curioso... Eu sei que não tem nada a ver, mas... Não, deixa pra lá.
-Não, que é isso! Fale. Pode ser interessante. Você sabe de alguma coisa a respeito dos crimes?
-Não, acho que não. Acho que não tem nada a ver com isso. é só um diário que eu encontrei numa cômoda da República. E fala sobre um psicopata. Ele relata uma série de atos hediondos e tal...
-Você pode me mostrar? Fiquei muito interessada.
-Claro! Assim que conseguir a chave te mostro, tá bom? Dá licença que eu vou pegar mais umas latinhas. Ah, já ia esquecendo, seu nome?
-Cristiane.
-Ah, tudo certo então. O meu é Otto.

Otto não sabe como isso pode ter acontecido. Mas o que lhe contaram é que uma garota foi esfaqueada, quer dizer cortaram a garganta dela e depois a esquartejaram, e ainda transaram com ela depois de morta. Tudo isso ali, naquela festa.
Como ninguém impediu ou chamou a polícia ele não sabe explicar. Ao que tudo indica ela só foi acionada quando a garota já estava morta. E o criminoso obviamente já havia se evadido do local. Todos deram depoimentos na delegacia. Mas ninguém foi detido por pura falta de provas.
A semana transcorreu normalmente. Primeiro dia de aula e também da ressaca. Otto finalmente conheceu o corpo docente ou indecente daquela instituição. O que mais lhe chamou a atenção foi um professor de história da arte. Com apenas uma parte do bigode aquele professor era tudo que havia de mais estranho naquele lugar.
Iniciou lendo um texto de Edgar Allan Poe e com as mãos trêmulas de entusiasmo incitava os estudantes a questionarem os valores vigentes, inclusive os religiosos. O professor Omar era um verdadeiro estudioso de História e filosofia. E tinha certa rivalidade com o Professor de filosofia. Ambos competiam em estranheza e conhecimento.
Resolveu repentinamente opinar a respeito dos crimes. Disse que eram perfeitamente comuns em sociedades mais primitivas algumas formas de violência e perversões. Na nossa sociedade o que são considerados crimes, nelas é perfeitamente aceito ou punido com a mesma moeda e isso seria bem mais aceitável e digno que a prisão moderna. Otto percebeu certa animosidade por parte dos seus colegas frente os discursos acalorados do seu professor. Era seu terceiro dia naquela cidade.

Meia-noite e meia. Otto acordou assustado coberto de suor do que parecia ter sido um pesadelo horripilante. Reparou nas outras beliches. Estavam vazias. As janelas abriam e fechavam ao sabor do vento. A porta estava entreaberta. Levantou-se imediatamente. Colocou uma roupa e se dispôs a sair para ver o que tinha acontecido. Pegou uma lanterna em cima da mesa. Aquela área realmente parecia muito assustadora à noite e principalmente estando-se só precisava ter muito culhão para caminhar por ali. Havia a República e em volta apenas mato. Devo salientar que a República não fica nem um pouco próxima da Universidade, mas pelo contrário era necessário caminhar alguns quilômetros para chegar naquele local. Otto continuou a sua peregrinação. Sentia um pouco de medo, mas se achava impelido por uma curiosidade maior ainda.
Perto dali observou que havia uma espécie de capela. Um lugar pequeno, mas que devia abrigar certa quantidade de fiéis. Quando se aproximou do local começou a ouvir vozes abafadas. Parecia que estava acontecendo alguma espécie de reunião religiosa aquela horas da madrugada. Entrou na capela procurando não fazer barulho. Percebeu que estava extremamente escura, mal iluminada por algumas velas. Ficou atrás de uma porta. Ouvia passos. E conseguia escutar algumas palavras:
-"Amigos e Irmãos! Gostaria de dizer-lhes mais algumas palavras a respeito. Não temam às ameaças e as amarras da sociedade padrão! Sigam apenas os seus instintos e vocês não serão decepcionados! Assim como o irmão Gabriel, que foi até o fim nos seus desígnios e levou ao mais alto grau a realização dos seus desejos mais primitivos, assim nós também devemos seguir o seu exemplo, e partir em direção ao novo alvorecer onde seremos conhecidos como sempre fomos! Homens segundo a sua natureza. Agindo conforme o nosso instinto e sendo guiados pelo prazer. Não importando o preço que tenhamos que pagar por isso!"
-"É isso mesmo!!!" -gritavam aos brados.
Otto logo conseguiu reconhecer aquela voz. Era a voz de Álvaro. E ao que parecia a sala estava lotada. E as pessoas ali reunidas não podiam ser outras senão os estudantes universitários da República e outras pessoas da vizinhança.
-"Obrigado, Álvaro. Agora continuemos, irmãos! O grande momento agora se aproxima. O momento de pormos em pratica tudo que aprendemos. E tudo que realmente somos. Brindemos a esta noite. Mas acima de tudo, vamos comer! Vamos nos alimentar do sopro, da carne, e do sangue que nos dá a vida!"
Foi igualmente fácil reconhecer essa voz. Omar, professor de História da Arte. Chamavam-no Mestre de Cerimônias. Nesse momento Otto inclinou um pouco a porta de entrada e conseguiu vislumbrar um pouco daquele cenário caótico.
Em volta de uma enorme mesa, várias pessoas nuas se alimentavam de partes de cadáveres, vísceras, mãos, pés, pernas e olhos eram devorados com toda avidez e o sangue jorrava pela boca daquelas criaturas. O mestre de cerimônias também se fartava de uma suculenta porção de carne humana. Otto estava prestes a vomitar quando ouviu o brado de um dos participantes.
-"Mestre! Venho pedir a sua atenção para um assunto muito importante. Algo que fiz esta tarde e não tem mais volta. O senhor me falou que era válido fazer o que tivéssimos vontade que essa era a lei suprema que guiaria os nossos instintos e nossas ações."
-"Sim, meu filho! Fale!"
-"É que eu trouxe para o poço das torturas uma moça que já faz algum tempo inferniza a minha vida. Queria muito que ela fosse minha. Mas como ela não quer, Eu decidi torturá-la até a morte. E dar-lhes o prazer supremo de compartilhar da minha satisfação!"
-"Tragam-na aqui! Agora! Vamos iniciar a sessão!"
Otto reparou horrorizado que era Josenildo quem tinha acabado de falar e não foi sem muita surpresa que reparou que a infeliz menina que traziam para a cadeira de torturas era Cristiane! Ele virou-se de costas para a porta e fechou os olhos. Não suportaria ver aquela linda garota que ele havia conhecido na festa sendo submetida à tamanha crueldade. Mas não sabia o que fazer para ajudá-la.
Pelo visto aquilo era uma sociedade. Uma maldita sociedade de canibais que tinha como mestre de cerimônias o professor de historia da arte. Eles deviam se reunir periodicamente naquela capela. E tinham um lugar secreto onde escondiam as vítimas dos assassinatos para serem devoradas nas reuniões. Tudo feito às escondidas. E com o apoio de pessoas da mais alta sociedade. Não é a toa que a policia nunca tinha chegado perto. Ou não queria. Aconteça o que acontecer Otto tinha que agir rápido, pois dentro de alguns segundos Cristiane seria executada e mesmo que a policia intervisse nada poderia ser feito para trazê-la de volta.

VII

Uma pancada forte e um baque surdo. Era só o que ele conseguia lembrar. E depois a escuridão. Os seus pés se arrastando pelo chão áspero. Um assento sob a suas nádegas. Laços nos seus braços e pernas. Abriu os olhos. Aquela capela parecia ser bem maior de dentro do que de fora. Cristiane estava ao seu lado. Linda como sempre. Uma tapa no rosto.
-"Otto, seu filho da puta! Já há alguns anos viemos operando por essas bandas. E quando a gente acha que está tudo certo, aparece um imbecil do interior da cidade disposto a atrapalhar os nossos planos! O que você tem a dizer sobre isso, hein? O que você tem a dizer sobre isso seu desgraçado filho de uma égua?"
Mais uma porrada no rosto, Desta vez saiu sangue.
"-Nada! Me libertem! Pelo amor de Deus, libertem a mim e a Cristiane que a gente jura que fica de bico fechado! Se a polícia quiser que descubram vocês por conta própria!!"
"-A polícia? Foi isso que você falou? Tem alguém querendo entregar a gente pra policia aqui pessoal? Tem gente de todas as classes sociais aqui, seu idiota. E de vários grupos. Pessoas que serviram o exercito. Pessoas do Governo. Nós prestamos um serviço inestimável a sociedade. Retomamos o que ela roubou em anos de sociedade hipócrita e domesticadora. Nós devolvemos o homem à sua verdadeira natureza! O homem pode voltar a ser ele mesmo através do canibalismo e não precisa se envergonhar dos seus instintos mais obscuros!"
-"Doente! Você é um maldito doente, Omar! Eu espero que você seja preso e queime no inferno seu desgraçado!"
Foi a última sentença que Otto conseguiu proferir. Dois homens musculosos vieram ao seu encontro. Um forçou-o a abrir a boca, enquanto o outro lhe empurrou um comprimido. Fizeram a mesma coisa com Cristiane.
A partir daí teve início a sessão de torturas. Josenildo na frente apreciando o seu espetáculo. Trouxeram dois espetos em brasas vivas e colocaram perto dos olhos de Otto. Ele já lacrimejava e gritava implorando que eles parassem. Foi quando eles afastaram o espeto e ficaram todos de braços cruzados encarando os dois. Otto Começou a examinar os rostos que estavam ali. Todos da República. E mais uns universitários e alguns desconhecidos.
De repente aquela sala começou a adquirir um aspecto ainda mais sinistro e monstruoso. Os rostos daquelas pessoas ficaram ainda mais terríveis e impiedosos. Todos tinham presas de vampiros e seus olhos estavam rajados de vermelho. O mestre de cerimônias era o mais sinistro de todos. Suas unhas cresceram demasiadamente e seu corpo ficou cheio de farpas e totalmente manchado de sangue. Quando abriu a boca uma presa enorme de lobo ficou à mostra e chamas saltaram para fora como um terrível maçarico. E ele começou a proferir as seguintes palavras:
"-Eu sou o iluminado! Aquele que veio ao mundo para abrir as mentes daqueles que não enxergam! Vim para trazer-lhes a luz! Desde o início predestinado, fui acolhido no seio materno. Tenho uma missão a cumprir na terra, me chamo Gabriel!"
Quando ouviu essas palavras Otto estremeceu de medo! Então era Omar o maldito doente que escreveu aquele diário e criou essa seita absurda totalmente fundada nos seus delírios e alucinações de psicopata! Foi o que bastou para que ele resolvesse agir e tentar escapar numa última tentativa desesperada das garras deles. Olhou para o Gasparetto. O mais calado da turma. E talvez, por isso mesmo, o mais sábio. Lembrou que era o que sempre se mantinha neutro nas conversas e o que mais mostrava desdém nas brincadeiras sádicas dos demais membros da república na classe.
-" Gasparetto! Apelo para o seu senso comum! Veja que absurdo este canalha está cometendo! Usando todos vocês como cúmplices desses crimes absurdos! Mas ainda há tempo para escapar e mudar de opinião! Ajude-nos a sair dessa e até na polícia você terá a sua pena aliviada por nos ajudar a escapar desse louco!"
Ele pareceu pensativo por um instante e Otto chegou até a pensar que o tinha demovido dos seus intentos malignos e o feito voltar a si. Mas logo ele voltou a ter um semblante assustador.
-" Morte, mestre! O caldeirão de água pegando fogo! Me permita torturar este maldito por causa dessas suas palavras de atrevimento e ousadia contra o senhor!"
"-Faça segundo a sua vontade, meu filho! Fazes o que tu queres, há de ser tudo da lei!!!"
Depois dessas palavras "roubadas" de Aleister Crowley pelo mestre Omar, Gasparetto foi em busca do tal caldeirão e com a ajuda de outro companheiro trouxe ele até a frente da sala e dispô-se a atirar o seu conteúdo efervescente, em cima de Otto.
Omar deu as costas para o caldeirão e começou a entoar um cântico num dialeto desconhecido. Otto desesperou-se completamente. Nunca imaginou a sua morte e ainda mais de maneira tão dolorosa e trágica.
Gasparetto piscou um olho para Otto e num átimo de segundo virou-se e derramou o conteúdo do caldeirão em cima do Gabriel. O miserável gemeu como um porco. Gasparetto não perdeu tempo e desatou os laços de Otto e Cristiane.
As pessoas se desesperaram e saíram correndo dali. Os que tentaram reagir foram logo surpreendidos pela 38 que o Gasparetto carregava. Ele só precisou dar um tiro pra cima. Otto Pegou a Cristiane e saiu daquele lugar.
Dali diretamente para a casa do reitor. Ele não poderia deixar que aquele maldito, mesmo queimado, ficasse impune dos seus crimes. Falou com Gasparetto que precisava conversar imediatamente com o reitor da universidade e ele além de lhe dar o telefone e endereço do mesmo insistiu pra ficar tomando conta da Cristiane. Otto não podia perder um minuto sequer.

VIII

Para sua surpresa o reitor apesar de ter se acordado um pouco desorientado e ter pedido pra ele se acalmar antes de começar a falar, fez questão não apenas de recebê-lo na sua casa, como também de buscá-lo pessoalmente. Por certo ficou completamente chocado com a história que ele acabara de contar e além de ser de sua responsabilidade a universidade e tudo que lhe dizia respeito, com certeza também queria ganhar todos os créditos pela elucidação dos crimes.
Em questão de minutos estava na sala da casa do reitor. Um verdadeiro palacete, tomando café quente e tentando tomar fôlego para começar o seu relato. Contou tudo que lhe veio à mente. Disse que a policia devia ser imediatamente acionada e que não deveriam perder tempo, pois Cristiane corria risco de morte no meio de todos aqueles fanáticos participantes daquela seita.
O reitor escutou a tudo tentando manter a compostura. Pediu o telefone e fez a ligação para a policia. Disse tudo como Otto lhe contara e disse que provavelmente o Omar estivesse morto na capela ou morreria em breve se não recebesse os devidos cuidados e o pior de tudo, morreria impune por seus crimes. Assim que terminou a ligação, pediu que Otto se deitasse. Deu-lhe um comprimido pra dor de cabeça. Colocou-o no quarto de hospedes. Otto apagou completamente.

Um estrondo absurdo e violento abre a porta. Otto acorda sobressaltado.
-Ele está logo ali pessoal. Por favor, tenham todo cuidado com ele!
Parecia a voz do reitor. Uns quatro homens corpulentos e com roupas brancas o levantaram da cama. Um deles trazia uma camisa de força. Otto entendeu tudo repentinamente com a clareza de um dia de verão.
-Não façam isso! Eu não estou maluco! Tudo que eu contei é verdade, seu reitor. Aquele maldito do Gabriel armou isso tudo! Tem um diário na cômoda da república que confirma isso que eu falei. Me levem até lá que eu mostro tudo isso a vocês. Ele fundou a seita! E matou todas aquelas pessoas!
O enfermeiro agiu rapidamente colocando a camisa de força com a ajuda dos outros. Arrastaram Otto até a sala.
-Eu jamais imaginei que ele fosse capaz de tal coisa seu reitor! Ele parecia tão aplicado. Nunca me causou qualquer tipo de problema. Mas andava bebendo e se drogando demais. A gente faz coisas horrendas e sem sentido quando está sob o efeito de algumas substâncias.
Era a voz do maldito Omar. Ou Gabriel. O desgraçado estava sentado na sala com uma xícara de café na mão. Tão bom e inteiro como da última vez que ele o viu. Como escapara daquela panela de água fervendo?
-Esses garotos são assim mesmo, reitor. Eles passam por essa fase do fascínio das drogas e alguns, como parece ser o caso do Otto, não conseguem lidar com isso de uma maneira satisfatória, ai dá no que deu. Quando esse garoto chegou à capela nos estávamos todos lá, como de costume. O senhor sabe melhor que ninguém que nos reunimos periodicamente naquele local para desfrutar os prazeres da literatura, que o nosso clube do livro está cada vez mais prolífico e que em breve estaremos publicando mais um livro fruto de nossos esforços reiterados no intuito de despertar o gosto e o prazer pela leitura nos nossos esforçados e promissores alunos. Então, como eu dizia, estávamos todos ali, em plena leitura, quando este aluno invadiu a capela, completamente fora de si, dizendo que devíamos parar o que estávamos fazendo e etc. Por coincidência, estudávamos uma obra de Edgar Allan Poe que discorria acerca do canibalismo. Resumindo, seu reitor, depois de muita luta conseguimos contê-lo e o colocamos sentado numa cadeira alguns instantes ao lado de outra aluna que dizia ser sua amiga e que tentou acalmá-lo. Quando tudo parecia resolvido e finalmente ele parecia ter recobrado o juízo, de repente, correu na direção do bebedor da capela, ergueu o garrafão de água mineral e veio em minha direção, completamente ensandecido. Um dos meus alunos foi prontamente em cima dele na intenção de contê-lo e, na luta, terminou por derramar um grande conteúdo de água em cima de mim. Havia um vigilante no local e tratou logo de dar um tiro pra cima na tentativa de acalmar os animos de Otto. Ele saiu correndo. Fui atrás dele na intenção de ajudá-lo, mas qual não foi a minha surpresa ao ver na entrada da capela, deitada de bruços, com a garganta cortada e completamente ensangüentada, Cristiane. Logo em seguida encontraram o Gasparetto morto em cirscuntâcias semelhantes. É o que eu falei, reitor. O LSD e outras drogas tem as suas propriedades positivas, mas em mentes fracas e influenciáveis possuem um efeito contrário e adverso que faz com que suas qualidades psicotrópicas sejam anuladas.
Otto queria matá-lo! Assassiná-lo! Fazer qualquer coisa para não ouvir aquelas palavras mentirosas. Lembrou que o haviam drogado na sala da capela. E ainda por cima haviam matado Cristiane e Gasparetto. Crápulas nojentos. Um dia pagariam por seus crimes, esses desgraçados! E foi com grande esforço que foi contido pelos enfermeiros que aplicaram uma injeção e o arrancaram dali para a ambulância e foram direto pra o manicômio judiciário.
-É Omar! E pensar que eu ainda tive que ligar para a polícia para satisfazer os delírios paranóicos desse louco. Ainda bem que a polícia de nossa cidade assim como o senhor e eu tem os seus olhos, mentes e ouvidos abertos para a verdade e não se deixam levar por qualquer idiotice.
E deram um aperto de mão e se abraçaram. O reitor segredou-lhe alguma coisa no ouvido.

Mais um ano letivo. Muitos jovens adentram a universidade todos os anos com o intuito de realizar algum sonho ou para melhorar as exigências do mercado de trabalho. Ou até para atender as expectativas da família. São privilegiados na verdade. Na Universidade Federal da Paraíba nunca foi fácil entrar, como em qualquer outra universidade. Ensino gratuito com qualidade é uma coisa cada vez mais rara.
Foi com muitos desses sonhos e anseios que Catarina entrou nos portões da universidade naquele ano. Dirigiu-se logo a República onde iria residir com outras companheiras. Falou com duas meninas que estavam sentadas conversando. Deu boa tarde para outra que estava deitada no beliche. Viu a bagunça. Os pratos se avolumando na pia.
Mas o que mais lhe chamou a atenção foi aquela cômoda. Cheia de desenhos sinistros e com a gaveta de cima entreaberta. Parecia ser envolvida por uma mão invisível que lhe fazia um convite para abri-la. Ela não resistiu por muito tempo. Assim que colocou a mala na cama de cima, puxou a gaveta pra fora. Dentro, uma volumosa agenda. Capa preta e grossa. Quando abriu viu que se tratava de um diário. Haja saco pra escrever um diário com tantas páginas e ainda mais pra ler. Jogou de volta lá dentro e deixou pra ver outra hora. Lembrou que tinha que se apressar. O seu irmão estava na cidade. Já fazia mais de dois anos que ele havia se mudado para João Pessoa. E não havia recebido uma visita de um familiar sequer. O que fez Catarina pensar: Quão grande não seria a reação do seu irmão Otto ao saber que a sua irmã mais nova estava na cidade, morando na república e matriculada na Universidade Federal da Paraíba?

FIM

A VILA DOS CACHORROS

2008-02-14T05:34:00.000-08:00

"Certa manhã, ao despertar de sonhos intranqüilos, Pedro Tibúrcio encontrou-se em sua casa metamorfoseado num ser humano monstruoso." (Kafka que me perdoe mas resolvi escrever a minha metamorfose às avessas).
No início a sensação desconfortável de que estava sufocando, devido ao seu corpo desproporcionalmente grande enfiado naquela casinha de cachorro minúscula. Depois de muito esforço conseguiu arrancar-se dali. Sua cadelinha ainda dormia. Desesperado sem saber o que fazer resolveu pular o muro que dava para os fundos da vila porque não saberia qual seria a reação do seu dono ao vê-lo naquela situação. Poderia até matá-lo pensando tratar-se de um assaltante.
Pulou o muro então resignado e foi em direção ao seu destino desconhecido. Já na rua foi que se deu conta de que estava completamente nu e que, agora, na atual condição de ser humano em que se encontrava, isso não era mais uma coisa natural.
Quando se preparava pra voltar ,no intuito de buscar um pano de chão pra cobrir as suas partes íntimas, foi que percebeu uma mulher que se aproximava do outro lado da rua. Saia curtíssima com as pernas à mostra e uma bunda que era de fazer inveja a qualquer fêmea da espécie.
Correu em sua direção dominado pelo instinto e começo a agarrá-la dando várias umbigadas cada vez mais rápidas e violentas. Estava quase gozando quando ouviu os gritos: -Pega o tarado!!!. E percebeu que já se aproximavam várias pessoas, algumas com paus, outras com pedras na mão.
Tratou logo de fugir dali deixando um liquido viscoso na bunda daquela mulher, uma pequena porção de esperma que antecederia o jorro final.
Conseguiu manter uma distância considerável dos seus adversários mas logo percebeu que não tinha mais o fôlego de outrora e que seus batimentos cardiacos não eram mais tão vigorosos. Diminuiu o rítmo e se jogou numa moita de um terreno baldio pra descansar um pouco.
Percebeu como perdera suas habilidades e como era desvantajoso não ser um cão nessas horas. Não podia mais contar com a sua audição apurada nem seu olfato aguçado. Agora tinha que confiar unicamente na sorte e nos seus débeis sentidos humanos. Nem uma trepadinha ele podia dar. O que poderia em muito aliviar a sua tensão.
Um vendedor de cachorros-quentes passava ao seu lado. Uma senhora de idade parou para comprar. Num salto Tibúrcio investiu contra a velha e tomou o seu cachorro-quente e foi logo dando uma bocanhada. Quando a velha viu o membro semi-enrijecido dele ficou logo boquiaberta e afastou-se às pressas. Antes que o vendedor lhe agredisse foi-se logo daquele local. Tentou voltar por onde inha vindo. Não adiantava sair por ai sem destino. E ainda mais, pelado daquele jeito.
Percebeu que alguns carros de policia se encontravam nas redondezas. Com muito cuidado se jogando pelos matos, andando por trás das árvores e pulando os muros das casas conseguiu chegar no muro que dava para os fundos da vila onde morava. Asssim que aterrisou no chão logo observou que havia algo de muito estranho ali. Um par de pernas reconchochudas e deliciosas estavam saindo de uma das casinhas de cachorro e ele mal pode conter uma ereção. Era Preta Tibúrcio. A transformação decerto tinha demorado um pouco mais pra ela. Ajudou-a com uma certa dificuldade a se desentalar daquela casinha. Quando saiu pôde apreciar a sua nova belesa de ser humano. Olhos verdes rabujos convertidos em belos olhos claros. Patas grosseiras que ele tanto apreciava convertidas em delicadas mãos e pés de anjo. Foi a trepada do século. Gemidos e sussurros puderam ser ouvidos por toda a vizinhança.
Foi quando o mais estranho começou a acontecer. Ouviu uma série de latidos por todo lugar. Um ruído de patas de cachorro arranhando a porta anunciavam que um ou mais deles ansiavam pela liberdade. Ele se levantou com a Preta e partiu para averiguar. De fato, pelo que tudo indicava havia dois cachorros dentro de casa e por toda a vizinhança latidos se avolumavam como gritos e já estava completamente fora de controle aquela situação toda. Quando eles abriram a porta viram logo dois cachorrinhos rabujos abanando os rabos e nos seus olhos puderam sentir uma amizade profunda que não conseguiram conter. Jogaram-se em cima dos cachorros ao ponto de quase sufocá-los. Foi então que se deram conta que aqueles eram seus donos. O mesmo olhar. A mesma amizade e carinho acima de tudo. Pedro Tibúrcio colocou o seu dono no braço e Preta a sua dona e fora até a porta.
Lá fora um cenário surreal se desenrolava: Homens nunca vistos por ali seguravam em coleiras cachorros também nunca encontrados naquele ambiente. Logo eles tiveram a verdadeira dimensão do acontecimento.
O Gláuber, um vizinho mal-humorado e que tratava o seu cachorro à pão e água, nunca passeava com ele e ainda submetia-o a uma sessão de torturas, agora era arrastado por ele com uma coleira que estava muito apertada a ponto de sufocá-lo e levava pontapés a todo momento. Enquanto os donos que tratavam bem os seus cachorros eram acariciados e tratados com toda regalia pelos seus antigos animais de estimação. Uma loucura. Um sonho ou um pesadelo. Dependendo de que ponto de vista.
Tibúrcio começou a entender a responsabilidade daquilo tudo e entrou imediatamnete quando viu que a policia começou a aparecer no lugar. Pra ele nada havia mudado. Pelo contrário. Os seres humanos não estão com nada. Tem o sexo à disposiçaõ e desperdiçam as suas energias com coisas fúteis. Fazem pouco das suas habilidades naturais invés de desenvolve-las. Criaram regras demais, mentiras demais, falas demais.
Largou os dois cachorrinhos nas suas casas. Colocou ração e água. Fechou a grade. Pegou Preta Tibúrcio pelo braço. Amaram-se mais uma vez. Nada de televisão. Nada de computador. Queria caminhar com ela. Viver andando, viajando, conhecendo lugares. Mostrar-lhe todas as belezas do mundo. Mas a sociedade enjaula as pessoas de uma maneira que não resta outra alternativa. Existem as grades da cultura, do dinheiro, das posições sociais, dos status diversos de grupo, do orgulho, da superioridade e etc. O mundo é uma selva e era preciso sobreviver. Uma luta bem mais fácil de se vencer quando não se está só. O ser humano tinha diversas armas mas desaprendera a usá-las. Deixou tudo nas mãos da tecnologia. Agora Tibúrcio sentia falta de muitas coisas. Mais do que todas, ansiava ardentemente por uma. Voltar a ser cachorro.

FOGO ETERNO

2008-02-13T09:51:00.000-08:00

Eu estava passeando pelo campo. Tudo parecia parado. Uma sensação boa atravessou minhas entranhas. Pelo visto não tinha ninguém por perto. Era o paraíso.
De repente gritos. Aquela paz aparente havia sido perturbada. Crianças corriam em volta. Animais de várias espécies passeavam ali perto. Mulheres com vestidos imaculados estendiam suas roupas nos varais. Vi moinhos, casas, construções suntuosas e várias cabanas com jardins bem cuidados. Ouvi o som de cavalos. Eles corriam apressados. Montado neles figuras horrendas com capacetes com chifres e uma espada nas mãos. Estavam procurando por alguém.
Me joguei num arbusto aterrorizado sem saber o que fazer naquela situação. Eles gritavam aos transeuntes: "-Aonde está o desgraçado? O mizerável que fugiu do castigo eterno por um capricho do destino e agora se acha digno dos deleites e compensações do paraíso? Mostrem-nos aonde ele se encontra pois somos soldados do Príncipe das Dores e precisamos cumprir a nossa missão de arrastar os condenados ao suplício eterno e a sua devida morada!"
Nehum dos ouvintes esboçou reação a essa terrível sentença e os soldados se retiraram indignados blasfemando e chamando toda sorte de impropérios contra aqueles moradores.
Eu me levantei aos poucos mas logo fui segurado na mão por uma mulher que mais parecia uma visão de tão bela. Seus olhos verdes e claros como as águas mais límpidas do oceano. Ela fez um sinal para que eu me calasse e me puxou para o interior da floresta.
Sem palavras começou a me olhar no fundo dos olhos e eu me senti completamente indefeso e como se tivesse confessado todos os meus erros e pecados aquela alma tão pura que não precisava da violência das palavras para me comunicar. Me sentia livre, limpo, perdoado e sem nada que pudesse depor contra mim ou à minha natureza pela primeira vez na vida.
Nos beijamos apaixonados e consumamos o nosso ato de amor e paixão eterna ali mesmo no clarão tendo apenas as aves e os animais da floresta como testemunha da nossa união.
Os guardas não demoraram muito para chegar. Nos arrastaram com toda a violência daquele local. Eu fui o mais agredido mas a minha amada também não foi poupada da agressão brutal dos nossos algozes.
Fomos levados a uma espécie de tribunal improvisado no meio daquela aldeia. Os Juízes pareciam figuras bizarras corroídos pelo ódio e pela inveja com suas barbas volumosas e suas caras de carranca. Me acusaram até do que eu não fiz.
A minha companheira havia perdido a imortalidade no paraíso ao ter copulado comigo. Seria condenada ao fogo eterno também. Uma ótima maneira de morrer, ao seu lado, mas eu não desejava tamanho suplício para ela. Mas minha defesa foi em vão. Fomos de mãos dadas em direção à fornalha de fogo e enxofre. Nada mais podia ser feito. Eu estava resignado. Morreria limpo, salvo pelo amor e consciente da minha inocência. E se um dia pudesse voltar eles poderiam ter certeza de uma coisa. Faria com que pagassem por tamanha injustiça. Eu vendi a minha alma. Mas não passarei a eternidade sozinho.

NÁUFRAGO

2008-02-13T09:36:00.000-08:00

Como um náufrago eu me sento na beira deste lago de reminiscência. E é preciso anotar os dias para que eu não me esqueça de que neles não acontece nada de interessante. E vez por outra uma figura vem me visitar. Conversamos por horas a respeito de como as coisas eram bem melhores no passado. Como o lago está infestado de lixo e óleo. Eu choro por horas pensando como tudo isso é triste. Aprecio o silêncio. Eu me sinto doente. Sem forças para continuar. Só os egoístas conseguem ser felizes. Só os ignorantes conseguem satisfação. Eu mergulho no abismo de silêncio e solidão. E nunca mais quero voltar.

I LOVE TO HATE YOU

2008-02-04T06:16:00.000-08:00

Quando você percebe que no fim das contas a única coisa que te resta é a solidão
Quando você se da conta de que os amigos não existem e são apenas uma ilusão de ótica
Que você sempre contou consigo mesmo, única e exclusivamente pra manter a sua sanidade
Que tudo que te falaram não passava de uma mentira, forjada apenas pra te manter sob controle
Quando você enxerga que TUDO foi criado, é produto da sua imaginação, ou apenas é real demais pra que você queira que seja verdade
Esse é o momento ideal pra colocar tudo pra fora
Lutar, dar o troco, vomitar toda a sujeira que despejaram em cima de você
O momento certo de odiar e amar
Eu amo odiar você.

CONFISSÕES DE UM INCONSEQÜENTE

2008-02-03T18:19:00.000-08:00

Você se choca comigo se eu te beijar e depois te cuspir na cara? Você tem nojo de mim, por não ser tão comportado na mesa de jantar ou se envergonha por causa do meu comportamento em público? Pela minha irresponsabilidade? Pelos meus atos hediondos e pela minha falta de maturidade? Eu peço que me desculpe. Eu não faço isso por mal. Não sou capaz de fazer metade das coisas que digo. Não sou o assassino que admiro. Ou o criminoso que confesso. Na verdade sou tão normal quanto qualquer um. Perfeitamente normal. Sou calmo, paciente, até mesmo compreensivo e não tenho um pingo de vontade de demonstrar aquilo que não sou. Tenho vergonha na cara e uma sinceridade doentia. Uma honra e dignidade assassinas. Sou tão simples e humano que chego a me identificar com os animais. E a invejar a vida deles. Eu tenho algo que te assusta. Tenho um desapego e uma aversão natural pelas coisas passageiras. Embora precise de coisas materiais. Mas acima de tudo tenho algo que me incomoda. Medo de morrer sem ter feito alguém feliz.

PARADOXOS

2008-02-03T18:06:00.000-08:00

"A verdadeira arte não consiste em construir. A verdadeira arte consiste em destruir/reconstruir!!!"
Não sei porque estou com essa frase como uma idéia fixa na minha cabeça. Não consigo ser a mesma pessoa sempre. Fico entediado com facilidade. Gosto dos paradoxos. Amo os contrastes. Defendo o que eu digo, mas aceito a contradição. Não sei se isso é sinal de inteligência ou de burrice. Eu estou certo. E você também está.
Eu acredito na mudança e na evolução, mas também acho que muita mudança significa falta de personalidade, ou de caráter, e que evolução mesmo requer muito tempo e dinheiro e muita destruição em volta. Eu afirmo. Você nega. O ciclo se completa. Michael Stipe falou que não se entedia com facilidade. Afinal de contas ele pensa muito e é muito criativo. Eu faço mais o estilo comtemplativo. Observo o caos a minha volta, enquanto vou tecendo planos na minha mente de como farei para suportar o dia seguinte. Ele está certo. E eu também. O ciclo se completa. E começamos tudo novamente.

EU AINDA ESTOU VIVO!!! (HOMENAGEM A UM DESAFETO)

2008-01-21T06:13:00.000-08:00

É, meu amigo, pensou que eu tinha vestido o paletó de madeira não foi? Pensou que eu já estava a sete palmos da terra não foi, seu desgraçado? Mas eu ainda estou aqui!!! Contrariando todas as suas mesquinhas expectativas eu ainda estou aqui!!! E tenho um recadinho especial pra você!!! Eu agora não sou mais aquele cara de outrora. Eu mudei fela da puta, eu mudei!!! Agora eu vou pensar duas vezes antes de enfiar uma bala na minha cabeça! Agora eu já não sou mais capaz de tomar a dose fatal que acabaria de vez com a minha vida! Não que eu tenha virado um careta ou tenha mudado os meus gostos como você deve estar pensando com um sorrizinho escroto no canto da boca! Não é nada disso seu sacana! Eu apenas não vou te dar o gostinho de ver a minha derrota e comemorar com seus amigos! Num quero te dar o gostinho de beber o meu defunto! Vá pra puta que te pariu! Mas quando me ligarem um dia, dizendo que tu morresse, eu posso até fazer o favor de ir na tua cova. Afinal de contas uma última homenagem não se deve negar a ninguém, nem a um infeliz e sacana como você! Eu irei com o maior prazer. Vou tomar litros de água antes. E dar uma bela de uma mijada na tua cova ô fela da puta!!!

ANTI-UTOPIA

2008-01-21T05:38:00.000-08:00

Eu rasguei todas as páginas que escrevi
Eu vomitei todo alimento que engoli
Eu desisti de todos os sonhos que eu conquistei
Eu resisti, venci, depois fracassei
Não me pergunte porque tem sido em vão
Eu me perdi, não é ilusão
Eu construi e depois eu mesmo derrubei
Não tenho castelo, eu mesmo fiz a minha lei
Sem sonhos, perdido e na disilusão
vazio de corpo, de alma, de mente e no meu coração
Estou me esquecendo de tudo, já não sei quem sou
Lá fora o vazio, o silêncio, o medo e a dor
Eu mesmo matei aquele que me gerou
Só conheço o ódio e o desprezo, não existe o amor
A verdadeira arte não consiste em construir
A verdadeira arte é destruir/reconstruir

MAL DE ALZHEIMER

2007-12-14T16:54:00.000-08:00

13/12/2007

Acordei aproximadamente 09:00 horas da manhã. Tomei o meu café sozinho, como de costume. Comi pão com queijo de coalha. Fiquei o resto da manhã no computador. Não me lembro fazendo o quê... ah, lembrei! Baixando uns vídeos engraçados no youtube. Do programa sem meias palavras. Realmente, como diria o mestre Albhorgetti: a delegacia é palco de comédias e dramas. Depois almocei. Nunca me recordo direito do almoço. Não sei porque. Sei que tinha sardinha. Feijão preto e arroz. Fui pegar meu irmão na casa da minha mãe. Ele passou a tarde aqui em casa navegando na net. Vimos uns vídeos engraçados. Comemos coxinha com pastel. A coxinha tinha tanto óleo que ensopou o guardanapo. Acho que meu irmão salvou minha vida. Se ele não tivesse comido metade da dita cuja, talvez eu não estivesse mais aqui. Fui deixar ele na casa da minha mãe. Voltei pra casa. Assisti um show do Barão vermelho na TV. Rock in Rio 1985. Ótima performance, Cazuza estava em forma, o Brasil atravessava uma fase importante naquela época. Um show histórico em muitos sentidos. E o repertório simplesmente esmagador. A sequência "Down" (acho que é esse o nome da música) e "mal nenhum" foi simplesmente matadora. Quase chorei de tanta emoção. Daria tudo pra ter estado naquele show pessoalmente. Sem chances. Agora, estou aqui. Já faz um tempão. Sentado no chão com uma faca na mão. Nela há muito sangue e tem uma poça enorme dele, ainda fresco, se espalhando pelo chão, de onde eu me encontro, até onde a minha vista alcança. Faço força pra me lembrar o que aconteceu. Não tem jeito. Ouço sirenes de carros de polícia lá fora. Um cheiro podre invade o ar. Uma enorme panela borbulha e começa a derramar um pouco do seu conteúdo viscoso pelo fogão. Daqui há poucos instantes a casa é invadida. Os policiais vasculham o local. Eu ainda me encontro ali, sentado numa poça de sangue. Me perguntando o que aconteceu. Em cada compartimento que eles entram eu ouço um grito de pavor. "Todos estão mortos!!!" Eles começam a gritar. Eu me levanto com algum esforço e vou em direção a panela. Esbarro em uma garrafa de whisky no meio do caminho. Só então percebo que estou completamente bêbado. Abro a panela antes dos policiais chegarem na cozinha. Só então o terror, o pânico, o medo e a dor de toda aquela terrível situação atinge em cheio o minha mente e cada centímetro do meu corpo dormente: assando à alho e óleo e coberto com sangue e recheado de carne podre por todos os lados, estava o meu pênis, fervendo naquela panela!

PÉ NA ESTRADA

2007-12-07T04:49:00.000-08:00

Assisti ao documentário No Direction Home. Pela segunda vez. E é impossível não se apaixonar cada vez mais por aquele jovem de voz anasalada que aparece muitas vezes no vídeo apenas com um violão e uma gaita e consegue tocar as multidões com a sua música simples e suas letras profundas (pra não dizer, de protesto, porque o próprio Bob Dylan não suporta o termo). Não interessa. O que importa é que suas músicas adquiriram uma importância incontestável e até hoje conquistam novas gerações de apaixonados pela música.
Eu não sei porque tenho a impressão, cada vez que ouço alguma música folk, de que estou ouvindo algo verdadeiramente original. Assim como quando ouço música clássica. Adoro o som das guitarras, da bateria, do baixo e de outros instrumentos. Mas a sensação que eu tenho, e que se confirma quando ouço essas canções (folk), é de que elas estão bem mais próximas de mim do que qualquer uma outra. Elas são simples e diretas. Têm muita atitude. No começo era assim. Não havia eletricidade. Apenas voz e algum instrumento de cordas. O único aparato entre o músico e a audiência. Era bem mais fácil desnudar a alma e o sentimento.
O que me fascina também é o fato de que não precisamos de muito para mudar alguma coisa. Um homem e um violão, ou um papel em branco, pode, em algum momento sublime e especial, de intensa inspiração, capturar para sempre um instante de beleza e colocá-lo ali, para todo sempre. E sempre que voltarem lá, ela poderá ser apreciada novamente. Sem uma grande parafernália, uma grande quantia de dinheiro, ou uma grande promoção. É claro que Bob Dylan precisou de tudo isso pra se tornar quem é hoje em dia. O documentário deixa isso bem claro. Mas não é desse Bob Dylan que eu estou falando. Estou falando do jovem que pegou o seu violão, e inspirado pelos cantores folks da época, em especial Woody Guthrie, assimilou todas as músicas tradicionais de sua época e as transformou em algo novo e em constante renovação, até os dias de hoje.
O Dylan que nos ensina que, se não podemos mudar o mundo, com nossas atitudes ou fazendo canções de protesto, ao menos podemos mudar a nós mesmos, que o importante é caminhar, estar em constante movimento, pois é pra isso que estamos aqui.
Bob Dylan... Jack Kerouac... Easy Rider... precisa dizer mais alguma coisa? Pé na Estrada!!!

LAMENTAÇÕES

2007-12-05T04:05:00.000-08:00

Ouvindo música antiga no meu som novo, eu ainda me sinto o mesmo. Ainda me sinto aquele garoto assustado que ouvia o mesmo som, décadas passadas. O mesmo sentimento. A mesma sensação. E eu ainda me sinto sozinho. E não tenho respostas. Só o meu coração vazio e ansioso batendo em meio à multidão. Recordo-me dos cheiros e dos sabores. Me vejo ali: completamente só. Tendo apenas a música como companhia. Lavando os pratos e deixando a mente fluir, imaginado mundos inexplorados e sonhando acordado.
Agora desperto em meio ao caos. A música ainda está aqui. E a eterna sensação de que me falta alguma coisa.
Falem o que quiser. Falem da evolução. Do mundo e da música. Eu ainda gosto das mesmas coisas. Elas se apegam a mim como a gordura que desce pelo ralo e entope a pia.
Tenho um porto seguro. Ele está dentro de mim. Posso voltar lá a hora que quiser. E me sentir como o menino de antes. O fogo ardendo dentro de mim.
Eu não preciso dos seus rótulos. Não existem rótulos aonde nos sentimos seguros. E em casa. Apenas a boa sensação de que estamos no nosso elemento e que não precisamos mais mentir. Nos sentamos à mesa e podemos fechar os olhos. Descansamos em paz.
Eu me sentia bem mais feliz quando não tinha nada. O conhecimento, o dinheiro e as coisas materiais só me trouxeram sofrimento. As pessoas ainda me assustam e me decepcionam. Só a solidão me acolhe e ampara, como antigamente. Me deixa livre para viver e pensar. Posso criar asas e voar. Voltar a ser o menino que sempre fui. À casa de onde sai. O fogo ainda arde dentro de mim. Mas parece estar se apagando.
Dizem que tudo passa, as coisas mudam mas eu ainda sou aquele mesmo cara. As pessoas saem pra se divertir e eu fico pra trás. O natal e o Ano-novo se aproximam. Eu me afasto. Simplesmente não tenho nenhum motivo pra comemorar.
O meu pai me odeia. E o pior de tudo, finge que não me odeia. Ele que vá pro diabo que o carregue!!!
Eu vou pro inferno, não é mesmo? Honra o teu pai e a tua mãe, não é o que dizem as escrituras? Mas elas também dizem: Não provoqueis vossos filhos à ira! Portanto posso derrotá-los até mesmo no campo deles.
Então, você, cristão, se por acaso houver alguma cristão lendo esse texto, faça-me um favor: ENFIE O SEU ARGUMENTO NO RABO E VÁ PRA PUTA QUE TE PARIU!!! Junto com o meu pai.
Nesse texto não existem floreios, metáforas, nem palavras bonitas. Apenas sinceridade. Nua, crua, fria e cruel. A alma desnuda e escancarada de um homem ferido.
Hoje em dia não se vê muito disso por aí. Todos são cultos demais, inteligentes demais, sábios demais, donos-da-verdade ou completamente ignorantes. E, ainda assim, cheios de si. Sentimos falta de algo humano.
Coloque seu sentimento, sua alma, seu sangue, suas entranhas, tudo que há em você, em alguma coisa e você terá algo verdadeiro. Você terá arte de verdade. Mas quem está disposto à tamanho sacrifício?

O NEGOCIADOR

2007-11-22T22:27:00.000-08:00

Sempre foi assim, não foi? Você se ferra, passa noites sem dormir, toma todas por dias consecutivos, não pratica nenhum exercício físico, sem nenhum tipo de lazer ou divertimento sadios e aí quando, de forma completamente normal e esperada, a natureza resolve cobrar os excessos cometidos pelo seu estilo audacioso e egoísta de vida, você é o primeiro a se levantar contra, lastimar contra esse juiz justo e imparcial.
Quem te fez tão covarde? Será que você não tem um pingo de classe? Nem na hora de morrer? Aonde está a sua dignidade?
Nessas horas não existem heróis nem rebeldes. Todos se tornam iguais na hora suprema de tirar o nosso da reta. Somos experts nisso. Em negociar com a morte. Driblamos um mal-estar aqui. Uma sensação ruim acolá. E entrementes continuamos alimentando os nossos vícios esperando que, por alguma forma de milagre, através de alguma força sobrenatural, protetora dos loucos e chapados, os outsiders do mundo, a gente se livre de mais uma armadilha.
Mas quando a fatídica hora chega, é que percebemos que não adianta negociar com uma força contra a qual não exercemos nenhum tipo de influência. Ao menos não uma influência tão milagrosa e redentora como a que nós seres humanos racionais, metafísicos e iluminados esperamos ter.
A única influência que poderíamos ter tido, jogamos fora. Desperdiçamos com todas as noites de bebedeira e psicodelia. Alimentando os nossos egos e as nossas vontades. Exercendo a nossa liberdade, altamente condicionada e vigiada. Esquecemos-nos de prestar contas a quem mandava, afinal de contas, nessa porra toda. Isso se chama justiça. Isso se chama Verdade.
É o que não estamos acostumados a ver no Brasil nem no mundo. Ela está guardada num baúzinho lá no mais profundo abismo só a espera de cada um de nós. E só temos acesso ao seu conteúdo no último dia de nossas vidas.
Porque? Eu não sei. Muitos tentaram decifrar esse enigma. Ninguém conseguiu até hoje.
Vivemos uma vida egoísta, cada um a sua maneira, o mal, a injustiça, a desgraça e a infâmia, todos esses valores inventados pelo homem e que vocês, universitariosinhos de merda, nunca sentirão na pele, mas apenas entenderão como um conceito frio e vazio, jaz às nossas portas, todos os dias. Mas nós viramos o rosto. Andamos nas ruas entorpecidos pelas nossas atividades mecânicas ou por qualquer outro motivo idiota e, se no trajeto, encontramos um cadáver ou alguém agonizante no caminho, apenas nos afastamos, ou afastamos o infeliz com os pés e seguimos em frente.
O mundo não pode parar, não é mesmo? Temos que produzir, o natal está chegando e temos que encher as nossas casas de futilidades e os bolsos dos verdadeiros beneficiados nessa história toda, enquanto continuamos pobres e amargando a maior miséria que pode existir e que pode fazer com que um vida inteira, vivida até a sua última gota, não faça o menor sentido: A IGNORÂNCIA. O verdadeiro monstro e germe maldito escondido em cada ação vil e mesquinha de cada ser humano.
Então o que se pode esperar de alguém tão consciente e realista, que se deu conta disso tudo? Talvez, quem sabe, uma atitude mais nobre diante da morte. Uma resolução definitiva de que ela vai chegar e, que, o que nós fizêmos não pode ser apagado, apenas amenizado, se você ainda tiver tempo de reter a sua fúria vingadora parando de cometer alguns excessos, antes do fim.
Senão que se foda!!! Apenas seja você mesmo. Não mude os seus idéais e os seus princípios. Ou a sua falta deles. Nem mesmo Deus abençoaria um homem que fosse tão covarde ao ponto de negá-lo a vida inteira, com toda a convicção, asco e vontade e, num último momento de terror e numa tentativa final e desesperada de prorrogar mais alguns dias a sua vida, aceite-o aos prantos, dizendo acreditar firmemente no que sempre despresou. Isso não é crença. é medo da morte. A justiça e a igualdade não levam em conta esse tipo de sentimento. É o que é. E ponto final. As pessoas querem transportar os seus desejos egoístas e mesquinhos para as suas crenças. Mas ainda bem que exite Justiça. Ao menos na hora da morte.
Talvez a atitude mais acertada seja a que algumas pessoas tiveram diante da tragédia do Titanic. Diante da catástrofe iminente não lhes restava mais nada a fazer. Tudo soaria ridículo e improdutivo. Então o que fizeram? Vamos morrer? Vamos afundar nesse oceano infinito e maravilhoso mas que agora se converteu, para nós, num lago de fogo e enxofre? Então vamos beber!!! Vamos brindar à morte e à nossa tragédia!!! Que venham os quatro cavalheiros do apocalipse!!! Serviremos um copo de vinho pra eles também!!! E tornaremos a morte um pouco menos desagradável!!!

SEM SENTIDO

2007-11-22T22:17:00.000-08:00

Não é nada engraçado quando você sente que as suas forças estão se esvaindo.
Não é nem um pouco engraçado quando você acorda todas as noites com o coração acelerado a mil por hora achando que vai ter um enfarto.
Não tem graça nenhuma quando você sente que pode partir no auge e deixar de fazer alguma coisa que valha a pena, ao menos pra você.
Não faz o menor sentido quando a partida acaba antes do primeiro tempo, quando o livro termina antes do clímax ou quando você percebe que a história ainda renderia algumas páginas.
Não tem a menor graça quando a cobrança insensível e imparcial da natureza chega e você percebe que não tem como pagar.
Não faz sentido morrer como peru de natal. Na véspera.
Não faz nenhum sentido existir.
Mas, mesmo assim, você implora, suspira, anseia perdidamente e rasteja por um minuto sequer de prorrogação!

INSÔNIA

2007-11-16T22:10:00.000-08:00

Eu e mais dois amigos. Josenildo, que eu não vejo já faz um tempão, e Bruce. Nós estavámos caminhando pelos corredores da universidade. Estava havendo algum tipo de apresentação especial naquele dia. Um grupo de menores carentes de uma favela da cidade estava visitando a universidade para alguma espécie de trabalho. Estava no intervalo de uma dessas apresentações.
Eu, Josenildo e Bruce sentimos um forte cheiro de maconha. Vinha de uma das salas próximas do corredor. Nos aproximamos e vimos ao longe um grupo de garotos que tragava com voracidade um cigarro de maconha. Josenildo olhou pra mim e, como telepatia chegamos, os três, a mesma conclusão. Saímos dali determinados a denunciar aquela cambada de trombadinhas para diretoria. E foi o que fizemos.
Demos logo de cara com a diretora do departamento do nosso curso. Um dos carrascos mais exigentes e cruéis que eu conhecia. Depois de Adolf Hitler. Ela ficou pê da vida com a notícia e se dirigiu diretamente para a sala. Determinada a fazer não sei o quê. Fomos atrás dela.
Assim que ela chegou na sala, foi logo gritando aos berros:
-Fora daqui, cambada de maconheiros!!! Saiam dessa sala, já! Vocês estão contaminado a universidade inteira com essa porcaria!!!
Todos correram pra tudo que é lugar. Um dos menores tropeçou numa cadeira. Foi o tempo necessário pra dona Eulália, esse era o nome da mizerável, segurá-lo pelo braço e começar a puxar os seus cabelos. O garoto já estava ficando roxo quando ela decidiu aumentar o sofrimento do infeliz. Pegou o braço de uma cadeira que estava solto e começou a bater com toda força na cabeça, nas costas, e nos braços daquele menino. Até que ele ficou inconsciente. Ou morto. Eu não sei. A gente só ficou ali olhando. Sem acreditar no que via.
Ela se virou, ajeitou os óculos e disse pra gente:
-Vocês vão ficar parados aí, é? Seus idiotas? Me ajudem a jogar esta merda fora!!!
Eu estava com as pernas trêmulas. Quase não consegui me mover. Então ela, cansada de esperar, arrastou aquele corpo inerte com todo esforço até fora da sala. Havia uma grande lata de lixo lá fora. Ela simplesmente abriu a tampa e colocou aquele corpo ali dentro. Depois passou pela gente e sentenciou:
-Bico fechado seu idiotas!!! Bico fechado, entenderam? Se um de vocês abrir a boca, eu digo que vocês participaram dessa putaria aqui dentro da universidade, está bem? Afinal de contas vocês querem terminar os seus cursinhos não querem? Respondam imbecis!!!
-Sim, diretora, claro que nós queremos!!! Pode deixar com a gente!!! Nós guardamos segredo.
-Bom garoto, é assim que se fala! Agora eu vou chamar o diretor pra me ajudar a limpar esta merda!!!
E lá se foi aquele diabo em forma de mulher. Ninguém pronunciou uma palavra sequer.
Mais tarde aqueles garotos, amigos do pobre diabo que havia sido executado na nossa frente, voltaram à universidade. E os pais deles também. Queriam saber onde ele tinha se enfiado. O diretor os tratou segundo sua classe. Argumentou que eles eram um bando de drogados e que eles tinham a sorte de não chamarem a polícia. Os vigilantes estavam em volta, prestes a sacar seus revólveres, eles se quisessem que fossem procurar o seu filho no lixão. Foram essas as suas palavras. Eles se retiraram, indignados e chorando dali.
Fomos para casa, eu, Josenildo e Bruce. Quase não falamos no trajeto de volta. Parecia um sonho aquilo ou uma piada sem graça. Ainda esperávamos que alguém aparecesse, dizendo que tudo não passava de uma brincadeira. Só voltamos a conversar à noite.
Quando caminhávamos próximos ao corredor, onde se iniciou aquela terrível tragédia, não segurei o choro e a revolta que estava dentro de mim:
-Não aguento mais pessoal!!! Eu vou contar tudo pra polícia!!! Isso não vai ficar assim!!!
-Que nada, cara!!! E o nosso, curso? você tá doido? Jogar tudo pelo ralo por causa de um zé ninguém? A polícia que descubra por si mesma.
Ao terminar essa frase, um vento frio invadiu o corredor daquela instituição. Os cabelos do meu corpo se arrepiaram e eu juro por Deus que o que eu vou contar é pura verdade.
Um garotinho, idêntico ao que tinha sido assassinado, passou correndo pela gente, tocou os nossos braços e depois sumiu.
-Ele nos tocou!!! Ele nos tocou!!! - Era só o que a gente conseguia dizer em uníssono. E, de repente, tão rápido quanto essa aparição, veio uma resolução irredutível em cada um de nós. Um desejo impossível de se recusar.
Fomos todos pra guarita onde ficava um dos vigilantes. Ele estava dormindo e não percebeu quando pegamos a sua arma e nos retiramos furtivamente dali.
Sala lotada. A diretora Eulália também ministrava aulas de literatura à noite, sempre no mesmo horário. Estava calma e consciente como sempre. Mal percebeu quando a gente entrou na sala. Fui correndo na direção dela. Assustada, ela não entendia o meu propósito, uma interrupção dessas no meio de uma aula como a sua. Quando cheguei na frente, tirei o revolver debaixo da camisa e apontei direto na cabeça dela. Aula de esquartejamento hoje à noite. Quem quisesse que ficasse pra assistir.
Josenildo e Bruce traziam consigo o enorme latão de lixo que continha a prova do terrível assassinato. Segundos de tensão antecederam a abertura daquele troço. Por fim, Bruce deu um chute no latão, que o fez rolar pela sala e despejar o seu conteúdo: papel higiênico, mato, folhas de papel, camisinhas, seringas, bitucas de cigarro e todo lixo que vários, bons e cultos, universitários de merda conseguem produzir em um dia.
Ela esboçou um sorriso escroto pra cada um de nós, e eu já podia escutar as sirenes dos carros de polícia se aproximando. Olhei em volta da sala, todos estavam assustados. Só tinha ficado os que não conseguiram fugir, tamanho tinha sido o seu terror.
Quando vejo, na primeira cadeira, da primeira fila à esquerda, lá está o garoto que havia morrido! Sentado e espichando sangue pelo canto da boca. Ele ergueu o seu braço e apontou para frente da sala. Não entendi de início, mas depois descobri o que era. Josenildo foi correndo atrás da servente procurando urgentemente por uma pá.
A todas essas, a universidade já estava lotada de jornalistas, curiosos e policiais exibicionistas. Com a arma sempre pressionada contra o cérebro da Eulália exigi que deixassem Bruce e Josenildo cavarem aquele terreno. Eles consentiram. Depois de agonizantes horas a pá bateu no que parecia ser um cadáver. De um garoto. Era o tal menino que a Eulália havia matado. Nesse exato momento ela se desesperou e deixou transparecer uma certa aflição. Não entendi porque. Mas depois vim saber que o menino estava pregando peças com ela também. Eita garoto safado.
Nos entregamos a polícia conscientes de nossa inocência e aguardamos as investigações na cadeia. Eulália foi presa de imediato, tamanho foi o seu desespero ao ver o defunto e ficar gritando:
-Ele voltou pra me castigar!!! Esse maldito voltou do inferno pra me matar!!!
No fim das contas fomos soltos e percebemos o quanto fomos covardes por não ter entregado aquela sacana, logo de início. Quase nos tornávamos cúmplices de tamanha imundície.
TRIIIILLIIIINNNNNNNNNNNNNNNN!!!!
O maldito despertador. Acordo sonolento. São 17:00 da tarde. Essa insônia ainda vai acabar me matando. Tenho que dormir todas as tardes pra me recuperar. Só então constato que tudo aquilo não havia passado de um pesadelo. Mas pra mim havia sido assustadoramente real.

UM DIA NO PUTEIRO

2007-11-14T23:14:00.000-08:00

-Me dá uma cerveja, bem geladinha aê, Moisés! -Falou o meu amigo Euclides enquanto eu tentava conter a saliva que teimava em escorrer do canto da minha boca. Fazia um puta calor e eu não via a hora de tomar uma geladinha pra sair daquele inferno.
O local era o cabaré da dona Durcilha e eu havia pego todos os dvds que eu não assistia mais, ou os que eu menos gostava, para vender com a intenção de torrar tudo no cabaré.
Euclides estava animado como sempre e passava a mão em todas as putas que passavam por ele. A cerveja chegou quente como o inferno. Quando emborquei o primeiro copo, senti ela pedrar imediatamente na minha garganta e uma ânsia de vômito insistia em botar aquela porcaria toda pra fora.
-Puta merda, Euclides, essa cerveja tá quente pra caralho, fala pro Moisés trazer outra gelada!
-Porra, Tibúrcio! Vamos tomar só essa, cara! A próxima eu prometo que peço bem geladinha.
Tomamos por puro vício aquela cerveja sem gosto. Eu estava meio mal-humorado devido a maré de azar que estava passando no momento. Porra, desemprego é foda. Ainda mais naquela idade. E agora tinha partido pra vender as coisas pra beber. O fundo do poço. Dava pra imaginar o que vinha pela frente.
Uma puta, gorda, loura e mal-feita se encostou em Euclides. Começou a exibir a sua boceta pra ele, na tentativa de levá-lo pra cama, fazê-lo gozar rapidamente, e levar todo o dinheiro do cara. Elas eram especialistas nesse assunto. Eu virei o rosto pra não vomitar. Puta merda, não dava tesão nenhum uma puta feia daquelas. Mas Euclides ficou logo excitado, saiu da mesa e ficou se esfregando na puta e logo foram para o quarto, me deixando ali sozinho, com a minha cerveja quente.
De repente chega um velho, no alto dos seus setenta anos, todo durinho, bem arrumado, com pinta de galã de churrascaria, e começa a apalpar as "mercadorias " ali presentes.
Uma puta que eu conhecia se encostou logo em mim. Começou a falar que o velho era reformado da marinha. Que mal conseguia levantar e que era só simular uma chupeta que o dinheiro estava garantido. Muito espertas, essas vadias. Na próxima encarnação, eu queria ser uma puta.
Ela também queria fazer um programa. Pra pagar o seu curso de enfermagem. Ou pra comprar leite pro seu menino.
-Hoje, não, Beth! Hoje eu só tô afim de beber! Afogar as mágoas! Tô numa pior! Hoje vou tomar todas! -Ela sorriu. Tinha uns quarenta anos de idade. Louca por caras mais jovens. E por dinheiro.
Ofereci um ou dois dvds que não tinha conseguido vender, mas obviamente ela não quis. A puta era ela. Quem tinha que pagar era eu.
Depois de intermináveis duas horas, o meu adiposo amigo começa a descer pesadamente as escadarias do puteiro. Pelo sorriso de contentamento no seu rosto, devia ter sido a trepada dos séculos.
-E ae, Euclides? Satisfeito?
-Puta merda, muito bom cara! Aproveitei cada centavo! Ela me fez gozar duas vezes!
-Porra, vocês demoraram, hein? Vi logo que o negócio tava bom!
A cara da puta era de total despreso e insatisfação. Elas nunca gostavam quando os caras demoravam, fazia com que elas perdessem clientes , além do mais quando o cara pesa uns quilinhos a mais, tudo fica mais difícil de agüentar, não é mesmo?
-Olha, Tibúrcio, eu não troco essa vida por nada! Meu sonho é abrir um puteiro, ou então vir morar num cabaré!
-É, realmente seria muito bom. - Consenti com a fantasia do meu companheiro.
Já estávamos altos demais e eu vou poupar os detalhes sórdidos. Depois de muitas dedadas, apalpadas, lambidas, e todo tipo de putaria e sacanagem que você conseguir imaginar, o meu ilustre amigo resolveu dançar ao som dos Bee gees, atraindo olhares curiosos para nossa mesa e provocando gargalhadas das putas que nos rodeavam.
Ele havia comprado uma caveira na Música Urbana e exibia ela o tempo inteiro, dizendo que tinha um pacto com satã, e coisas do tipo. As putas não escondiam o nojo diante de tamanha demência.
À muito custo consegui fazer com que ele se sentasse. E depois de muitos argumentos a sair daquele puteiro, antes que aquilo se tornasse ainda mais ridículo. Pagamos a conta e saímos dali. Direto para a praça da gala. Foi onde ele me mostrou a "gatinha" que sempre oferecia os seus serviços pra ele num precinho na promoção. Além de ser viciada em crack e de não ter quase nenhum dente na boca, aparentava uns setenta anos de idade. Arrastei ele dali e comemos um cachorro-quente "matador" pela bagatela de 1 real. De promoção o Euclides entendia.
Dali direto pra Rodoviária. O dono da barraca em que nos sentamos, quando viu meu amigo de longe, esfregou as mãos de contentamento e fez uns gestos enérgicos para uma menina nos fundos, pedindo que ela trouxesse mais salgados. Tiro e queda. Não sobrou pedra sobre pedra, ou melhor salgado sobre salgado naquele lugar e o apurado daquele rapaz valeu pelo dia inteiro.
-Volte sempre Euclides! Volte sempre, cara! -Aham, desse jeito meu amigo, até eu ficaria feliz.
No caminho o Euclides virou dois litros de coca-cola, quase sem derramar, de uma só vez, garganta adentro. Só acredito porque tava lá. O filha da puta tinha um apetite de Leão mesmo. E uma pança gigantesca.
Então, finalmente, completamente bêbados, encharcados de bebida e empanturrados de comidas, fomos para nossas casas. Eu, diretamente pro vaso, vomitar todos os excessos daquele dia de loucuras e o Euclides, direto pro prato de sopa que a sua mãe havia preparado. E emborcou a panela inteira com as duas mãos.

MADRUGADA

2007-11-14T22:40:00.000-08:00

Será que você também pode sentir o cheiro? Respire fundo, quem sabe você também não sinta. Tem cheiro de café bem quente, e, se você não bebe café, pense em alguma bebida que deixa você maluco só de sentir o cheiro. E o sabor? Tem um gosto todo especial. Quando a atravessamos, vivos e ilesos, em direção a mais uma gloriosa aurora, podemos sentir todos os nuances que ela nos oferece. E dá um certo prazer, algum tipo de satisfação, um sensação de cansaço misturada com um certo gosto de infância. É quase como atravessar a noite por dentro, sabe? visitar as suas entranhas, e vislumbrar como tudo acontece. Ver os bastidores da coisa toda, quando o palco está sendo montado, e as cortinas estão sendo preparadas. É visitar o mais profundo do ser e da alma, as coisas mais maravilhosas são forjadas pela madrugada. Cheia de segredos. Cheia de traições. Detentora de mistérios. A tudo perscruta e de tudo sabe. Um turbilhão de sensações. Um rio de cores. E, quando, finalmente, esgotados, cansados, todos os bêbados, boêmios, e demais seres da noites caem vencidos pelo sono, as cortinas se abrem e têm lugar o maior espetáculo da terra nascendo, não para eles, que jazem adormecidos em suas camas e já tiveram a sua parte, e sim, para os despreparados, mortos, aturdidos e zumbis do dia-a-dia, que, de tão dormentes e idiotizados não reparam, nem na preparação, quem dirá no espetáculo, que se desenrola diante dos seus olhos.

VAZIO

2007-11-14T22:03:00.000-08:00

Às 04:00 da manhã ouvindo R.E.M em frente ao computador. Eu me pergunto, o que pode estar errado comigo? Quando será que eu vou voltar a dormir direito? Como se já não bastassem a solidão e o fato de não ter ninguém pra teclar comigo e me ajudar a vencer mais uma madrugada, vem essa maldita certeza de que eu estou fazendo alguma coisa errada. É, vai ver o meu pai estava coberto de razão. E quando foi que ele não esteve, não é mesmo? Eu não deveria estar aqui acordado um hora dessas e sim dormindo pra tentar descansar mais um pouco pra mais um duro dia de trabalho. Ou quem sabe para frequentar alguma faculdade ou cursinho preparatório ou uma cultura inglesa ou qualquer outro tipo de atividade que pudesse me proporcionar uma renda futura. Mas as coisas não saíram como combinado não foi, mesmo? O que foi que eu me tornei afinal? Será que em 28 anos de vida eu completei alguma coisa verdadeiramente significativa? O que foi que eu fiz durante essse tempo todo, hein? Estive fora do país? Ou quem sabe internado em alguma clínica psiquiatrica? Ou, pior, em coma, e de repente, como num passe de mágica, acordei, e repentinamente me dei conta de que muitos anos se passaram e eu não tenho mais aquela energia, aquela beleza (que beleza?) aquela, disposição, aquela chama que ardia e se fazia queimar no meu ser e muitas vezes fazia com que eu sentisse uma esperança infundada em diversas coisas ou até mesmo nas pessoas, como se elas fossem mudar a minha vida de alguma maneira?
Agora estou aqui: não durmo direito, não como direito, mal posso beber, praticamente não tenho amigos, nem sei se tenho disposição pra ter, não tenho emprego, muito menos paciência, e já não me sinto mais o garotinho rebelde e disposto a aventuras de tempos atrás.
Mas ainda não estou completamente detonado. Disso eu tenho certeza. Tenho uma mulher que me apoia, isso é fato, não posso deixar de falar nela até porque agora ela está lendo o blog, pra dizer a verdade só ela praticamente, e um amigo meu também, pronto, apesar de estar puto da vida não vou ser injusto com ele, mas isso não é tudo. Ainda sinto o dedo inquisidor do meu pai dizendo que eu estou agindo errado. E o pior é que eu sei que em muitos aspectos ele esta certo. Não importa se está ficando um saco esse texto, o que importa é que eu preciso desabafar, e não tenho ninguém pra conversar aqui, portanto esse blog que aguente as merdas que eu escrevo. Ou então ele que me exclua também. Como tantos fizeram. É o maldito complexo de inferioridade, não é? A sessão auto piedade. E tome no cú! Se você se acha superior, eu nunca me achei. Não me acho muita coisa, e sei que ninguém é. Se não existisse a mentira pra nos dar a doce sensação que algumas pessoas, alguns momentos, ou qualquer outra coisa nessa merda de vida valesse a pena, todo mundo já tinha cometido suicídio coletivo há muito tempo. No dia seguinte não haveria ninguém pra apresentar o saco, o porre, a chatice ambulante que é a porra do Jornal Nacional ou qualquer jornal da tv ou impresso, será que alguém tem saco pra ver ou ler aquela porra? PUTA MERDA. Quando falo essas coisas é fato: tenho poucos amigos; sou um dos caras mais impopulares que eu conheço.
Mas voltando ao assunto, é um saco falar de si mesmo. Nunca gostei disso. Afinal de contas nunca me achei interessante a esse ponto. Falar de mim? Puta merda, tem coisa bem melhor pra se falar. Afinal de contas papai estava certo. Ele sempre esteve. Eu é que preciso aprender a gostar mais de mim.

LUGAR-COMUM

2007-11-14T21:49:00.000-08:00

Visão turva, lufada de vento, o cacetete levanta, desce, acerta sua cara, ele cai no chão, mandíbula deslocada. Nova sessão de porradas. Chutes e pontapés. Ele se contorce diversas vezes. Os transeuntes passam, mal se atrevem a olhar. O coturno sobre o seu rosto, pressionado-o contra a calçada, pegando fogo. O sangue refresca sua cabeça. Pensamentos nublados. Só medo e dor. Um baque surdo. Algo caiu, mas foi logo levantado. Um click e uma nova sessão de chutes e pontapés. O estampido. Alquimia. Sangue, suor e pólvora misturados no chão.

A MORTE DO AMOR

2007-11-13T19:11:00.000-08:00

Alguém sentiu falta quando ele partiu? Será que alguém se importou quando ele foi embora? Ou realmente não faz diferença alguma se ele está vivo ou está morto?
Pra falar a verdade tem um monte de coisas nessa vida que a gente precisa e não vive sem elas e, mais que isso, faria qualquer coisa, venderia até a própria alma para conquistar.
Podem falar mal. Podem atirar pedras. Mas tem coisa que faz muita falta. Tem coisa sem a qual não se vive. Ao menos não se vive de verdade. E uma delas é o amor.
Tudo bem, você pode me falar que isso tá por fora, que é um assunto ultrapassado, que o Romeu já se fodeu com a Julieta a muito tempo e que em pleno século XXI o que tá em voga mesmo é o desejo sexual e a plena realização de nossas mais íntimas fantasias sexuais.
Realmente existem pessoas que se afundam em seus desejos até o talo, e eu não sou nenhuma espécie de moralista pra dizer que elas estão erradas. Mas não acredito que nenhuma delas, bem lá no fundo, no mais profundo recôndito de suas almas, não almeje alcançar um grau de identificação com um ser da mesma espécie, um grau de afinidade tão grande que chegue a doer o fato de não estar perto dessa pessoa.
Bem, alguns ainda dirão que não querem, de maneira nenhuma um grau de dependência tão grande, que preferem sua independência e tal. Mas fica difícil falar em independência quando não se consegue passar um dia sequer ou pelo menos uma semana sem realizar uma tara, um desejo, uma fantasia, um vício qualquer, ou seja, eu não conheço ninguém, em todo maravilhoso mundo em que vivemos que seja, de fato, realmente independente.
Apenas trocamos de senhores. E eu não acredito que alguém seja hipócrita o suficiente pra afirmar que exista de verdade, ou nem que seja em nossas mentes, um senhor tão bonito, tão desejado, tão compensador e tão emocionante como o amor.
É, até parece que eu estou falando de algo polêmico. Ou de uma coisa que virou tabu. Século XXI, meu amigo! Tire a sua fantasia da gaveta! Que eu vou curtir a minha. Deixem o amor comendo o seu rango azedo, todo esfarrapado lá fora na calçada. Passe por ele e cuspa na sua cara! Deixe-o vomitar as tripas de tanto tomar cachaça pra esquecer a fome. E morrer de cirrose.
Nós vencemos. Ficamos aqui, vivendo nossa superioridade fingida. Criando nossas regras. Nossas leis. Ninguém pode nos superar.
Quando você estiver cansado, traído, triste e humilhado, chorando num vaso sujo de um banheiro público, e procurar algum conforto, alguma saída, alguma maneira de escapar, lembre-se: O AMOR MORREU! O AMOR MORREU E VOCÊ NÃO PODE MAIS OLHAR PARA TRÁS!

PROFECIAS

2007-11-10T19:41:00.000-08:00

Jeremias, era o nome dele, o profeta, o propagador de grandes verdades escritas há muito tempo, por seres iluminados, e ele disse a Gaspar: "Ei ,você não vai passar dos 27, assim foi com Kurt Cobain, assim foi com Jim Morrisson, assim será com você!" E Gaspar se calava a escutar esses impropérios enquanto imaginava quando seria o fim daquele profeta maldito que já desenganara muitos, ao passo que abençoara apenas uns poucos sortudos da elite dominante.
"Você tem dia marcado, garoto! Os 27 anos te raclamam, pedem teu sangue!" E Gaspar apenas gracejava e bebia. Cada vez mais, quanto mais se aproximava a fatídica data. E o Lord das profecias continuava, suas maldições mais inflamadas tanto quanto mais se aproximava o calor do verão.
"Maldito", pensou a vítima do terrível prognostico. "Sabe do meu futuro e não sabe do seu! Está agonizando com germes pelo corpo todo. Por pura falta de higiene". Foi quando Gaspar resolveu, resoluto, praticar o plano que colocaria aquele falsário no seu devido lugar.
Se aproximou de Jeremias em busca de um conselho espiritual. Trazia consigo uma faca deveras pontiaguda. À primeira estocada, o místico gritou feito um porco. "Não tem nem dignidade pra morrer, esse escroque!". Espetou-lhe novamente, dessa vez na cabeça, ele gemeu, e, finalmente, deu sinais de que estava morto. "Morra, filha da puta"! Cortou a sua cabeça e colocou num saco plástico para que ele nunca mais proferisse sentenças absurdas. A morte. Linda e real.
Batidas na porta. Pareciam policiais. Desesperou-se, tentando esconder os restos da vítima. Arrombaram a porta. Encontraram-no no pátio. Com uma arma nas mãos. Atiraram sem pensar duas vezes. Um tiro certeiro. acertaram-no no coração. Uma bala rápida e ligeira. Ele cambaleou e caiu no chão, ensangüentado e completamente sem vida. Tinha 27 anos de idade.

NOTHING ELSE MATTERS

2007-11-10T19:21:00.000-08:00

00:30 e eu estou completamente sozinho aqui em frente ao computador com uma latinha de cerveja. Aonde estão os meus amigos? Bem, eu também não estou pra eles e isso é fato. Agora isso se torna mais real a cada hora que passa e eu constato que não tem ninguém pra teclar comigo, puta merda, que cara mais impopular eu sou, hein? Bem, tudo tem um lado bom. Eu seleciono as minhas amizades. Ou são elas que me selecionam ou excluem? sei lá. Estar sozinho tem muitas vantagens. Depende. Agora mesmo eu não queria estar sozinho. Não foi bem o que eu planejei. Será que alguém se importa? Além de mim? Esse mundo vai explodir mesmo, mais cedo ou mais tarde. Vai me pegar solitário aqui em casa, bestificado diante do computador. Da mesma maneira que pegará os outros que estão se divertindo por ai afora. Ora, fodam-se todos eles.

PSICOSOLIDISMO

2007-11-10T18:58:00.000-08:00

Não, não existem razões que traduzam isso! O meu delírio, a minha doença, indeterminada. O centro dos paradoxos. Não, não é brincadeira. Vejam! É o fim! Ao menos pra mim! Não vejo solução, me encontro enterrado! Dentro de mim mesmo! A melhor época da minha vida sendo jogada fora, pelo ralo. Comodista do inferno. Vou pra puta que pariu. Pro inferno de chamas. Mas ao menos estou escutando Afghan Whigs. O reconforto, apesar de tudo. A chupada dos séculos. Na escuridão. Entorpecimento da alma. Do coração.
Negro. Negro. Enegrecimento. A alma suja. A lama pulsante do óleo do espírito deturpante.
Psicosolidismo. Psicodelia contundente do obtuário do corpo. Difamância e excrescência do ser. Devo 30 reais e nunca vou pagar. Fui traído. E quem não foi? Uma agulhada na alma. E no meu coração. Curação. Psicocircunferência do torso cerebral. Vaginal. Foda-se.
Mataram quem eu mais amava, e na minha frente. Não pude fazer nada. A quebra dos meu sonhos em tempo real, e daí? Que coisa bonita, hein? Você ainda quer comprar alguma coisa? O seu sonho destroi os meus e vice-versa. Viva para que eu possa morrer. Me enterre numa vala de acrílico. O sonho. Um sonho morto e desocupado. Não tenho intenção nehuma. A não ser de destruir a alma. De destruir quem sou. E quem me criou, só pode ser pior que eu. Quem criou essa merda toda. O meu pai. A minha mãe. O meu avô.
Conheço uma pá deles que vão pro inferno. E de cabeça pra baixo. Quero ter você ao meu lado. Preciso de uma dose. Fique comigo.
Por favor.

ME SINTO UM IDIOTA QUANDO NÃO ESTOU OUVINDO NICK CAVE

2007-11-08T22:20:00.000-08:00

Assisti um filme curioso ontem a noite. Não havia herói nem mocinho. Pelo menos não pra mim, porque o cara que era o protagonista do filme era tão imbecil que fiquei torcendo o tempo inteiro pra que ele levasse uma trolha no rabo. O cara era um verdadeiro retardado. Havia sido usado como cobaia do governo para uns testes biológicos. Implantaram uns ovos de insetos sob a pele do imbecil. Ele que se fodesse. Bancou o Romeu e se matou com a Julieta ateando fogo no seu corpo e no dela. Um fim idiota para um cara idiota. Vá à merda, porra. Mais idiota ainda quem se passa a ver uma bosta dessas, ehehehe.
Minha vida não tem sido uma maravilha ultimamente, Tem faltado emoção. Tem faltado loucura. Sei lá. Será que alguém ainda vive hoje em dia? A bebida é o único alívio que eu encontro nos momentos de desespero. E uma boa música. Poderia listar as coisas que me desagradam. E que me deixam puto da cara, como diria o velho, Dalborga. De qualquer maneira, eu me sinto um idiota quando não estou ouvindo Nick Cave.

O BANQUETE

2007-11-06T05:04:00.000-08:00

É, titia bem que tentou ensinar como devia se comportar. Papai bem que aplicou-lhe umas palmadas corretivas. Mamãe bem que tentou encher-lhe de amor e carinho. Vovó bem que o acolheu nos seus braços. Vovô sempre duro e austero, um exemplo de moral e educação militar.
Mas o mal estava nas suas entranhas. E o desejo mórbido por tudo que era estranho e negativo o obcecava.
Titia sangrou em frente a pia, garganta aberta, jugular jorrando rios de sangue. Papai com um tiro na cabeça, exibia os seus miolos espalhados pelo chão. Vovó foi currada e jogada da escada.
Ele apenas lavou as mãos, foi a geladeira, pegou uma maçã. Dava uma fome dos diabos aquele tipo de esforço. Agora era sentar e esperar. O cerébro do Vovô estava quase no ponto, fervendo na panela.

ÂNUS

2007-11-06T04:52:00.000-08:00

Fálica incontinência da vida, ejetada por vias urinárias suburbanas, desencontradas em sólidas entradas submersas, dentro de um veio ereto cheio de sangue, contaminado e contaminando-se, vias vicerais viróticas viadas, intransitáveis maneiras do burro pensar, metáforico esgoto angular, o remédio do calo esférico, ligeiramente abraçado e envolvido pelo cheiro do ralo. E do teu ânus.

ROGÉRIO SKYLAB

2007-10-31T20:14:00.001-07:00

Um dia desses estava assistindo uma entrevista com Rogério Skylab no programa do Jô. Como sempre ele tomou todas as atenções para si e, nos três blocos que renderam a entrevista, (sim, porque ele não cabe num bloco só, como afirmou, várias vezes, Jô Soares) ele cantou alguns trechos das suas canções mais conhecidas, como o clássico "matador de passarinho" e "no convento das Carmelitas", sempre com uma performance avassaladora e teatral, muito boa de se ver.
Agora o que me levou a escrever esse texto sobre esse grande músico e performer, não foi apenas a minha grande admiração por ele, mas, também, uma coisa que eu já vinha pensando há muito tempo e que, depois dessa entrevista, me veio a mente com mais intensidade.
É o status que adquirem os cantores e personalidades como ele. O fato de serem encarados por todos como uma piada. Isso me intrigou bastante e resolvi falar o que acho a respeito. O próprio Rogério Skylab declarou que sua intenção era de ser trágico e que lhe aborrecia, sobremaneira, ser tratado como uma brincadeira. Mas tudo que sai da sua boca, inclusive essa declaração, soa como uma piada. E você sabe por quê? Porque tudo que é uma piada se torna, consequentemente, inofensivo. Pessoas como ele, e tantos outros, que exaltam a morbidez com uma sinceridade doentia em sua arte, são considerados como uma grande piada que servem, pura e simplesmente, para o entretenimento dos cansados e honestos pais de família que precisam desestressar um pouco de suas vidas quietas, previsíveis e normais, ouvindo um pouco de barbaridades gratuitas de um "louco engraçado” qualquer.
É uma das grandes formas de controle social. Se você, de alguma maneira, se torna subversivo, ou foge dos padrões éticos e sociais dos cidadãos comuns e normais, então é logo tachado de engraçado, um comediante, um cara que é uma piada humana, porque quando isso não acontece, eles têm que partir para o pior: a eliminação total. O exílio artístico. Que o diga Lobão. Demorou um bom tempo até que ele recobrasse o juízo e voltasse a fazer as pazes com os ditames sociais. Quando fez isso foi aceito de braços abertos. Ganhou programa na TV e tudo. É, meu amigo, regras são regras. E o dinheiro é mais importante que meros princípios.
Voltando ao Skylab, eu não acho um absurdo, um cara matar uma freira depois da outra, atirar em passarinhos, dizer que matou o pai, estuprou a mãe e etc. Acho essas coisas bem possíveis e reais, e não encaro isso como uma piada. Muitos já cantaram isso. Mas em doses paliativas. A obra de Rogério Skylab é completamente pautada nisso. Cheia dessa temática mórbida e doentia. E por isso mesmo é boa e sincera.
Agora, como eu falei acima, as pessoas não querem enxergar a realidade, porque seria um caos completo, se o véu caísse, de vez, de todos os olhos, tudo ruiria e essa elite dominante de merda seria forçada a lançar mão dos métodos mais sujos e violentos para reassumir o controle.
Você já imaginou o que seria de uma sociedade cercada de Skylabs por todos os lados? Homens que falassem o que pensam e agissem conforme as suas paixões? Não, ninguém está preparado para isso. Nem eu. Nem o próprio Skylab. Tá nas nossas entranhas, meu caro. A podridão está em todo lugar. É necessário que exista o certo para que frutifique o errado. É assim que é. E ponto final. Temos muitas opções pra escolher. Qualquer um fica do lado que quiser. Tem Lobão, Camisa de Vênus e Ratos de Porão.
Eu ainda prefiro Rogério Skylab.

EU NÃO VOU ME MATAR, PELO MENOS NÃO ESSA NOITE

2007-10-29T09:58:00.001-07:00

Machucar um coração, cuspir na mão que te acaricia, espancar a face que te dá um beijo, injetar heroína na veia, trair o seu melhor amigo, ficar sozinho em casa curtindo uma depressão, beber todos os dias preparando a úlcera e a cirrose vindoura, desprezar a tudo e a todos, maltratar todas as pessoas que te amam. Nada disso é bom. Nada disso presta. Pode ser bonito em filme, pra otário ver. Uma grande merda e bosta sem sentido.
Hoje eu vou procurar fazer a coisa certa. Pelo menos uma vez.

COLECIONANDO FRACASSOS

2007-10-25T20:01:00.000-07:00

É meu velho, eu ando meio sem inspiração ultimamente! Com uma vontade fela da puta de sair xingando a tudo e a todos indiscriminadamente. Afinal de contas alguém tem que fazer justiça por aqui, não é mesmo? E já que não vem de cima, que venha de baixo então. Com toda agressividade e veneno.
Quem eu penso que sou? Eu não sou ninguém, cara. E você? Quem pensa que é? É, desculpa, eu me esqueci! Você tem o seu diplomazinho de merda de graduação pra esfregar no rabo quando faltar papel higiênico, enquanto eu, o que é que eu tenho, não é mesmo? Coleciono fracassos. Mas isso não me impede de te mandar à merda! Nem de desejar que você e todos os seus intelectuais, escra... quero dizer, trabalhadores, sarados e cheios de si fela da putas tenham um lugar bem aprazível e infestado de idiotas e retardados como vocês. MAS A MILHARES DE QUILÔMETROS DE MIM!!! Que vão todos pro inferno. E façam morada por lá. Eternamente.
Eu tô com inveja? Cara, pode até ser. Quem não queria ser um filha da putazinho com tudo que sempre desejou e sonhou nas mãos, ou com um minímo de capacidade de sonhar pra passar a vida inteira desejando uma coisa que não sabe se um dia vai conseguir realizar? Eu sou um ser humano, oras! Seu filha da puta!!!
Mas não sou igual a você. Nem quero ser. Continue ai. Com a sua vidinha perfeita. Tudo sempre no mesmo lugar. Enquanto eu fico aqui. Sempre inquieto. Mudando de lugar. E de opiniões. COLECIONANDO FRACASSOS.

SEM CENSURA

2007-10-25T19:50:00.000-07:00

Quer saber de um coisa? Eu estou de saco cheio! De saco cheio de tudo! Eu poderia muito bem desaparecer dessa merda de mundo civilizado e partir para um lugar deserto e não sentiria nenhuma falta dessa porra toda! Tudo sem graça! Sem vida e sem utilidade nenhuma! E sem inutilidade também. A humanidade não vale nada. É UM GRANDE SACO DE LIXO SEM VALOR ALGUM!
Não vejo nenhuma esperança para o ser humano. Tudo está perdido. Tudo esta perdido. Um esforço vão. Sem nenhuma razão de ser. Lutamos uma guerra perdida. Em direção ao fracasso.
VÁ PRA PUTA QUE TE PARIU!!!

ELOGIO DA MORTE

2007-10-20T20:18:00.000-07:00

Deixe-me chorar os que foram derrotados.
Deixe-me chorar os que estão mortos e foram jogados nas valas.
Deixe-me chorar por todos os infortúnios e desgraças banais do nosso cotidiano.
Deixe-me lamentar pelo bêbado que morreu sufocado pelo próprio vômito.
E por todos os bons, que morrem cedo.
Não há véu nem fingimento na vida dos menos favorecidos.
Apenas os ricos se dão ao luxo de ansiar por riquezas escondidas.
Aos pobres e miseráveis, a tristeza e os dissabores.
Deixe-me partilhar da sorte dos que são meu semelhantes.
Me curvar ante a inexorável roda da vida, que só gira e massacra os fracos e desvalidos, rejeitados pela natureza.
Não me importa se estou lutando uma batalha perdida. Porque sei que ela nunca foi ganha. Por ninguém.
Separados em muitas coisas, aqui em terra e por tesouros perecíveis, nos assemelhamos no que há de mais terrível, inevitável e imparcial: o grande regozijo da morte.
É quando revertemos o jogo e superamos os nosso senhores. Encontramos aquela que nos era conhecida, e que já habitava entre nós.
Sentamos à mesa e brindamos com ela.
Enquanto vós, oh, corja de alienados, hipócritas e forjadores de grandes mentiras, sucumbem, perante a sua força.
Vos dobrais diante da coisa mais sincera, honesta e real que existe, e tens a maior das derrotas e perdes a pior das batalhas.

VERMES MALDITOS

2007-10-16T23:39:00.000-07:00

Tum,tum! Tum, tum! -Manda mais sangue intravenoso aí, seu bando de filhas da puta, preguiçosos!!! Se depender de mim esse páu dágua, não vai bater as botas tão cedo!!!
-Sim senhor! Já estou indo! Vamos pessoal! Ânimo! Ele está reagindo! Conseguindo escapar! O sacana vai se safar mais uma vez!!!
Uma dúzia de minúsculas criaturas percorriam às pressas os estreitos vasos sanguíneos daquele pé-de-cana! Seu nome era Antônio. Não era a primeira vez que passava por apuros e que precisava contar com a ajuda, urgente e bastante dedicada, da equipe de operações especiais do GOLE (grupo de operações ligeiras e especiais) que só era ativado em situações de extrema necessidade e sempre relacionadas a invasão de qualquer tipo de líquido corrosivo pela goela (por isso GOLE, sacou?), ou seja, quando o camarada já estava pela hora da morte.
-Vamos lá pessoal! Ao meu sinal...um...dois...três...e...já!
E lá se foi mais um balde de sangue, lançado com toda a força e vontade no intuito de drenar aqueles vasos alcoolizados e tentar reanimar aquele ébrio que estava caído na calçada de madrugada, bem próximo a um tambor de lixo.
-E aí chefia? Algum sinal de vida?
-Pera um pouco...hum...olha aí...tão vendo, seus sacanas? eu não falei? o filha da puta tá começando a reagir! Vão buscar mais um balde de sangue correndo seus idiotas! Não fiquem aí parados me olhando, suas antas, ao trabalho!!!
As pupilas de Antônio começaram a tremer! sentiu um calor percorrendo todo seu corpo. Abriu um olho, depois o outro.
Os tambores de lixo. Os gatos. As barracas de feira. Tudo estava ali, da mesma maneira que ele havia deixado. Quase sorriu quando percebeu que ainda havia um restinho de cana, na garrafa no canto da calçada. O seu primeiro impulso foi erguer-se em direção a ela e tomar mais um gole. Com muito esforço conseguiu chegar até lá, levantou a garrafa e derramou todo o restante daquele conteúdo ácido goela abaixo.
Nildo, Carlos, Dênis e Alfredo. Todos eles haviam deixado as suas casinhas logo cedo em busca de mais um dia de trabalho. Tinham se despedido das mulheres e dos filhos. Sabiam que o mundo estava perto de um colapso. Que a qualquer momento tudo aquilo explodiria, não com fogo, mas de uma forma bem pior e mais lenta. Que eles bem tentariam uma luta sem chances, com os vermes, mas que estava fatalmente destinada ao fracasso. Porque não podiam desvencilhar-se do seu mestre. E do seu fracasso, implicava, diretamente, na imensa destruição de toda a éspecie de inúmeros seres e de toda a sorte de criaturas que dependiam dele , única e exclusivamente, para sobreviver. Até os malditos vermes, criaturas vis e desagradáveis, que não tinham função nenhuma a não ser causar mal a Antônio, até aquelas malditas criaturas, eles preferiam ver se multiplicarem, ao verem o seu mundo, tal qual o conheceram, ser destruído definitivamente, apodrecendo dentro de uma sepultura. Mas eles sabiam que teriam de lutar até o fim.
Eles ainda comemoravam a última vitória frente ao inimigo, quando foram surpreendidos por aquela enchente cáustica, mais parecendo ácido sulfúrico, e que começava a jorrar com toda a violência por todos os canais daquele organismo embriagado.
Em breve estariam nos vasos, e aí seria morte instântanea por asfixia. Nildo quase não esboçou reação. Cruzou os braços e caminhou lentamente pelos vasos como um verdadeiro fiscal do Apocalipse, que estivesse apenas de olho na terrivel obra destrutiva que estava se iniciando.
-Porra, Nildo, caralho!!! Que merda é essa? Vai ficar com essa cara de cú aí, esperando a gente se foder? faz alguma coisa cara! Tá tudo ruindo, vamos ver se tem jeito ainda! Não se entrega agora não.
Nos olhos de Nildo apenas uma frieza até então desconhecida. Uma certa calma e desejo psicótico e assassino se apoderaram dele. Nos seus olhos, uma certa insanidade e sadismo.
Puxou o seu instrumento perfurador, para casos de emergência em situações de obstrução das artérias, e enfiou nos olhos de Carlos. Ficou olhando admirado enquanto escorria por aquele buraco, agora vazio e com uma massa disforme dentro, uma grande quantidade de sangue e procurou não perder nada do que via. Havia vida naquilo. Depois começou a rasgar a barriga de Carlos de alto a baixo, enquanto esse apenas gemia e gritava aos berros, tendo agora espasmos , pois o seu corpo havia entrado em estado de choque. Nildo jogou aquela carcaça putrefata e sem vida no chão e saiu dali. Não havia mais graça naquilo.
Quando encontrou com a Denise, aquela servente esnobe que sempre lhe negara um mínimo de atenção e sempre fora resistente às suas cantadas, agarrou-a por traz violentamente e, com o aço da lâmina pressionando sua garganta, currou ela por traz ali mesmo, em pé, com toda a violência. Quando gozou, cortou a sua garganta e a empurrou com os pés, deixando aquele corpo, inerte e sem vida, jogado ali no chão.
Todos estavam desesperados demais para perceber o surto psicótico de Nildo. Ou pelo menos para tomar uma atitude em relação a isso. Foi quando aconteceu o milagre.
A quantidade de cachaça não era suficiente para causar um dano permanente no organismo de Antônio. A equipe dos anticorpos passava por todos os lugares, marchando majestosa, devido ao seu sucesso e tentavam conter o tumulto que se desenrolava ao redor, onde passavam.
Avistaram Denis e Alfredo, que seguravam Nildo com toda a força e queriam justiça, pelos crimes que este havia cometido. O general dos Anticorpos, conhecido pela sua imparcialidade e rigidez, se preparava para aplicar a pena cabível a tamanha crueldade cometida por aquele homicida. Mesmo em uma situação de extremo perigo e emergência como aquela, nada justificava uma atitude tão horrenda. Nildo, na verdade, não passava de um sádico maldito filha da puta e deveria ser punido. A altura dos seus crimes.
-Levem-no para sala 517!!!
Nildo começou a tremer, ao ouvir essa terrível sentença. Era nessa maldita sala onde aconteciam os piores horrores e a mais nefasta das mortes, sem comparação com nenhuma outra!
Jogaram-no lá, com toda a violência. Em questão de minutos as comportas do interior da cela foram abertas. Um ruído terrível podia ser escutado saindo de dentro delas. Dezenas de criaturas acometeram na direção de Nildo. Eram vermes enormes, famintos e sedentos de sangue. Começaram a arrancar pequenos pedaços dos seus membros. O que parecia lhes causar um certo prazer. Eram vermes treinados. Para produzir sofrimento. Conservariam aquele corpo com vida durante bastante tempo. Tempo suficiente para fazer-lhe pagar por todos os seus crimes.
-Acorda, fela da puta! Levanta logo daí que eu quero armar a minha barraca!!!
Um homem baixo e barrigudo começa a desferir vários chutes no corpo de Antônio e o atinge no estômago com tanta violência que o obriga a se sentar, num espasmo involuntário.
-O que foi, que aconteceu? Eu ainda estou vivo? Os homenzinhos do GOLE me salvaram mais um vez?
-Que homens do GOLE? Você está maluco? Que diabos você está falando?
E começou a armar a barraca naquele exato momento, empurrando Antônio para o canto da calçada aos pontapés.
-Eu estava sonhando! Então é isso?
-Bem provável, meu amigo! Quando cheguei aqui, você estava tendo altas convulsões. Encheu o cú de cana ontem a noite e apagou mais uma vez na calçada, pra variar. Vai trabalhar vagabundo!!!
Foi a última palavra que aquele homem dirigiu a Antônio. Depois ele passou a se tornar neutro e sem valor. Igual aos gatos e cachorros que perambulavam por ali.
Sentiu fortes dores no abdômem que o fizeram segurar a barriga com toda a força e começar a suar frio. Percorreu-lhe um grande formigamento pelos braços que se espalhou rapidamente para todas as partes do corpo.
De repente parecia engasgar. O ar lhe faltava e foi com muita dificuldade que conseguia respirar, lutando desesperadamente por um pouco de ar.
Parecia que milhares de minúsculos corpos caminhavam apressadamente pelos seus vasos sanguíneos. Algo estranho e medonho ansiava por liberdade.
Foi quando abriu involuntariamente a boca e sentiu, apavorado, o toque de minúsculas perninhas que saíram das suas entranhas e corriam aterrorizadas pela sua face como uma gigantesca centopéia.
Chegou a ver algumas criaturazinhas que agora passavam pelos seus braços, correndo à toda velocidade. Quando, enfim, o pior aconteceu.
Como um vulcão que havia despertado repentinamente do seu sono milenar e, sem o menor aviso e prevenção, destruira tudo e todos à sua volta, sentia que os seus vasos sanguíneos começavam a sofrer uma enorme pressão, e que a pressão aumentava, quanto mais, o que parecia ser uma criatura, se aproximava da sua garganta.
De repente, tão rápido quanto um apagão, provocado pelo excesso de bebida alcoólica, um verme gigantesco, asqueroso e repulsivo, com a bocarra aberta e os afiados dentes monstruosos à mostra, saltou para fora, rasgando, vísceras, vasos, músculos e tecidos daquele homem, e iniciou uma terrível perseguição ao minúsculo exército, rua afora.
Enquanto isso, algumas pessoas passavam em volta, meneando a cabeça, tapando os olhos dos seus pequenos filhos e lamentando, a morte de mais um bêbado, em plena via pública, sufocado pelo próprio vômito.

A QUEDA

2007-10-16T23:23:00.000-07:00

Se ao menos fosse possível paralisar o momento de intensa beleza que podia sentir. O brilho quase cômico e insano de alegria e satisfação que sentia poderia adiar por alguns instantes essa terrível sensação que o acometia. De sempre estar distante de onde realmente queria estar. Sempre a um passo atrás do seu objetivo. Da sua recompensa. E do seu amor.
O relógio está correndo, as pessoas são opressivas e terrivelmente desagradáveis e ele precisa correr desesperadamente , se quiser alcançar aquilo que tanto almeja. Mas sempre lhe espreita a maldita sensação de derrota antecipada. Prefere rejeitar, antes de ser rejeitado. Por isso tanto insucesso. Por isso tanto fracasso. Só isso podia justificar o fato de ele ter visto a felicidade passando tão perto dos seus olhos e dos seus braços, ao ponto de quase conseguir tocá-la, e ele apenas ficar ali, parado, estatelado, com uma lágrima seca nos olhos, como um homem apaixonado numa estação de trem que se despede para sempre da sua amada, sem mover um só músculo, no sentido de tentar reverter aquela trágica situação.
E que venha a queda.

SOLIDÃO

2007-10-16T23:06:00.000-07:00

Tomando mais um gole de café como se fosse o último. Atravessando a madrugada vertiginosa rumo ao nada. Enfrentando nuvens negras de pensamentos que embotam o seu cérebro. O choro desce involuntariamente pelo seu rosto. Ás vezes ele se senti o homem mais sozinho do mundo. Quase consegue tocar a tristeza e abandono que de tão reais chegam a materializar-se diante dele.
Na madrugada consegue se sentir mais vivo. Mais fraco. Quase não resiste ao fatídico pensamento de desistir. Se lançar ladeira abaixo como sinal de rendição completa em uma luta vã, que ele não fez nenhuma questão de participar. E não acredita nela. Não sabe se acredita em alguma coisa.
Pode sentir a azia e o queimor lhe corroendo. Sem nenhum alívio. Descansar seria bom demais para ele. E para a maioria das pessoas. Ele não sabe quais são as suas verdadeiras raízes. Nem pra onde está indo.
Um aborto gerado em meio a um turbilhão de acontecimentos. Anseia ardentemente pelo dia que retornará ao seu lugar de origem.

SÍNDROME DO DOWNLOAD

2007-10-16T15:23:00.000-07:00

SÃO 19:00 HS DA NOITE, EU CHAMO MINHA MULHER PRA JANTAR E ASSISTIR UM FILME. ANTES DE SENTAR NO SOFÁ, VOU ATÉ O COMPUTADOR E DEIXO FAZENDO O DOWNLOAD DE UM CD.
COMEÇA O FILME, ESTAMOS EMPOLGADOS, STEVEN SEAGUEL JÁ ESTÁ QUASE FORMANDO A SUA EQUIPE PARA MAIS UMA SESSÃO DE PANCADARIA GRATUITA, QUANDO, DEPOIS DE MEIA HORA DE FILME, DOU UMA PAUSA.
-UM MOMENTO MULHER VOU VER SE O DOWNLOAD TERMINOU.
ELA ME OLHA ASSUSTADA E FICA CALADA.
-É RÁPIDO! UM INSTANTINHO SÓ!
VOLTO, ME SENTO E CONTINUAMOS O FILME. MAIS UMA HORA DE FILME E DOU OUTRA PAUSA.
-SÓ UM MINUTO! VOU VER SE O DOWNLOAD JÁ ACABOU.
-DE NOVO?
-É RÁPIDO! GUENTA AS PONTAS AÍ QUE EU VOLTO LOGO!
O DOWNLOAD TERMINA.
VOU COLOCAR OUTRO. VOLTO PRA ASSISTIR O FILME E CONTINUA O MESMO SENTA E LEVANTA CONTÍNUO.
PERTO DE TERMINAR O FILME, JÁ SÃO 20:30.
-MULHER O SONO CHEGOU! TENHO QUE DORMIR!
PONHO OUTRO E VOU ME DEITAR.
-BOA NOITE- ELA BOCEJA DESANIMADA.
MAIS OU MENOS MEIA NOITE, ACORDO, ME LEVANTO PASSANDO MAL, ASSUSTADO, O CORAÇÃO ACELERADO, VENHO ATÉ O COMPUTADOR E VEJO SE O DOWNLOAD QUE COLOQUEI ANTES DE DORMIR TERMINOU.
"ACABOU! VOU COLOCAR OUTRO" - PENSO COM GRANDE ENTUSIASMO ENQUANTO CLICO APRESSADAMENTE EM "OK" POIS O TEMPO É PRECIOSO E EU NÃO POSSO PERDER UM SEGUNDO SEQUER!
ENQUANTO O COMPUTADOR ESTÁ "DOWNLOADEANDO", ENTRO NO ORKUT, VEJO SE TEM MAIS ALGUMA COISA INTERESSANTE PRA BAIXAR, FALO COM OS AMIGOS, DIGO QUE ACHEI MAIS UM CLÁSSICO PRA BAIXAR.
-LEGAL, PÔ!
ASSIM QUE TERMINA, COLOCO OUTRO IMEDITAMENTE E CONTINUO A MEXER NA INTERNET ENQUANTO O DITO CUJO FINALIZA PARA, LOGO EM SEGUIDA, INICIAR O SEGUINTE.
JÁ SÃO 04:00 HS DA MANHÃ E ESCUTO UMA VOZ:
-HOMEM VAI DORMIR!- TOMO UM TREMENDO SUSTO! É MINHA MULHER.
FALO PRA ELA QUE TÔ PASSANDO MAL E NÃO CONSEGUI DORMIR, DIGO QUE DAQUI A POUCO VOU DEITAR E APROVEITO E CONTO QUE ACHEI OUTRA RARIDADE PRA BAIXAR E ASSIM QUE ENCERRAR AQUI EU VOU DORMIR.
-TÁ CERTO! - ELA RESPONDE CONTRARIADA.
NISSO JÁ SÃO 05:00 HS, EU COM MINHAS OLHEIRAS DE CANSAÇO DE TANTO ESPERAR, DEVIDO A TAMANHA LENTIDÃO DO PROCESSO, COLOCO O PRÓXIMO PRA FUNCIONAR, VOU DEITAR E SACUDO ELA NA CAMA:
-EI! QUANDO VOCÊ ACORDAR, MUITO CUIDADO PRA NÃO FECHAR AQUELA JANELINHA NO PC VIU?
-VÊ SE CONSEGUE DORMIR UM POUCO, ORA MERDA!
ELA ACORDA ÀS 07:00 HS, OLHA PARA O COMPUTADOR, O DOWNLOAD JÁ TEM TERMINADO, DESLIGA O PC PARA DESCANSAR, E EU CONTINUO A DORMIR.
QUANDO VOLTA DO TRABALHO ESTOU NA CAMA CANSADO DA NOITADA DE DOWNLOADS CHEIO DE OLHEIRAS, MAS, MESMO ASSIM, CONSIGUI ME LEVANTAR AOS TRANCOS E BARRANCOS, BOTAR OUTRO PRA FAZER E CONTINUAR DORMINDO.
-INICIEI O DOWLOAD E VOLTEI A DORMIR!
ELA COM OS OLHOS ARREGALADOS DIZ:
-VC ESTÁ COM A SÍNDROME DO DOWNLOAD, RAPA!!!
-PUTA MERDA-RESPONDO INDIGNADO- SERÁ QUE ESTOU MESMO? OU SERÁ QUE NÃO É CULPA DESSA MALDITA CONEXÃO DISCADA QUE FICA FAZENDO EU PERDER O MEU TEMPO ENTRE SENTAR E ME LEVANTAR PRA CLICAR "OK" ENQUANTO, SE FOSSE UMA BANDA LARGA, EU PODERIA FAZER MAIS DE UM DOWNLOAD DE UM SÓ VEZ E, SENDO ASSIM, TERIA TEMPO DE SOBRA PRA MIM E PRA VOCÊ?"
RECEBO UM SILÊNCIO ETERNO COMO RESPOSTA. NA CASA APENAS O RUÍDO INCESSANTE DO COMPUTADOR FAZENDO MAIS UM DOWNLOAD.

BRADOWSKI: A SERVIÇO DA LEI E DA JUSTIÇA

2007-10-16T10:28:00.000-07:00

Apresento-lhes Bradowski, policial linha dura que combate o crime em todas as suas mais vis ramificações, com toda a força, fúria e ódio cegos que o braço pesado e calejado da lei permite, fazendo questão de deixar bem claro o seu repúdio e desprezo consumados por toda e qualquer forma de ilegalidade e corrupção, a não ser, com a única exceção, daquela que justifique punir, torturar e exterminar completamente, mais um viciadozinho filha-da-puta puxador de fumo ou outro drogado qualquer. Sempre salientando que Deus está do lado dos mais fortes e vencedores, Bradowski não hesita em exibir todo os seu poderoso arsenal bélico (uma 38 enferrujada) e, quando necessário, toda sua força física, sem deixar de abrir mão dos métodos mais baixos e mesquinhos para demonstra-la: dedo no olho, tapa na cara, chute no ovo. Esse é Bradowski, um homem dividido entre o seu compromisso com a lei e a justiça e o seu objetivo maior, e cada vez mais evidente: o de exterminar todos os viciados e dependentes químicos da face da terra.
Citações de Bradowski:
“Pra mim o certo é o certo, o errado é o errado, não o incerto ou o duvidoso!”. “Enquanto houver um jovem acendendo um baseado, cheirando uma carreira de pó, injetando heroína nas veias ou perpetrando qualquer outro tipo de ilegalidade ou imundície, isso é um sinal de que eu ainda tenho muito trabalho a fazer!"

...

(Rodinha de maconheiros da feirinha de tambaú, três jovens conversam desconfiadamente fumando um cigarro de maconha.)
(jovem I) -Ei, velho! O Bradowski tá botando pra foder aqui em João Pessoa, viu? Desde que ele chegou por essas bandas, que neguinho não tem mais sossego, ele vive dando batida direto nas favelas, dando geral na galera, o fela da puta tá pegando pesado, meu véio!!!
(jovem II) -Que nada, boy! Que nada! Se ligue na malícia! Ficam fazendo drama pra gente ter medo desse coroa! esse tal de Bradowski não é de nada! É apenas mais um filha da putazinho pau mandado da polícia!!!
(jovem III) -É isso aí meu véio! Vou continuar fumando meu baseado aqui na maior! Devo nada a fela da puta nenhum não! Fumo o meu aqui na paz, num faço mal pra seu ninguém!
(jovem II) -Podes crer!
(jovem III) -É isso aí!
(jovem I) -Só!
(Um homem de aproximadamente 30 anos de idade, barba mal feita, estatura mediana,bem vestido e um tanto quanto forte, se aproxima dos maconheiros)
(desconhecido) -E aí pessoal? Alguns de vocês pode me arrumar um careta?
(Jovem I) -Tem não, seu doutor! A gente tá fumando um bagulho aqui! Mas nóis é da paz!
(desconhecido) -Ah, quer dizer que vocês estão fumando um baseado aí? Por acaso não seria um pé-de-burro, isso que vocês estão fumando?
(jovem II) -Que pé-de-burro, que nada, seu doutor! É veneno mesmo, e do bom! Tô muito doido aqui!!!
(desconhecido) -Sim, porque pra vocês fumarem maconha assim, na praia, abertamente, e na frente de todo mundo, tinham que ser muito corajosos! Ainda mais com o Bradowski fazendo a ronda dessa área!
(Jovem II) -Bradowski? Quem quer saber desse fela da puta? Bradowski de cú é rola!!! Se ele vier aqui nóis encara ele numa boa, tem três aqui, será que dá pra ele?
(Talvez devido ao excesso de cannabis sativa no cérebro daqueles jovens, eles não perceberam a mudança repentina no semblante daquele homem que agora trincava os dentes e arregaçava as mangas, pronto para o combate)
(desconhecido) -Ah, então é assim não é? Vocês fumam seus baseados, ficam muito doidos, e agora se acham donos da cidade, a ponto de querer enfrentar o único homem que tem uma verdadeira intenção de mudar essa porra toda? Ora vão à merda todos vocês!!! Maconheiros de bosta, desocupados, vagabundos, delinquentes, é isso que vocês são!!!
(Jovem I) -Bradowski? É você? Puta que o pariu! Fodeu galera! Atividade! Atividade! Atividade! A casa caiu! É o Bradowski quem tá aqui!!!
(A ação foi muito rápida e agressiva, mal dando tempo pra que qualquer um daqueles garotos se levantassem: Bradowski amassou o cigarro de maconha ainda na boca do jovem e fez com que ele o engolisse inteiro, chutou a cara de outro que tentou se levantar e reagir, e enfiou os dois dedos inteirinhos nos olhos do terceiro, fazendo escorrer sangue e lágrimas ao mesmo tempo, daquele rosto. Não demorou pra chegar a viatura naquele local, o que causou uma certa alegria e contentamento naqueles três jovens, pois Bradowski agora os submetia a uma sessão de coronhadas na cabeça, chutes e pontapés por todas as partes do corpo. Quando foram colocados na mala da viatura, Bradowski cuspiu no rosto de cada um deles e, dando um chute na traseira do veículo, ordenou que a viatura os levassem dali. Uma multidão se aglomerava e, mediante algumas palavras de agradecimento, apertos de mão, aplausos, e elogios, ele proferiu algumas palavras.)
(Bradowsky) -Está limpo! Mais uma vez está limpo, meu povo, um pequeno espaço público que seja, da imundície fétida e subversiva da fumaça da maconha! E se depender de mim, minha gente, cada pedaço, cada aresta, cada fiozinho de terra que temos nessa adorada cidade, será varrido dessa cambada de pevertidos, degenerados, desocupados, puxadores de fumo sem-vergonhas que tem denegrido, há muito tempo, a honrosa imagem da nossa querida cidade. Declaro agora, desde já, nesse solene momento em que vos falo, guerra contra todos os maconheiros da cidade! (Finalizando o seu discurso, foi ovacionado pelas pessoas do local e saiu dali com o peito estufado, braços abertos, andando lentamente, exibindo a sua moral e autoridade para quem quizesse ver.)

...

(Enquanto isso, do outro lado da cidade, o mano Tita, principal traficante e aliciador de menores da cidade, comprava uma grande quantidade de armamento pesado de uma guarnição da polícia militar, e se preparava para mais uma guerra.)

AS PESSOAS NÃO SÃO BOAS

2007-10-14T22:10:00.000-07:00

Já faz aproximadamente meia hora que ele se encontra sentado naquela mesa. Acende mais um cigarro e traga lentamente remoendo os mesmos velhos pensamentos. A madrugada se estende longa e cansativa por mais um dia, e o bar e restaurante em que ele se encontrar está ligeiramente vazio.
Á meia luz de um cabaré qualquer, com seus curtos cabelos pretos e seu rosto marcado pela vida, chapéu preto e sobretudo surrado, é assim que ele se sente, olhando perdidamente para o fundo do seu copo vazio.
O garçom vem e coloca mais uma dose de uísque. Mais um gole e o alívio momentâneo que ele provoca causam um leve arrepio no seu braço.
Noites e mais noites de insônia ele freqüenta o mesmo local em busca de alguma coisa. Podia imaginar o que tinha lhe levado até aquele momento culminante daquela fatídica noite.
Quando ele a tinha conhecido ficou bem claro que não haveria entre eles nada de realmente sério. Nada mais que um relacionamento aberto. Ele concordara com todas as condições, até nos detalhes mais sórdidos. Mas não contava que pudesse se apegar daquela maneira. Um sentimento diferente começou a brotar dentro dele nesses últimos dias. E não havia nada que ele pudesse fazer.
Já não reagia com a mesma indiferença ao vê-la saindo de algum lugar se abraçando com outro cara. Não conseguia conter o turbilhão de sentimentos que se lançavam com enorme agressividade dentro dele, fazendo-o engasgar, sentir um aperto na garganta, e ter uma terrível confusão mental.
Logo ele, logo ele! O detetive frio e durão que já tinha se deparado com toda a sorte de casos. Com toda a miséria humana. Agora se deixara envolver perdidamente por uma das suas clientes. Era uma situação nova com a qual tinha que aprender a lidar.
Mais um gole. Mais um cigarro. Tentando vencer a madrugada. A eterna batalha pela vida. Ele estava perdendo vantagem.
Ela chegou. Meu Deus, porque ela tinha que ser tão linda? Porque não lhe tocara nenhum sinal de imperfeição? Ou porque seus lábios, ao simples abrir e fechar pareciam lhe suplicar um beijo? E o seu corpo era uma verdadeira cidadela dos prazeres, aonde ele poderia se perder, e onde possivelmente nunca mais iria querer ser encontrado?
Tentou desviar o olhar para não lhe chamar a atenção, escondendo o seu rosto emborcando mais uma dose de uísque.
-Mais alguma coisa senhor Bogart? -pergunta o garçom.
-Não, pode deixar por enquanto, está tudo bem. Apenas me sirva mais uma dose de uísque.
-Sim, senhor.
O próximo cigarro foi aceso com mãos trêmulas e a ansiedade por mais uma dose veio com um pouco mais de desespero.
Agora ela examinava o cardápio com toda a atenção. Parecia bastante tranqüila no alto dos seus um metro e oitenta, e seus cabelos louros ondulavam com cachos dourados e reluzentes pelo seu ombro macio e a deixavam de longe com uma aura mágica e bastante sexy.
A sua vontade era mandar o seu maldito trabalho á merda e ir correndo ao seu encontro. Puxa-la daquela cadeira e abraça-la ali mesmo. Um beijo ardente e apaixonado. Talvez um beijo de despedida.
O maldito Perez tinha acabado de chegar. Ele estava mais mal-trajado, sujo, feio e deselegante do que de costume. O que fizera uma mulher linda como a Émile se apaixonar por um canalha com pinta de cafetão como aquele? Ele nunca iria entender uma coisa dessas.
Quando ela chegou ao seu escritório foi à primeira coisa que notou. Assim que lhe entregou a foto do seu marido, Émile passou a lhe explicar o caso.
-Esse desgraçado está me traindo, senhor Bogart! Não resta dúvida de que ele está me traindo, e a piranha provavelmente é uma das suas funcionárias de trabalho! Disso eu tenho certeza!
Acendeu um cigarro e começou a examinar aquela foto. Se ele fosse casado com aquele cara, agradeceria a Deus todos os dias por ter sido traído e se ver livre de tamanha feiúra e deselegância. Mais vai ver o cara era bom de cama. Ou era bom com as palavras. Afinal de contas, uma mulher linda e sensual como a Émile, podia arrumar um homem bem mais rico, bonito e inteligente que aquele, bastava apenas um piscar de olhos.
-Acalme-se senhora. Farei o que puder para resolver esse caso. Apenas me dê uma semana e em breve lhe enviarei as fotos que comprovarão o que a senhora está dizendo ou, em contrário, afirmarão a inocência do seu marido. (Ele não queria dar-lhe o tiro fatal diante do seu avançado estado de sofrimento, ela soluçava e estava aos prantos, quando, na verdade, tinha a mais absoluta certeza de que aquele escroque a traia, não com uma, mas com várias piranhas com as quais ele exercia, sem dúvida nenhuma, algum tipo de relação de poder.
Não demorou muito para que seus pensamentos fossem confirmados. Da zeladora do enorme prédio de negócios imobiliários que ele administrava, até a mais alta funcionária, ele havia obtido vários flagrantes descarados da mais suja e despudorada traição e, apenas com exceção dos homens e das mais antigas funcionárias daquela sua produtiva rede de negócios, ele podia afirmar que aquele cretino havia traçado a empresa inteira.
Preparou o seu enorme dossiê de fotos que desmascarariam de vez aquele canalha e se encaminhou à residência de Émile.
Meu Deus como ela estava absurdamente linda naquela noite. Os seus olhos verdes brilhavam sob o fulgor frágil e morno da lâmpada da sala, e os seus cabelos estavam soltos e molhados, parece que havia saído do banho, com sua pele macia e reluzente a brilhar com sua luz própria.
Ele mal pode se conter e acendeu um cigarro apressadamente antes de começar o seu triste relato.
Ela o encarava ansiosa e os seus lábios entreabertos apenas faziam-no pensar em cenas afrodisíacas e muito distantes daquele seu caso frio e nojento que o havia feito se encontrar com ela. Foi aí que ele percebeu, realmente, a cruel realidade da sua infeliz situação. Ele era apenas mais um funcionário, medíocre e pé-de-chinelo, que vivia e se sustentava à custa das misérias alheias. Ele recebia para revelar as suas clientes uma coisa má e dolorosa, que ele nem sabia se elas realmente queriam descobrir. Na maioria das vezes tinha certeza de que elas torciam para que os sacanas estivessem certos. Que fosse provada a sua inocência. Mentiras sinceras me interessam. Cazuza estava certo.
-Fuja, comigo!
-O quê? O que foi que você disse?
-Fuja comigo, Émile! Deixe esse canalha e toda essa prisão de luxo com que ele te cercou e fuja comigo pra gente viver uma relação de verdade! Sem mentiras nem sacanagens!
-Do que você está falando Bogart? Você está maluco? Eu te paguei pra você fazer um flagrante do meu marido com aquela piranha do trabalho dele, e você fica aí falando asneiras? Você está maluco?
-Não é asneira Émile! Eu te amo! E te amo de verdade! Não tenho nenhum motivo porque te prender, nem nenhuma razão egoísta pra te trair enquanto exija que você não faça o mesmo!Te amo, apenas te amo do jeito que você é e sem pedir nada em troca! A não ser o seu amor! A não ser ter você ao meu lado!
Foi aí que ele cometeu o maior erro de toda sua vida! Ela começou a chorar, não sei se devido a suas palavras ou por causa da gravidade da situação em que ela se encontrava. Ela estava muito frágil e não conseguia raciocinar direito.
Abraçaram-se e ela chorou até molhar completamente o seu ombro. Ele queria chorar também, mas por outro motivo.
Tentou beijá-la, ao que ela resistiu, mas foi cedendo aos poucos. Foi um beijo quente e apaixonado regado pelas lágrimas que ainda desciam dos seus olhos.
Não teve coragem de mostrar as fotos naquele dia devido ao seu estado, ela estava muito abalada e só conseguia dormir a poder de tranqüilizantes.
Começaram a sair com bastante freqüência, mas parecia que, a cada momento que passava ela ia esquecendo cada vez mais o seu marido e também ficava mais solta em relação ao sexo parecendo até gostar daquela situação "proibida”.
Foi quando ela começou a sair com outros caras. Ele havia lhe apresentado um novo mundo de desejos escondidos e, agora, aquela moça, antes quieta e recatada, se mostrava uma verdadeira mulher insaciável.
Qualquer tipo de cobrança da sua parte era vista como uma coisa sem fundamento, pois foi dessa maneira que eles concordaram se relacionar e etc. Era o que ela sempre lhe respondia. Ele já não podia suportar mais aquela situação. Como se já não bastasse o sacana do Perez, agora, tinha que dividi-la com o quarteirão inteiro. Aquilo era mais do que ele podia suportar.
Estava disposto a pular fora. Antes disso talvez mostrasse as fotos. Agora isso não teria a mesma relevância de outrora.
Devido a sua mudança de atitude eles há muito tempo não se encontravam. Foi isso que tinha-o levado a segui-la até aquele restaurante naquele dia. Agora estavam lá. Ele, Émile e o safado do Perez. Como no começo. Quando a conheceu.
Os dois ficaram algum tempo em silêncio, ela de cabeça baixa, ele a encarando. Depois conversaram um pouco, deram-se as mãos. E se beijaram. Era a hora da sua deixa.
Chamou o garçom e lhe entregou o pacote. Deu ordens expressas para entregar naquela mesa. Queria só saber da sua reação ao ter conhecimento da nova "candidata" do Perez, a irmã da Émile, menor de idade.
Pagou a conta e se retirou daquele antro. Aquele mundo já não lhe pertencia mais. Nem a Émile.

CRIATURAS SUBTERRÂNEAS

2007-10-05T21:43:00.000-07:00

De uns dias pra cá eu tenho sido atacado por uns pensamentos absurdos, sabe? Umas coisas sem pé e nem cabeça, que não fariam feio na mentalidade suja e doentia de um psicopata e que já estavam preocupando a mim e a minha mulher.

De repente comecei a adquirir uma consciência mórbida da existência de criaturas infinitamente inferiores a nós, seres humanos, e que coexistem conosco diariamente, apenas não temos consciência disso.

Escutava com freqüência um barulhinho irritante na porta do banheiro, milhares de minúsculas boquinhas, enfiadas ali dentro, comendo incessantemente cada pedaço daquela velha porta até que ela cedesse um dia, completamente exaurida.

As baratas reinavam absolutas naquele meio, enquanto os ratos dominavam o primeiro andar da minha casa, fazendo do telhado e de suas ripas grossas, a sua cidade cheia de vãos e corredores aonde eles tocavam mansamente as suas vidas de roedores.

O foda era quando alguns filhotes pequenininhos caiam no chão e eu estava lá, no sofá, com uma latinha de cerveja na mão, dando instruções expressas para minha mulher do que fazer para nos livrar daquela terrível criatura.

-Deixa de ser frouxo, homem! Levanta essa bunda daí e vem matar esse rato!

-Matar? Pra que matar? Basta expulsar esse infeliz com a vassoura, ele já está bem perto da porta! Vai até a estante, bate com toda força nela, que ele vai correr pra porta, é questão de lógica!

-Eita que homem mais mole! Tô vendo que casei com um frouxo!

-Casou porque quis, agora é tarde, se quiser pedir o divórcio ainda é tempo, agora deixa de falar merda e bate logo nessa porra de estante, ora porra!!!

E ficava lá, na poltrona, com as pernas encolhidas esperando que aquela pequena criatura tivesse um pingo de consciência e se retirasse logo da minha casa. Quando via ele atravessando a porta dava aquele suspiro de alivio e logo me aproximava da estante e fazia questão de ir no terraço pra ver se ele tinha se mandado mesmo, querendo mostrar toda minha “coragem” e ousadia dignas de um frangote.

Mas voltando a minha paranóia do começo do texto, eu tinha colocado na cabeça, que algo estranho estava verdadeiramente acontecendo, e que isso estava se passando, se eu não estava completamente louco ou enganado, bem embaixo dos meus pés.

Diversas vezes escutara um barulho estranho durante a noite, tinha visto alguns vultos passando pela fresta da porta e jurava, que toda vez que acordava, encontrava diversas coisas fora de lugar.

Bem, a minha mulher sempre negava tudo que eu estava dizendo, atribuindo tudo isso, tão somente, ao vício que se tornava cada vez maior, da bebida, que sempre me fazia ficar horas e horas ouvindo música e muitas vezes apagar no sofá mesmo, algumas vezes acordando assustado, sem saber onde estava e como tinha ido parar ali.

Decidi comprovar minhas suspeitas e mostrar a minha mulher e a todos que viam meu estado deplorável, que não estava louco. Até porque, me encontrava bastante lúcido e consciente das minhas faculdades mentais.

Pois bem. Bolei um plano. “Eu havia reparado, que as tais “criaturas”, ou seja lá o que fosse aquele tipo de coisa que estava infernizando minha vida, iniciavam seus ataques, sempre em intervalos regulares, geralmente quando minha mulher ia trabalhar, e eles, provavelmente, escutando o barulho da porta batendo e sabendo que eu tinha um sono pesado, tinham tempo de sobra pra agir e colocar as asinhas de fora.

Resolvi acabar com a festa dos filhos da puta! Botei o relógio pra despertar no mesmo horário em que ela saia pra trabalhar. Fiquei na cama ainda por um tempo, escutando. Só esperando qualquer vestígio de movimento para agir. Mas nada. Tudo era silencio e quietude. Tentei me levantar, mas o sono foi mais forte, puta merda, eu estava dormindo às 06 horas da manhã, minha mulher saia às 08, aquilo era uma grande tortura pra mim. Acabei cochilando novamente.

Foi quando acordei num salto, o coração disparado, quase saindo pela boca! Eu quase podia jurar que tinha ouvido um sussurro na cozinha. Alguma espécie de voz sinistra e medonha havia articulado algumas palavras que eu não conseguia entender de maneira alguma, tamanha era a estranheza daquela língua, ou daquele grunhido, rosnado, sei lá, aquela monstruosidade que eu havia acabado de escutar!

Levantei-me devagarzinho, tentando conter o medo e a ansiedade que tentavam me dominar naquele momento. As vozes ainda continuavam a todo vapor a poucos metros de onde eu estava! Puta que pariu! Eu tava me borrando todo, minhas pernas tremiam, bambas, eu não sabia se ia ter coragem de olhar para aquela porra!

Reparei que havia restos de barro e areia em grande quantidade espalhados pelo quarto, em especial em volta da cama.

Abaixei-me pra ver melhor e não foi sem nenhum espanto e desespero que eu observei um buraco enorme embaixo da cama! Puta que los pares! Havia um buraco do tamanho de uma cratera bem embaixo da minha cama e tinha que ter sido muitas pessoas, digo, criaturas, pra ter feito uma coisa daquele tamanho!

Fiquei ali estarrecido quando, finalmente, tomado de raiva, de um ímpeto de fúria e desejo de vingança, próprio da espécie, igual ao instinto dos cachorros de proteger seu território, que resolvi tomar uma atitude e reivindicar o que era meu por direito!

Não deixaria nenhum ET ou qualquer fela da puta que fosse tomar conta daquilo que era meu! Estufei o peito, fechei os olhos, e me dirige em direção a cozinha!

O cheiro que saia do buraco já era insuportável, mas o que saia da cozinha era algo de podre, nojento e imundo no sentido mais amplo da palavra. Dava pra morrer sufocado só de sentir aquele cheiro.

Decidi ignorar tudo que havia em volta e fui logo abrindo a geladeira e pegando uma latinha de cerveja. As vozes cessaram, não vi ninguém até esse momento, e fiquei ali, tomando a latinha pausadamente sem coragem de me virar e encarar a triste realidade que resolvia bater com toda a força na minha cara.

Foi quando ouvi aquele barulhozinho irritante e estridente do que parecia ser uma furadeira. Foi ficando cada vez mais alto, mais alto, até que eu comecei a imaginar que aquela porcaria só podia estar a apenas alguns centímetros do meu corpo!

Dito e feito. Num reflexo de desespero me virei e vi a coisa mais terrível e horrenda de toda minha vida! Uma criatura deformada, Com presas enormes, dois buracos que deviam servir como nariz, outros dois como uma maldita orelha, olhos pequenos e injetados de sangue e uma aparência que era um misto de cachorro do inferno, com um ser humano terrivelmente desfigurado por uma queimadura! Fiquei paralisado de medo e pavor! Não consegui dizer uma palavra!

Apenas apertava a latinha com toda força que me restava enquanto era perfurado pela afiada furadeira que aquela criatura maligna enfiava nas minhas costas! Enquanto isso duas outras ou três, estavam em volta da mesa, emitindo um som aterrador e estridente, mas que parecia transmitir certa satisfação para eles, e que eu pude interpretar como um sorriso.

-ACORDA FELA DA PUTA, ACORDA! TÁ SE TREMENDO TODO AÍ, E SOANDO PRA CARALHO! DEVE SER A CACHAÇA QUE TÁ ACABANDO COM VOCÊ! ISSO É DELIRIUM TREMENS SEU MERDA!!!!!

Acordei sobressaltado, com as tapas que a minha mulher desferia com toda a brutalidade no meu rosto. Sorri de felicidade ao perceber que tinha sido um sonho.

Quase gozei de satisfação e prazer ao saber que aquilo tudo tinha sido fruto da minha imaginação alcoolizada.

Mas de repente comecei a sentir uma dor fina nas costas. Começou a doer um pouco depois foi aumentando e chegou a um ponto crítico em que eu acabei me jogando da cama de tanto me contorcer de dor.

E para o meu espanto e desespero pude constatar que, bem embaixo da cama que eu dormia, um grosso volume de barro e areia tinha sido colocado ali, sobre uma imensa e profunda cratera!